Если б Макаренко знал…
Название: Если б Макаренко знал…
Автор: santiia
Вид: фик
Жанр: юмор
Герои: Жубер, Лайсачек, Чан, Понсеро, Мроз (упоминается Вейр, присутствует незримо Пробер)
Рейтинг: PG-13 (парочка зверств)
Отказ от прав: все герои вымышлены, все сходства с реальными персонажами случайны.
Примечания автора: вообще, начала писать сразу после ЧМ, но никак не дописывалось, надеюсь, подойдет к челленджу «Детектив».
***
…По пустынным слабо освещенным коридорам отеля бредет бледный юноша, общей интеллигентностью облика напоминающий кузнеца Вакулу. В левой его руке утюг, через правую перекинута пара черных кальсон с золотыми лампасами, тяжелые думы бороздят высокое чело…
Нет, не так.
Вам восемнадцать лет, у вас классный четверной (когда получается), вы надежда своей родины и вице-чемпион нац-первенства. Но когда вы приезжаете в Лос-Анджелес, чтобы достойно представить страну не где-нибудь, а на чемпионате Мира, вас подстерегает засада. Точнее, две засады: правая и левая. Ноги. Собственные. А потом списанный в утиль бронзовый призер, которого вы лично совсем недавно били на нац-первенстве (фигурально выражаясь), после произвольной посылает вас гладить ему прикид на показательные выступления…
- Шшшш, - послышалось за левым плечом, отвлекая надежду американской сборной Брэндона Мроза от грустных мыслей.
- Мммм? - непонимающе ответил Мроз, еще сильнее замедляя шаг, но не останавливаясь.
- Пссст! - посуровело за спиной.
- Ээээээ? - прикинул варианты американец.
- Та епрст!
В следующий момент бедняга Брэндон оказался прижат к стенке чем-то быстрым и белым. В памяти пронеслись страшные истории о злодейски замученном в этих коридорах фигуристе, неупокоенный дух которого с тех пор бродит в поисках кровавых жертв…
- Ааааа!! - заорал вице-чемпион США, прежде чем рот ему зажала вполне материальная ладонь, а из-под белого капюшона появилась круглая физиономия действующего чемпиона Франции.
- Коллега, спаси! - прошептал Янник Понсеро.
- Мффф!!! О-от-т к-кого?
- От Жубера. С утра от него прячусь.
- Зачем? - не понял Брэндон.
- Он хочет побеседовать о моем прокате произвольной программы… - Янник отпустил коллегу-фигуриста и шмыгнул носом. - А то, что останется от меня после этой беседы - вручит в праздничной упаковке и под музыкальное сопровождение «Калинки» Албану Проберу!
Американец, оставивший попытки вырваться из стальной хватки будущего физиотерапевта, меланхолично кивал в такт излияниям француза, прикидывая заодно, стоит ли вмешиваться во внутренние дела Франции.
- Мы спрячем тебя, - все же решился он в итоге, - где никто не достанет! Не допустим попрания прав человека!
***
Чемпион Мира Эван Лайсачек придирчиво изучил стрелки на штанинах, затем аккуратно сложил (выровняв по лампасам) их и повесил на вешалку - одежке предстояло ждать показательных выступлений, пока Мроз отрабатывал долг чести - уже с корзиной белья. Практичный Эван решил, что можно перегладить и остаток своего гардероба.
Запущенный в номер Янник Понсеро забился в угол, стараясь максимально мимикрировать под обои. Получалось неплохо, правда, он вздрагивал при каждом шорохе, ожидая явления последнего из могикан - без программы, но в образе.
Предчувствия не обманули.
Когда в дверь постучали, Понсеро, чье чуткое ухо уловило поступь товарища по сборной еще на лестнице, отчаянно заметался, затем сорвал с торшера абажур, нахлобучил на голову, и застыл в своем углу произведением современной скульптуры.
- Эван, привет! - помахал от дверей Бриан Жубер. - Ты ничего странного сегодня не замечал?
Американец заложил страницу в томике Макаренко накорябанным второпях расписанием культурной программы для Дениса Тена (а что было делать, если Татьяна Анатольевна поймала своего «Ваню» за шкирку в коридоре, давя авторитетом и совсем немного - шубой, и намекнула, что пятнадцатилетний самородок нуждается в шефе?).
- Смотря что считать странным, - ответил он. - Заходи.
В углу что-то пискнуло, но Жубер не обратил внимания.
- По-моему, в гостинице воруют, - печально сказал он.
- То есть? - вскинул брови Эван. - Ты серьезно?
