(no subject)
Мыть голову утром очень полезно. Не только заряд утренней бобрости, но, может, что интересное в голову с шампунем вотрётся.
Мне вот, например, втёрлось, что я очень даже неплохо в каком-то смысле устроился.
В детстве я мечтал о том времени, когда "вырасту большой" и смогу делать много разных интересных вещей. почему-то ключевым возрастом для меня были шестнадцать, восемнадцать лет и двадцать один. Два года назад я не дотумкался, но лучше поздно, чем никогда. Так, к чему я, собственно.
Не помню, чувствовал ли я эту разницу в детстве, но сейчас мне вдруг внезапно очень четко стало ясно что "быть большим" и "быть взрослым" - это две большие разницы, с совершенно разным уровнем профита. Да-да, лучше поздно.
Статус "взрослого" - это, по большей части, обязанности и условия. Впрочем не мне говорить, насколько я помню, половина моих друзей-знакомых меня старше как минимум года на два и умней раза в два.
А вот быть "большим" - наоборот, очень здорово и удобно.
Я не взрослый - я живу с родителями, нигде не учусь (и отнюдь не потому, что у меня уже две вышки), работа моя - отдельная песня и, похоже, даже не песня, а сборник матерных частушек. Я не плачу налоги, счета за квартиру я в своей жизни видел всего пару раз и, честно - не понравились, в общем, все эти скучные взрослые дела меня как-то обходят стороной. Точнее, это я поворачиваюсь к ним жопой, а они примериваются, как бы меня так в будущем поудобней за неё, костлявую, укусить.
Зато я уже большой. Те работы, которые матерные коротышки, при желании приносят мне деньги на игрушки, я могу гулять допоздна, не спать по двое-трое суток, ездить в другие города, а, может быть, даже и страны (теоретически), никто не ругает меня, когда я покупаю сигареты или ругаюсь матом и вообще, по сравнению с семью-девятью годами у меня практически карт-бланш. В то же время, не будучи взрослым, я могу послать директора в задницу и спокойно свалить с работы. А большинство Взрослых так не могут, они Обязаны Работать на Хорошей Работе. Даже если хочется послать директора в задницу. или, например, Взрослый (среднестатистический) никогда не залезет в фонтан, будучи один, трезвый и вне национального праздника. Примеры избитые, но кофе у меня только варится.
Наверное, это хорошее предзнаменование нежно (и дистанционно) любимого мной синдрома Питера Пэна. Но оптимизм внушает, по крайней мере, мне. Ибо не далее, как на прошлой неделе мы с Ксюхой, нарезая круги по сокольническому парку, грустно обсуждали, что, наверное, когда-нибудь вырастем окончательно и будет нам смерть, мор и фгм.
На самом деле, я всё это хотел другими словами описать, с другими примерами, красиво, лирично и потому что я сейчас одновременно перечитываю Марту Кетро и читаю блог chingizid. Но я этим во-первых, не зарабатываю, а во-вторых, не умею, да ещё и кофе, поэтому с меня взятки гладки, а кто понял - молодец.
А ещё у меня рисунок на пальцах почти стёрся, осталась только правая кисть, но это уже совсем лирика.
Мне вот, например, втёрлось, что я очень даже неплохо в каком-то смысле устроился.
В детстве я мечтал о том времени, когда "вырасту большой" и смогу делать много разных интересных вещей. почему-то ключевым возрастом для меня были шестнадцать, восемнадцать лет и двадцать один. Два года назад я не дотумкался, но лучше поздно, чем никогда. Так, к чему я, собственно.
Не помню, чувствовал ли я эту разницу в детстве, но сейчас мне вдруг внезапно очень четко стало ясно что "быть большим" и "быть взрослым" - это две большие разницы, с совершенно разным уровнем профита. Да-да, лучше поздно.
Статус "взрослого" - это, по большей части, обязанности и условия. Впрочем не мне говорить, насколько я помню, половина моих друзей-знакомых меня старше как минимум года на два и умней раза в два.
А вот быть "большим" - наоборот, очень здорово и удобно.
Я не взрослый - я живу с родителями, нигде не учусь (и отнюдь не потому, что у меня уже две вышки), работа моя - отдельная песня и, похоже, даже не песня, а сборник матерных частушек. Я не плачу налоги, счета за квартиру я в своей жизни видел всего пару раз и, честно - не понравились, в общем, все эти скучные взрослые дела меня как-то обходят стороной. Точнее, это я поворачиваюсь к ним жопой, а они примериваются, как бы меня так в будущем поудобней за неё, костлявую, укусить.
Зато я уже большой. Те работы, которые матерные коротышки, при желании приносят мне деньги на игрушки, я могу гулять допоздна, не спать по двое-трое суток, ездить в другие города, а, может быть, даже и страны (теоретически), никто не ругает меня, когда я покупаю сигареты или ругаюсь матом и вообще, по сравнению с семью-девятью годами у меня практически карт-бланш. В то же время, не будучи взрослым, я могу послать директора в задницу и спокойно свалить с работы. А большинство Взрослых так не могут, они Обязаны Работать на Хорошей Работе. Даже если хочется послать директора в задницу. или, например, Взрослый (среднестатистический) никогда не залезет в фонтан, будучи один, трезвый и вне национального праздника. Примеры избитые, но кофе у меня только варится.
Наверное, это хорошее предзнаменование нежно (и дистанционно) любимого мной синдрома Питера Пэна. Но оптимизм внушает, по крайней мере, мне. Ибо не далее, как на прошлой неделе мы с Ксюхой, нарезая круги по сокольническому парку, грустно обсуждали, что, наверное, когда-нибудь вырастем окончательно и будет нам смерть, мор и фгм.
На самом деле, я всё это хотел другими словами описать, с другими примерами, красиво, лирично и потому что я сейчас одновременно перечитываю Марту Кетро и читаю блог chingizid. Но я этим во-первых, не зарабатываю, а во-вторых, не умею, да ещё и кофе, поэтому с меня взятки гладки, а кто понял - молодец.
А ещё у меня рисунок на пальцах почти стёрся, осталась только правая кисть, но это уже совсем лирика.