Первый день Весны.
Первый день Весны. Вечер.
Я поехал к приятелю, который живёт в центре города, чтобы отдать ему смонтированное мною видео.
Выхожу из метро. Иду мимо церкви через сквер в сторону старого двухэтажного дома. Подхожу к подъезду и понимаю, что не помню точно номер квартиры… Их всего восемь. Смотрю на домофон: четвёртая или восьмая?...
Достаю телефон. Подъезжает милицейская машина. Из неё неторопливо выходят двое милиционеров в форме. Они смотрят на меня, но мне всё равно. Они подходят ко мне. А я стою с телефонов в руке и думаю: «Какого хрена вам надо!».
- Вы к кому? Наверное, в гости?... - спрашивает один из них.
- Да. В гости к другу, - отвечаю я.
- А в какую квартиру?
«Вот, докопались, - думаю я. - Если начну рассказывать, что не знаю точно номер квартиры, то они ещё больше начнут расспрашивать…» Поэтому я чётко и уверенно говорю: «В восьмую!».
- А как зовут друга?...
Я называю имя и фамилию.
- Тогда вы что-то перепутали. Он в четвёртой живёт.
«Бл…ть!» - думаю я.
- Ну, да. Я просто точно не помню номер квартиры и поэтому вот как раз звоню ему, чтобы уточнить…
- А сами где живёте?
- На ВДНХ.
- А прописаны где? - подключается второй мент.
Они начинают задавать мне вопросы по очереди.
- В Москве. Могу показать документы.
Вспоминая, что у меня в кармане куртке студенческий билет. Паспорт и прописка, конечно, остались дома.
- С какой целью идёте к другу?
- Просто так.
Я дозваниваюсь до своего приятеля и говорю, что поднимаюсь к нему.
- Ну, пойдём. Дай мне телефон.
Я весь в сомнениях. Начинаю нервничать. Замечаю, что слуга закона не совсем трезв.
- Дай телефон, я поговорю с твоим товарищем, - повторяет мент, забирает телефон и кричит в трубку: "Выходи давай!..."
Я представляю лицо моего знакомого в этот момент.
Мы поднимаемся по лестнице.
- У него же есть брат, кажется? - спрашивает дядя милиционер.
- У него их двое.
- А среднего как зовут?
Я называю имя. Вспоминаю, что он сам работает в органах.
В моей голове всё перемешивается.
Мы подходим к двери квартиры номер четыре.
- У тебя, наверное, с собой наркотики? - скорее утверждает, чем спрашивает мент.
«Бл…ть! Неожиданный ход!», - снова думаю я, начиная ещё больше волноваться, хотя понимаю, что у меня с собой только жёсткий диск, книга и студенческий.
- Какие наркотики?! Нет. Можете проверить.
- Значит, ты у него хочешь купить наркотики.
Я вспоминаю, что человек, которому я пришёл, хоть и хороший, но ведёт на самый правильный образ жизни, и у него могут что-нибудь такое найти… Три брата, а такие разные… Дома к тому же родители, наверняка. Напряжение нарастает. Чувствую запах приближающейся паники.
- Нет. Я по делу.
- Ну, звони давай.
Я нажимаю плавно кнопку, думая о том, что я привёл милицию к своему знакомому. И представляю, как сейчас откроется дверь. Представляю, лицо бедного парня. Думаю о том, как могут разворачиваться дальнейшие события.
Милиционеры отходят в сторонку, прижимаясь немного к стене рядом с дверью.
- Закрой глазок рукой, - говорит один.
Я не делаю этого.
- Закрой…
Это уже явный перебор.
- Я не буду закрывать глазок. Что за приказы!? - возмущённо говорю я.
- Это пока не приказы, - отвечает мне мент.
В этот момент дверь открывается. Менты улыбаются. Мой приятель протягивает им руку и здоровается. Потом смотрит на меня и говорит: «Роман, тебя приняли мусора?» Смеётся.
Глубокий выдох.
Мент смотрит на меня и говорит: «Ты не обижайся, хорошо?»
- Ага, всё нормально, - говоря я.
«Ни фига не нормально, суки!»
- Он хороший парень, мы проверили, - говорит мент на прощание моему приятелю. Они поднимаются выше к себе домой.
Мы стоит вдвоём на лестничной клетке. Я не отказался от сигареты. После такого представления она была желанной.
Оказалось, что в квартире номер восемь как раз и живёт этот милиционер…
По моему, он был пьяный, - говорю я.
- Нет. Не может быть, он же за рулём, - отвечает мне приятель и после паузы добавляет. - Наверное, он был накуренный. Он это практикует.
Получается, фабула примерно такова. Я в понедельник вечером поехал в гости и встретил у подъезда накуренного милиционера. Потом сам того не зная, сказал ему, что иду в гости в его собственную квартиру. Милиционер, не раскололся и решил развлечься, используя своё служебное положение и чувство юмора.
Мир сошёл с ума, или я сошёл с ума?
Уходя, я встретил его снова. Он курил сигарету на лестнице уже в гражданской одежде.