- Куда уж серьезнее, - француз придвинул стул и уселся на него верхом. - Захожу к себе в номер - а чемодан лежит на кровати, раскрытый, и все вещи вокруг разбросаны!
- Что-то пропало?
- Угу. Костюм для показательного. Весь номер перерыл - нету!
- А коньки? - перепугался не на шутку Лайсачек.
- Коньки остались под матрацем, наверное, до них вор не добрался.
- Может, у нас полтергейст завелся? - выдвинул версию Эван.
- Полтергейст? - бронзовый призер на пару секунд замолчал, переваривая предположение. - Они вроде больше по стукам в стенки, протекающим кранам и прочим мелким пакостям… Зачем ему мой костюм?
- Хммм…полтергейст-фетишист? - предположил американец.
Жубер вздрогнул. Полтергейст-фетишист почему-то представился ему мелким старикашкой в тулупчике и шапке-ушанке. Он сидел перед чемоданом, вороша крючковатыми пальцами его костюмы: для короткой программы, для произвольной, и тренировочный. «Моя прелееессссть» - промелькнуло на краю сознания, но толкинистом Бриан не был, и намека не понял.
- Понсеро тоже пропал, - сказал он вдруг.
В углу что-то зашевелилось, но прежде, чем расстроенный француз повернулся туда, Эван молниеносно перекрыл ему обзор.
- Думаешь, его тоже…того? - честно глядя в глаза, спросил он.
- В смысле, «того?» - откровенно испугался Жубер.
- Полтергейст…того.
- Полтергейст-фетишист? - уточнил француз.
- Он! - кивнул Лайсачек.
Картинка в воображении экс-чемпиона мира, дополненная новыми подробностями, оказалась слишком яркой, так что уловил ее даже прячущийся под абажуром Янник. И это оказалось слишком для его и без того нервной натуры. С диким криком «не отдавайте меня им!» он одним прыжком преодолел расстояние от угла до подоконника…
- О как сиганул! - одобрительно поцокал языком американец.
- Угу, - согласился мрачный Бриан. - Вот бы в произвольной так сигал. Ну ладно, я пойду дальше костюм искать. А то на показательные одеть нечего…
Но, повернув ручку и открыв дверь, он столкнулся с молодым канадским дарованием китайской сборки.
- Брайан, - с восторгом прошептал Патрик Чан, впиваясь в него взглядом.
- Ну да, я. А что, ты меня искал?
- Я? Искал? - вдруг взвился канадец. - Да! Искал! Я тебя искал с самого утра, чтобы рассказать, как ты мне безразличен! И вообще, ты тупиковый путь развития фигурного катания! - выпалил он и повернулся к ошарашенному фигуристу в три четверти, глядя куда-то в сторону и ослепительно улыбаясь.
Жубер осторожно помахал рукой перед глазами юного дарования. Безрезультатно.
- Патрик, - подал голос подошедший Лайсачек. - Тут нет журналистов.
- Как нет? - с лица Чана даже сошла улыбка. - Совсем нет?
- Совсем-совсем, - участливо развел руками американец.
- И даже Слипчука* нет? - откровенно расстроился канадец.
- Нет.
Серебряный призер шмыгнул носом, постоял немного, словно обдумывая что-то, и вскинулся.
- Ну тогда одолжи мне свой блузон на "Time to Say Goodbuy", - сказал он. - Мой стиральная машина зажевала. А у тебя и фасон похож, и цвет.
Слегка обалдевший от такой наглости Эван сначала подумал, не послать ли ему юношу…к Джонни Вейру. Однако, по зрелому размышлению, все же пришел к выводу, что не стоит. Ибо вкусы коллеги в одежде ему были известны, а узреть Патрика Чана на показательных выступлениях в наряде от кутюрье Джонни…. - в изобретательности Вейра Эван был уверен.
- Извини, малыш, - сочувственно сказал он. - Но я буду катать новый номер. И блузон дома оставил.
- Ну и ладно, - отмахнулся Чан, расстегнул молнию на сумке через плечо и заглянул внутрь. Эван успел заметить что-то белое, слабо поблескивающее. - Найду, что надеть. Оревуар.
- Че он сказал? - переспросил Лайсачек, когда канадец скрылся из виду.
- On verra bientôt, - мрачно сказал Жубер. - Попрощался.
- Аааа… - понятливо кивнул американец. - Слушай, Брайан, а как твой костюм выглядел? Который пропал?
- А ты что, не видел? Хотя, нет, конечно, не видел, мы в этом году на одних показательных не были. Белый такой. Свободный. Кое-где облегающий. С блестками…. А что?
