Мысли одиночества.
Вместо эпиграфа:
Глупость положеная на бумагу становится интеллектуальной собственностью.
Пролог.
...каникулы у разума.
Жизнь 21-го века не располагает к душевному равновесию. Кто-то торопится, кому-то уже некуда торопиться. Большинство думает только о себе. Главные вопросы: «Где? Сколько? Что мне за это будет?». Но мало кто помнит о том, кто рядом, о родном, о близком тебе человеке. Точнее думает о нем все время. Один, на кухне, сжав до боли зубы и пытаясь унять дрожь в пальцах. Пытаясь заглушить внутреннюю тоску алкоголем и сигаретой. Чуть не плача от злости и обиды к себе, проклиная жизнь за то, что она так не справедливо обходится с тобой. Потом строить грандиозные планы по обустройству личной жизни, убеждая себя в том, что «Я - Человек! Я силен духом! Я могу свернуть горы!», а когда доходит до решительных действий лев внутри умирает, а просыпается трусость. И вновь невнятный лепет, робкие попытки «сказать» те самые правильные и нужные слова, которые разбиваются об стену неприступности такого же одиночества, которое занято вопросами суровой действительности. А вечером это одиночество будет сидеть на кухне, со злостью давя сигарету в пепельнице прокручивая в голове мысль что, вот бы так с моей робостью, раз и раздавил ее. Смял в жалкий комочек и спрятал в самом темном и далеком углу своей широкой души. Думать о том, что как было бы хорошо прийти к родному сердцу, обнять его, зарыться носом в волосы и вдыхать их запах, молчать, наслаждаясь теплом и близостью родного человека. Ведь кто-то должен быть рядом. Кто-то должен чувствовать твое дыхание и беречь твой сон. Кто-то должен смеяться вместе с тобой и молчать, утешать и поддерживать. Кто-то должен любить, ибо без этого вся наша жизнь не стоит и ломаного гроша.
Эпилог.
Завтра наступает новое утро 21-го века. Кто-то торопится, а кому-то уже просто поздно куда-то торопиться, да и не к кому. Слишком стремителен век. Можно и не успеть его прожить, если тебя волнуют вопросы «Где? Сколько? Что мне за это будет?».