«Ну, ты не обижайся только», - снова сказал он.
Я поехал к приятелю, который живёт в центре города, чтобы отдать ему смонтированное мною видео.
Выхожу из метро. Иду мимо церкви через сквер в сторону старого двухэтажного дома. Подхожу к подъезду и понимаю, что не помню точно номер квартиры… Их всего восемь. Смотрю на домофон: четвёртая или восьмая?...
Достаю телефон. Подъезжает милицейская машина. Из неё неторопливо выходят двое милиционеров в форме. Они смотрят на меня, но мне всё равно. Они подходят ко мне. А я стою с телефонов в руке и думаю: «Какого хрена вам надо!».
- Вы к кому? Наверное, в гости?... - спрашивает один из них.
- Да. В гости к другу, - отвечаю я.
- А в какую квартиру?
«Вот, докопались, - думаю я. - Если начну рассказывать, что не знаю точно номер квартиры, то они ещё больше начнут расспрашивать…» Поэтому я чётко и уверенно говорю: «В восьмую!».
- А как зовут друга?...
Я называю имя и фамилию.
- Тогда вы что-то перепутали. Он в четвёртой живёт.
«Бл…ть!» - думаю я.
- Ну, да. Я просто точно не помню номер квартиры и поэтому вот как раз звоню ему, чтобы уточнить…
- А сами где живёте?
- На ВДНХ.
- А прописаны где? - подключается второй мент.
Они начинают задавать мне вопросы по очереди.
- В Москве. Могу показать документы.
Вспоминая, что у меня в кармане куртке студенческий билет. Паспорт и прописка, конечно, остались дома.
- С какой целью идёте к другу?
- Просто так.
Я дозваниваюсь до своего приятеля и говорю, что поднимаюсь к нему.
- Ну, пойдём. Дай мне телефон.
Я весь в сомнениях. Начинаю нервничать. Замечаю, что слуга закона не совсем трезв.
- Дай телефон, я поговорю с твоим товарищем, - повторяет мент, забирает телефон и кричит в трубку: "Выходи давай!..."
Я представляю лицо моего знакомого в этот момент.
Мы поднимаемся по лестнице.
- У него же есть брат, кажется? - спрашивает дядя милиционер.
- У него их двое.
- А среднего как зовут?
Я называю имя. Вспоминаю, что он сам работает в органах.
В моей голове всё перемешивается.
Мы подходим к двери квартиры номер четыре.
- У тебя, наверное, с собой наркотики? - скорее утверждает, чем спрашивает мент.
«Бл…ть! Неожиданный ход!», - снова думаю я, начиная ещё больше волноваться, хотя понимаю, что у меня с собой только жёсткий диск, книга и студенческий.
- Какие наркотики?! Нет. Можете проверить.
- Значит, ты у него хочешь купить наркотики.
Я вспоминаю, что человек, которому я пришёл, хоть и хороший, но ведёт на самый правильный образ жизни, и у него могут что-нибудь такое найти… Три брата, а такие разные… Дома к тому же родители, наверняка. Напряжение нарастает. Чувствую запах приближающейся паники.
- Нет. Я по делу.
- Ну, звони давай.
Я нажимаю плавно кнопку, думая о том, что я привёл милицию к своему знакомому. И представляю, как сейчас откроется дверь. Представляю, лицо бедного парня. Думаю о том, как могут разворачиваться дальнейшие события.
Милиционеры отходят в сторонку, прижимаясь немного к стене рядом с дверью.
- Закрой глазок рукой, - говорит один.
Я не делаю этого.
- Закрой…
Это уже явный перебор.
- Я не буду закрывать глазок. Что за приказы!? - возмущённо говорю я.
- Это пока не приказы, - отвечает мне мент.
В этот момент дверь открывается. Менты улыбаются. Мой приятель протягивает им руку и здоровается. Потом смотрит на меня и говорит: «Роман, тебя приняли мусора?» Смеётся.
Глубокий выдох.
Мент смотрит на меня и говорит: «Ты не обижайся, хорошо?»
- Ага, всё нормально, - говоря я.
«Ни фига не нормально, суки!»
- Он хороший парень, мы проверили, - говорит мент на прощание моему приятелю. Они поднимаются выше к себе домой.
Мы стоит вдвоём на лестничной клетке. Я не отказался от сигареты. После такого представления она была желанной.
Оказалось, что в квартире номер восемь как раз и живёт этот милиционер…
По моему, он был пьяный, - говорю я.
- Нет. Не может быть, он же за рулём, - отвечает мне приятель и после паузы добавляет. - Наверное, он был накуренный. Он это практикует.
Получается, фабула примерно такова. Я в понедельник вечером поехал в гости и встретил у подъезда накуренного милиционера. Потом сам того не зная, сказал ему, что иду в гости в его собственную квартиру. Милиционер, не раскололся и решил развлечься, используя своё служебное положение и чувство юмора.
Мир сошёл с ума, или я сошёл с ума?
Уходя, я встретил его снова. Он курил сигарету на лестнице уже в гражданской одежде.
«Ну, ты не обижайся только», - снова сказал он.