***
15 минут спустя.
- Вот за каким…кхм…ладно, не буду…было обрезать рукава?
- По росту подгонял, наверное.
- Выпустите меня!
- А как я в этом буду выглядеть? Это не «Аллилуйя» получится, а третьим в произвольную Бурзы. И подол обкромсал…
- Я буду жаловаться Слипчуку! И самому главному в фигурном катании, не знаю, как зовут!
- Чинкванта его фамилия, малыш. Жалуйся, конечно. Хоть ему, хоть в ЖЭК, хоть в Лигу Сексуальных Реформ…
- Вы не имеете права меня здесь держать! Тут темно и тесно!
- Патрик, расслабься. Дыши глубже. Подумай о ментальной связи поколений фигуристов, которые были до нас и пребудут после…Почувствую свою сопричастность! Раскрой чакры и лирическую составляющую!
- У меня ухо болит!
- Брайан?
- Я слегка. В воспитательных целях.
- А мне больно!
- Патрик, поверь, если ты не занимался балетом - ты не знаешь, что такое настоящая боль.
- Эван?
- Я тренировался в Большом театре, Брайан.
- Ты зверь.
- Кстати, а ты уверен, что запирание в шкафчике полезно для закалки характера?
- На все сто. Мне рассказывал Леша.
- Верю. Ну, что там выходит? Может, еще раз попробовать?
- Уже три раза раскладывал, Эван. Все равно выпадает долгая дорога и казенный дом.
…прислонившись спиной к дверце шкафчика, Брайан Жубер тасовал колоду карт. Из-за дверцы доносились крики на трех языках: по-английски и по-французски они и сами понимали, по-китайски - догадывались по интонациям. Рядом на табуретке валялось нечто из белой блестящей ткани, изуродованное, судя по всему, садовыми ножницами. Даже сам портной не опознал бы в отбитом у канадца материале тот самый костюм к показательному номеру француза.
- Снимай, - Брайан придвинул колоду коллеге, потом принял обратно, и начал раскладывать карты. - Ну смотри, и здесь - казенная дорога и казенный дом при бубновом интересе.
- У меня гипс черед два дня - на месяц!
- Я тут при чем? Карты не врут. Держу пари, наше руководство еще что-нибудь придумает. В крайнем случае, на гипс подзаработаешь…
* Директор Skate Canada
Автор: santiia
Вид: фик
Жанр: юмор
Герои: Жубер, Лайсачек, Чан, Понсеро, Мроз (упоминается Вейр, присутствует незримо Пробер)
Рейтинг: PG-13 (парочка зверств)
Отказ от прав: все герои вымышлены, все сходства с реальными персонажами случайны.
Примечания автора: вообще, начала писать сразу после ЧМ, но никак не дописывалось, надеюсь, подойдет к челленджу «Детектив».
***
…По пустынным слабо освещенным коридорам отеля бредет бледный юноша, общей интеллигентностью облика напоминающий кузнеца Вакулу. В левой его руке утюг, через правую перекинута пара черных кальсон с золотыми лампасами, тяжелые думы бороздят высокое чело…
Нет, не так.
Вам восемнадцать лет, у вас классный четверной (когда получается), вы надежда своей родины и вице-чемпион нац-первенства. Но когда вы приезжаете в Лос-Анджелес, чтобы достойно представить страну не где-нибудь, а на чемпионате Мира, вас подстерегает засада. Точнее, две засады: правая и левая. Ноги. Собственные. А потом списанный в утиль бронзовый призер, которого вы лично совсем недавно били на нац-первенстве (фигурально выражаясь), после произвольной посылает вас гладить ему прикид на показательные выступления…
- Шшшш, - послышалось за левым плечом, отвлекая надежду американской сборной Брэндона Мроза от грустных мыслей.
- Мммм? - непонимающе ответил Мроз, еще сильнее замедляя шаг, но не останавливаясь.
- Пссст! - посуровело за спиной.
- Ээээээ? - прикинул варианты американец.
- Та епрст!
В следующий момент бедняга Брэндон оказался прижат к стенке чем-то быстрым и белым. В памяти пронеслись страшные истории о злодейски замученном в этих коридорах фигуристе, неупокоенный дух которого с тех пор бродит в поисках кровавых жертв…
- Ааааа!! - заорал вице-чемпион США, прежде чем рот ему зажала вполне материальная ладонь, а из-под белого капюшона появилась круглая физиономия действующего чемпиона Франции.
- Коллега, спаси! - прошептал Янник Понсеро.
- Мффф!!! О-от-т к-кого?
