Белый флаг
Название: Белый флаг
Автор: traum_weiter
Вид: фик
Пейринг: Ламбьель/Жубер, POV Стефана
Жанр: виньетка
Рейтинг: G
Отказ от прав: все герои вымышлены, все сходства с реальными персонажами случайны.
читать дальшеЯ знал его, когда лед был белым, как на катке в канун Рождества.
Помнил его, как помнят о самых любимых праздниках, с хрустящей подарочной бумагой и объятиями, и поцелуями. Но не запомнил, действительно ли он заговорил со мной, потому что тогда никто больше не знал французский, или все приснилось. Понимал, что друзьями нам не стать. Зачем-то поднял перчатку. И с тех пор все календари бессовестно лгали мне, а до него было дальше, чем до Франции.
Мне сказали, что прошли годы. Я слышал, что надо жить если не настоящим, то будущим. Видел, как перед нами поднимались флаги, какие угодно, только не белые. Мы переживали и не такое, не желая друг другу ни добра, ни удачи. Я просыпался и считал месяцы. Дни. Потом часы и минуты. Если бы в этой игре ничего не было, то тысяча лет не проходила бы как тысяча и одна арабская ночь…
Я считал до трех и думал, чем он занимается в этот самый момент. Считал до пяти и обнимал того, кто ближе. Считал до десяти и делал глубокий вдох, чтобы собрать хоть самой жалкой храбрости и посмотреть ему в лицо. Считал до ста - ровно столько мог побыть с ним и не проиграть. Проигрывал тот, кто первым заговорит. Или коснется льда… если только не ложится на него под снегом или розой. Но и после сокрушительного поражения я слушал одну лишь музыку, обнимал того, кто рядом, и, отворачиваясь от расширенных лихорадочным вниманием зрачков, думал об одном - посмотри на меня. Смотри на меня.
Он смотрел. Но глядел выше моих глаз, когда улыбался и подходил ближе, с застенчивым достоинством держа белый флаг, который никто из нас не поднимет. Старая песня о вредных привычках, сброшенные телефонные звонки, утопающие в огнях залы - я вижу в его красивых, злых глазах все, кроме себя. Когда хотел бы видеть наоборот…
До дрожи под сердцем он предупредителен, словно ни ссадин, ни соли на них не получал от моей руки. Я досчитываю до тысячи, Брайан говорит со мной, смотрит на часы и неожиданно серьезно вспоминает:
- А как начиналось…
Вслушиваюсь в него, но слышу одну песню, доносящуюся из его наушников, и могу только спросить, как спрашивают о фильме или книге те, кто не заинтересован в развязке:
- А как закончится?
Не смотрю в глаза, куда важнее зарыться носом в вязаную шерсть на его плече и дышать теплом. Сколько мне лет? Десять, двадцать, тридцать? Я просыпаюсь и не могу вспомнить… Как будто мне снова пятнадцать, я в Оберсдорфе, в открытой всем ветрам куртке, а Брайан в рассыпанных даже под зимним солнцем веснушках на носу. Это отражение в моей памяти самое постоянное, бессмертное до той разделяющей нас секунды, когда лед расцветает всеми возможными цветами, и пора отпускать его руку, чтобы старой мечтой жить - посмотри на меня…
Автор: traum_weiter
Вид: фик
Пейринг: Ламбьель/Жубер, POV Стефана
Жанр: виньетка
Рейтинг: G
Отказ от прав: все герои вымышлены, все сходства с реальными персонажами случайны.
читать дальшеЯ знал его, когда лед был белым, как на катке в канун Рождества.
Помнил его, как помнят о самых любимых праздниках, с хрустящей подарочной бумагой и объятиями, и поцелуями. Но не запомнил, действительно ли он заговорил со мной, потому что тогда никто больше не знал французский, или все приснилось. Понимал, что друзьями нам не стать. Зачем-то поднял перчатку. И с тех пор все календари бессовестно лгали мне, а до него было дальше, чем до Франции.
Мне сказали, что прошли годы. Я слышал, что надо жить если не настоящим, то будущим. Видел, как перед нами поднимались флаги, какие угодно, только не белые. Мы переживали и не такое, не желая друг другу ни добра, ни удачи. Я просыпался и считал месяцы. Дни. Потом часы и минуты. Если бы в этой игре ничего не было, то тысяча лет не проходила бы как тысяча и одна арабская ночь…
Я считал до трех и думал, чем он занимается в этот самый момент. Считал до пяти и обнимал того, кто ближе. Считал до десяти и делал глубокий вдох, чтобы собрать хоть самой жалкой храбрости и посмотреть ему в лицо. Считал до ста - ровно столько мог побыть с ним и не проиграть. Проигрывал тот, кто первым заговорит. Или коснется льда… если только не ложится на него под снегом или розой. Но и после сокрушительного поражения я слушал одну лишь музыку, обнимал того, кто рядом, и, отворачиваясь от расширенных лихорадочным вниманием зрачков, думал об одном - посмотри на меня. Смотри на меня.
Он смотрел. Но глядел выше моих глаз, когда улыбался и подходил ближе, с застенчивым достоинством держа белый флаг, который никто из нас не поднимет. Старая песня о вредных привычках, сброшенные телефонные звонки, утопающие в огнях залы - я вижу в его красивых, злых глазах все, кроме себя. Когда хотел бы видеть наоборот…
До дрожи под сердцем он предупредителен, словно ни ссадин, ни соли на них не получал от моей руки. Я досчитываю до тысячи, Брайан говорит со мной, смотрит на часы и неожиданно серьезно вспоминает:
- А как начиналось…
Вслушиваюсь в него, но слышу одну песню, доносящуюся из его наушников, и могу только спросить, как спрашивают о фильме или книге те, кто не заинтересован в развязке:
- А как закончится?
Не смотрю в глаза, куда важнее зарыться носом в вязаную шерсть на его плече и дышать теплом. Сколько мне лет? Десять, двадцать, тридцать? Я просыпаюсь и не могу вспомнить… Как будто мне снова пятнадцать, я в Оберсдорфе, в открытой всем ветрам куртке, а Брайан в рассыпанных даже под зимним солнцем веснушках на носу. Это отражение в моей памяти самое постоянное, бессмертное до той разделяющей нас секунды, когда лед расцветает всеми возможными цветами, и пора отпускать его руку, чтобы старой мечтой жить - посмотри на меня…