Ты лепил с сорока до ста,
Дали б больше, лепил бы триста.
От безденежья не устав,
От беззвестности у галеристов.
Ты для них умер в тридцать седьмом,
Сгинул в тёмных недрах ГУЛАГа,
Из них выдернул тебя Дом
бровский писатель-бродяга.
Ицик Иткинд - скульптор-Ван Гог,
а ещё - внук Коцкого Ребе,
Отпустил от Себя тебя Б-г,
чтоб парить в Шагаловском небе,
чтоб в скульптуре создать мир иной,
создать Пушкина и Паганини,
Они выше халтур Веры Мухиной,
опоганивших скульпторши имя.
Обо мне пусть другие физдят.
В сорок начал , и если Б-г даст мне,
то до ста мне ещё шестьдесят.
Кто меня обвинит в фальшстарте?
https://www.ivannaviart.com/blank-1ИН. 3.12.17.