Московский микрокосмос
Московское метро хорошо отражает обычную жизнь города. Метро словно микрокосмос, уменьшенная копия столицы.
Каждый будний день жизнь в метро кипит. По утрам огромные очереди стоят в кассу за билетами - люди спешат на работу, на учебу и просто по своим делам. Но очереди задерживают всех. Люди стоят за билетами, мотивируя себя моральными нормами, воспитанием и тем, что они право порядочные граждане, а значит так надо. Но в воздухе все равно витает атмосфера напряжения, словно под потолком висит большая черная туча, по которой периодически пробегают всполохи электричества. В умах граждан зарождается недовольство.
- Я добровольно готов заплатить за проезд, но почему я должен стоять здесь по десять минут, тратить свое время и ждать? - думают они.
Кто-то пытается влезть мимо очереди, либо просто в наглую, либо под отговоркой, что он здесь уже занимал. Начинается недовольный галдеж, туча над головами разбрасывает искры. Естественно, выясняется, что никто ничего не занимал, и вообще его видят в первый раз. Атмосфера накаляется - недовольны и те, кто стоит, и тот, кому теперь придется вернуться в самый конец очереди, упустив шанс пройти поскорее. Кто-то пытается пройти без билета. Это не так уж трудно. Но за турникетами дежурит полиция, готовая доставить массу неприятных минут нарушителям порядка. Но зайцев это не останавливает. Это как азартная игра - кого-то ловят, кого-то нет. Пока один попадается, несколько других спокойно перескакивают через заграждения и бегут вниз по эскалатору.
В толпе шныряют торговцы поддельными билетами, их всегда заметно - передвигающиеся от очереди к очереди люди, вокруг которых сразу же скапливается кучка желающих побыстрее сесть в вагоны метро. Но полиция их не замечает. Априори, полицейскому куда проще ловить молодых людей, опаздывающих на учебу или на работу, чем заниматься торговцами подделкой. Постовой не хочет утруждать себя работой, потому что работа не сахар - платят мало, льготы небольшие, никакой романтики. А дома жена, дети, старые обои на стенах... И давно пора бы сделать ремонт, но то денег не хватает, то времени. И хочется уехать куда-нибудь на золотой пляж, вырваться из этой серости и тоски.
И во всем этом присутствует глубочайшее чувство неудовлетворенности. Недовольны постовые, недовольны гражданские. А тут ко всему еще и бомжи, таборами осевшие в теплых проходах между стеклянными дверями входа в метрополитен, мелкие воришки и прочее, прочее, прочее. Тучи сгущаются, набухают, но люди все молчат, держа в себе накипевшее недовольство и обиду. Этому их приучили с детства, это они впитали с молоком матери, а те, в свою очередь, научились этому еще в СССР. Это дух времени, немой голос эпохи.
Я не пытаюсь сгустить краски, в рабочей столице дела обстоят именно так. А там где я живу все обстоит гораздо хуже. Но есть городки и поселки, по сравнению с которыми мое место обитания выглядит раем. Таких городков в области полным-полно. Когда ты рождаешься и живешь там, фраза "no future" сама собой появляется в голове, а чувство безысходности настолько глубоко, что ежегодно в нем топятся десятки людей. Чтобы не видеть весь этот ужас молодежь начинает пить, отдельные индивиды садятся на иглу. А когда искусственное созданное ощущение радости проходит, контраст с действительностью ударяет по голове подобно молоту, вызывая желание закрыть глаза руками и бежать, бежать как можно дальше о сюда. И все мы, в сущности, так, вслепую, и двигаемся навстречу завтрашнему дню.
Каждый будний день жизнь в метро кипит. По утрам огромные очереди стоят в кассу за билетами - люди спешат на работу, на учебу и просто по своим делам. Но очереди задерживают всех. Люди стоят за билетами, мотивируя себя моральными нормами, воспитанием и тем, что они право порядочные граждане, а значит так надо. Но в воздухе все равно витает атмосфера напряжения, словно под потолком висит большая черная туча, по которой периодически пробегают всполохи электричества. В умах граждан зарождается недовольство.
- Я добровольно готов заплатить за проезд, но почему я должен стоять здесь по десять минут, тратить свое время и ждать? - думают они.
Кто-то пытается влезть мимо очереди, либо просто в наглую, либо под отговоркой, что он здесь уже занимал. Начинается недовольный галдеж, туча над головами разбрасывает искры. Естественно, выясняется, что никто ничего не занимал, и вообще его видят в первый раз. Атмосфера накаляется - недовольны и те, кто стоит, и тот, кому теперь придется вернуться в самый конец очереди, упустив шанс пройти поскорее. Кто-то пытается пройти без билета. Это не так уж трудно. Но за турникетами дежурит полиция, готовая доставить массу неприятных минут нарушителям порядка. Но зайцев это не останавливает. Это как азартная игра - кого-то ловят, кого-то нет. Пока один попадается, несколько других спокойно перескакивают через заграждения и бегут вниз по эскалатору.
В толпе шныряют торговцы поддельными билетами, их всегда заметно - передвигающиеся от очереди к очереди люди, вокруг которых сразу же скапливается кучка желающих побыстрее сесть в вагоны метро. Но полиция их не замечает. Априори, полицейскому куда проще ловить молодых людей, опаздывающих на учебу или на работу, чем заниматься торговцами подделкой. Постовой не хочет утруждать себя работой, потому что работа не сахар - платят мало, льготы небольшие, никакой романтики. А дома жена, дети, старые обои на стенах... И давно пора бы сделать ремонт, но то денег не хватает, то времени. И хочется уехать куда-нибудь на золотой пляж, вырваться из этой серости и тоски.
И во всем этом присутствует глубочайшее чувство неудовлетворенности. Недовольны постовые, недовольны гражданские. А тут ко всему еще и бомжи, таборами осевшие в теплых проходах между стеклянными дверями входа в метрополитен, мелкие воришки и прочее, прочее, прочее. Тучи сгущаются, набухают, но люди все молчат, держа в себе накипевшее недовольство и обиду. Этому их приучили с детства, это они впитали с молоком матери, а те, в свою очередь, научились этому еще в СССР. Это дух времени, немой голос эпохи.
Я не пытаюсь сгустить краски, в рабочей столице дела обстоят именно так. А там где я живу все обстоит гораздо хуже. Но есть городки и поселки, по сравнению с которыми мое место обитания выглядит раем. Таких городков в области полным-полно. Когда ты рождаешься и живешь там, фраза "no future" сама собой появляется в голове, а чувство безысходности настолько глубоко, что ежегодно в нем топятся десятки людей. Чтобы не видеть весь этот ужас молодежь начинает пить, отдельные индивиды садятся на иглу. А когда искусственное созданное ощущение радости проходит, контраст с действительностью ударяет по голове подобно молоту, вызывая желание закрыть глаза руками и бежать, бежать как можно дальше о сюда. И все мы, в сущности, так, вслепую, и двигаемся навстречу завтрашнему дню.