- От Жубера. С утра от него прячусь.
- Зачем? - не понял Брэндон.
- Он хочет побеседовать о моем прокате произвольной программы… - Янник отпустил коллегу-фигуриста и шмыгнул носом. - А то, что останется от меня после этой беседы - вручит в праздничной упаковке и под музыкальное сопровождение «Калинки» Албану Проберу!
Американец, оставивший попытки вырваться из стальной хватки будущего физиотерапевта, меланхолично кивал в такт излияниям француза, прикидывая заодно, стоит ли вмешиваться во внутренние дела Франции.
- Мы спрячем тебя, - все же решился он в итоге, - где никто не достанет! Не допустим попрания прав человека!
***
Чемпион Мира Эван Лайсачек придирчиво изучил стрелки на штанинах, затем аккуратно сложил (выровняв по лампасам) их и повесил на вешалку - одежке предстояло ждать показательных выступлений, пока Мроз отрабатывал долг чести - уже с корзиной белья. Практичный Эван решил, что можно перегладить и остаток своего гардероба.
Запущенный в номер Янник Понсеро забился в угол, стараясь максимально мимикрировать под обои. Получалось неплохо, правда, он вздрагивал при каждом шорохе, ожидая явления последнего из могикан - без программы, но в образе.
Предчувствия не обманули.
Когда в дверь постучали, Понсеро, чье чуткое ухо уловило поступь товарища по сборной еще на лестнице, отчаянно заметался, затем сорвал с торшера абажур, нахлобучил на голову, и застыл в своем углу произведением современной скульптуры.
- Эван, привет! - помахал от дверей Бриан Жубер. - Ты ничего странного сегодня не замечал?
Американец заложил страницу в томике Макаренко накорябанным второпях расписанием культурной программы для Дениса Тена (а что было делать, если Татьяна Анатольевна поймала своего «Ваню» за шкирку в коридоре, давя авторитетом и совсем немного - шубой, и намекнула, что пятнадцатилетний самородок нуждается в шефе?).
- Смотря что считать странным, - ответил он. - Заходи.
В углу что-то пискнуло, но Жубер не обратил внимания.
- По-моему, в гостинице воруют, - печально сказал он.
- То есть? - вскинул брови Эван. - Ты серьезно?
- Куда уж серьезнее, - француз придвинул стул и уселся на него верхом. - Захожу к себе в номер - а чемодан лежит на кровати, раскрытый, и все вещи вокруг разбросаны!
- Что-то пропало?
- Угу. Костюм для показательного. Весь номер перерыл - нету!
- А коньки? - перепугался не на шутку Лайсачек.
- Коньки остались под матрацем, наверное, до них вор не добрался.
- Может, у нас полтергейст завелся? - выдвинул версию Эван.
- Полтергейст? - бронзовый призер на пару секунд замолчал, переваривая предположение. - Они вроде больше по стукам в стенки, протекающим кранам и прочим мелким пакостям… Зачем ему мой костюм?
- Хммм…полтергейст-фетишист? - предположил американец.
Жубер вздрогнул. Полтергейст-фетишист почему-то представился ему мелким старикашкой в тулупчике и шапке-ушанке. Он сидел перед чемоданом, вороша крючковатыми пальцами его костюмы: для короткой программы, для произвольной, и тренировочный. «Моя прелееессссть» - промелькнуло на краю сознания, но толкинистом Бриан не был, и намека не понял.
- Понсеро тоже пропал, - сказал он вдруг.
В углу что-то зашевелилось, но прежде, чем расстроенный француз повернулся туда, Эван молниеносно перекрыл ему обзор.
- Думаешь, его тоже…того? - честно глядя в глаза, спросил он.
- В смысле, «того?» - откровенно испугался Жубер.
- Полтергейст…того.
- Полтергейст-фетишист? - уточнил француз.
- Он! - кивнул Лайсачек.
Картинка в воображении экс-чемпиона мира, дополненная новыми подробностями, оказалась слишком яркой, так что уловил ее даже прячущийся под абажуром Янник. И это оказалось слишком для его и без того нервной натуры. С диким криком «не отдавайте меня им!» он одним прыжком преодолел расстояние от угла до подоконника…
- О как сиганул! - одобрительно поцокал языком американец.
- Угу, - согласился мрачный Бриан. - Вот бы в произвольной так сигал. Ну ладно, я пойду дальше костюм искать. А то на показательные одеть нечего…
Но, повернув ручку и открыв дверь, он столкнулся с молодым канадским дарованием китайской сборки.
- Брайан, - с восторгом прошептал Патрик Чан, впиваясь в него взглядом.
