(no subject)
настало время спелого инжира и перелетных птиц на красном небе заката.(с открытым ртом восторга)
каждое утро я катаюсь на роликах по асфальту меж полей, особенно красиво, когда сквозь утренний туман проступает солнце и осенний цвет сияет раем. (свет в вену)
охотники рыщут; задумываюсь на секунду (сквозь музыку)
- наверно трудно уже остановить себя, после того, как даешь себе право убить;
и сразу откуда не возьмись утка- выстрел -падает.
я долго делала трагедию из детского сада. потому что первая разлука и отдача в незнакомые руки, которые будут лепить из ребенка невпопад и не пойми что или же просто по общепринятой кривой. потому что снова расписания, законы, совещания, принужденные соглашения. потому что у меня есть такая дурная привычка.
итак это первый секретный мир за захлопывающейся каждое утро дверью. Соня любит про него умалчивать или просто ленится рассказывать. единственное что мы знаем это про песни, печенья, фломастеры и любимую подругу Д.
еще в первые дни пол класса рыдало и просилось к маме, что особо касалось мальчиков, но Соня не повела бровей- не понятно в кого, прирожденный социофил.
я всегда трушу перед шагом в темноту,это плохо. еще вечно принижать себя, оказалось тоже отвратительным.
Один ноль не в мою пользу.
(за несколько минут до трамвая) не дорожащий собой парень с бутылкой пива, трезво, не отрывая глаз смотрит на кишащую предвокзальную толпу. как будто гипноз, как месть, и жизнь ничего не стоит.
(из остановившегося автобуса)хорошо сохранившийся и одетый старик на пороге дома ничего не ждет. такое мраморное лицо, как будто привыкшее к смерти, как к ежедневной тарелке с супом на обед.
Бунин шепчет в ухо по бессонным утрам, и особенно хорошо в те утра, когда забываешь
и не следишь за собственным стуком сердца, как - все, все равно.
Бунин пишет картины буквами.и причем я под каждой подписалась бы (только рассказы)
-жизнь, как поднятие в альпы, важны лишь болезнь, смерть и любовь. все остальное - мимо. никто еще так отчетливо точно не шептал про любовь, когда и обидно до слез и
счастливо, как будто ты сам это все прожил и придумал.
сто лет назад.
умею убить любой кактус.
мною набитая скатерть и салат из одуванчиков, грецких орехов и яблок; оливковое масло, необработаная соль.
энди.
каждое утро я катаюсь на роликах по асфальту меж полей, особенно красиво, когда сквозь утренний туман проступает солнце и осенний цвет сияет раем. (свет в вену)
охотники рыщут; задумываюсь на секунду (сквозь музыку)
- наверно трудно уже остановить себя, после того, как даешь себе право убить;
и сразу откуда не возьмись утка- выстрел -падает.
я долго делала трагедию из детского сада. потому что первая разлука и отдача в незнакомые руки, которые будут лепить из ребенка невпопад и не пойми что или же просто по общепринятой кривой. потому что снова расписания, законы, совещания, принужденные соглашения. потому что у меня есть такая дурная привычка.
итак это первый секретный мир за захлопывающейся каждое утро дверью. Соня любит про него умалчивать или просто ленится рассказывать. единственное что мы знаем это про песни, печенья, фломастеры и любимую подругу Д.
еще в первые дни пол класса рыдало и просилось к маме, что особо касалось мальчиков, но Соня не повела бровей- не понятно в кого, прирожденный социофил.
я всегда трушу перед шагом в темноту,это плохо. еще вечно принижать себя, оказалось тоже отвратительным.
Один ноль не в мою пользу.
(за несколько минут до трамвая) не дорожащий собой парень с бутылкой пива, трезво, не отрывая глаз смотрит на кишащую предвокзальную толпу. как будто гипноз, как месть, и жизнь ничего не стоит.
(из остановившегося автобуса)хорошо сохранившийся и одетый старик на пороге дома ничего не ждет. такое мраморное лицо, как будто привыкшее к смерти, как к ежедневной тарелке с супом на обед.
Бунин шепчет в ухо по бессонным утрам, и особенно хорошо в те утра, когда забываешь
и не следишь за собственным стуком сердца, как - все, все равно.
Бунин пишет картины буквами.и причем я под каждой подписалась бы (только рассказы)
-жизнь, как поднятие в альпы, важны лишь болезнь, смерть и любовь. все остальное - мимо. никто еще так отчетливо точно не шептал про любовь, когда и обидно до слез и
счастливо, как будто ты сам это все прожил и придумал.
сто лет назад.
умею убить любой кактус.
мною набитая скатерть и салат из одуванчиков, грецких орехов и яблок; оливковое масло, необработаная соль.
энди.