- Ну да, я. А что, ты меня искал?
- Я? Искал? - вдруг взвился канадец. - Да! Искал! Я тебя искал с самого утра, чтобы рассказать, как ты мне безразличен! И вообще, ты тупиковый путь развития фигурного катания! - выпалил он и повернулся к ошарашенному фигуристу в три четверти, глядя куда-то в сторону и ослепительно улыбаясь.
Жубер осторожно помахал рукой перед глазами юного дарования. Безрезультатно.
- Патрик, - подал голос подошедший Лайсачек. - Тут нет журналистов.
- Как нет? - с лица Чана даже сошла улыбка. - Совсем нет?
- Совсем-совсем, - участливо развел руками американец.
- И даже Слипчука* нет? - откровенно расстроился канадец.
- Нет.
Серебряный призер шмыгнул носом, постоял немного, словно обдумывая что-то, и вскинулся.
- Ну тогда одолжи мне свой блузон на "Time to Say Goodbuy", - сказал он. - Мой стиральная машина зажевала. А у тебя и фасон похож, и цвет.
Слегка обалдевший от такой наглости Эван сначала подумал, не послать ли ему юношу…к Джонни Вейру. Однако, по зрелому размышлению, все же пришел к выводу, что не стоит. Ибо вкусы коллеги в одежде ему были известны, а узреть Патрика Чана на показательных выступлениях в наряде от кутюрье Джонни…. - в изобретательности Вейра Эван был уверен.
- Извини, малыш, - сочувственно сказал он. - Но я буду катать новый номер. И блузон дома оставил.
- Ну и ладно, - отмахнулся Чан, расстегнул молнию на сумке через плечо и заглянул внутрь. Эван успел заметить что-то белое, слабо поблескивающее. - Найду, что надеть. Оревуар.
- Че он сказал? - переспросил Лайсачек, когда канадец скрылся из виду.
- On verra bientôt, - мрачно сказал Жубер. - Попрощался.
- Аааа… - понятливо кивнул американец. - Слушай, Брайан, а как твой костюм выглядел? Который пропал?
- А ты что, не видел? Хотя, нет, конечно, не видел, мы в этом году на одних показательных не были. Белый такой. Свободный. Кое-где облегающий. С блестками…. А что?
***
15 минут спустя.
- Вот за каким…кхм…ладно, не буду…было обрезать рукава?
- По росту подгонял, наверное.
- Выпустите меня!
- А как я в этом буду выглядеть? Это не «Аллилуйя» получится, а третьим в произвольную Бурзы. И подол обкромсал…
- Я буду жаловаться Слипчуку! И самому главному в фигурном катании, не знаю, как зовут!
- Чинкванта его фамилия, малыш. Жалуйся, конечно. Хоть ему, хоть в ЖЭК, хоть в Лигу Сексуальных Реформ…
- Вы не имеете права меня здесь держать! Тут темно и тесно!
- Патрик, расслабься. Дыши глубже. Подумай о ментальной связи поколений фигуристов, которые были до нас и пребудут после…Почувствую свою сопричастность! Раскрой чакры и лирическую составляющую!
- У меня ухо болит!
- Брайан?
- Я слегка. В воспитательных целях.
- А мне больно!
- Патрик, поверь, если ты не занимался балетом - ты не знаешь, что такое настоящая боль.
- Эван?
- Я тренировался в Большом театре, Брайан.
- Ты зверь.
- Кстати, а ты уверен, что запирание в шкафчике полезно для закалки характера?
- На все сто. Мне рассказывал Леша.
- Верю. Ну, что там выходит? Может, еще раз попробовать?
- Уже три раза раскладывал, Эван. Все равно выпадает долгая дорога и казенный дом.
…прислонившись спиной к дверце шкафчика, Брайан Жубер тасовал колоду карт. Из-за дверцы доносились крики на трех языках: по-английски и по-французски они и сами понимали, по-китайски - догадывались по интонациям. Рядом на табуретке валялось нечто из белой блестящей ткани, изуродованное, судя по всему, садовыми ножницами. Даже сам портной не опознал бы в отбитом у канадца материале тот самый костюм к показательному номеру француза.
- Снимай, - Брайан придвинул колоду коллеге, потом принял обратно, и начал раскладывать карты. - Ну смотри, и здесь - казенная дорога и казенный дом при бубновом интересе.
- У меня гипс черед два дня - на месяц!
- Я тут при чем? Карты не врут. Держу пари, наше руководство еще что-нибудь придумает. В крайнем случае, на гипс подзаработаешь…
* Директор Skate Canada