Keep my secret well...
Прекрасен вид... Здесь она не боится того, что кто-то подойдет слишком близко. Здесь много места и люди стараются держаться дальше друг от друга. Будто кто-то способен подслушать чужие мысли, в необыкновенной тишине вырывающиеся на волю. Именно мысли живут тут. Твоя задача донести сосуд с мыслями до этого места, где они, как счастливые дети, выпрыгнут из головы и будут резвиться... Играть в прядях ветра или перекатываться в мягкой солнечной глубине.
Здесь спокойно и тихо на удивление. Буквально в трех шагах шумит и рвется Город, но здесь есть стены прочнее кирпичных... Здесь река делает поворот, и негоже какому-то муравейнику четырехсот пятидесяти лет от роду вставать на пути вечной реки. Поэтому Город бесится, как цепной пес, изредка огрызаясь гудками машин и бетонным гулом.
Обе ноги на парапете. Сейчас неважно, что одежда может испачкаться или промокнуть. Я наблюдаю.
Совсем рядом стоит такой же наблюдатель, старый потрепанный дед. Он видит рыбаков, терпеливо ждущих свою добычу у полыньи. Жаль... Он не видит этой дали, и как купаются солнечные лучи в первых десяти сантиметрах льда. Он не видит речного поворота, за которым...
Он не видит ветра и не знает его запаха.
А я... кто я? Первым взглядом... наушники, сигарета, рюкзак за плечами и потрепанная дубленка. Стандарт...? Нет. Все это - сказочный плащ-невидимка, по которому скатываются недобрые и масляные взгляды.
Звонок.
- Да.
- Привет, ты где.
- Все там же.
- Куда идти?
- До якорей, а потом смотри.
Пришел... Ничего не изменилось.
- Ну ты чего такая?
- Какая?
Слова даются с большим трудом.
- Какая-то глюченая...
Взгляд вдаль. В воздухе носятся слова, как невидимые комары, которые даже не жалят, но создают эффект присутствия.
- Ну ты чего... мяяя... чего ты... все нормально... мя... нэка... ня... ну ты чего...
Легкий гул. Мысленно вздыхаю. Подымаюсь из сидячего положения, прохожу парапет до конца...
"Прости, любимый. Я к тебе вернусь. До встречи". Взмах рукой в речную даль, и прыжок в сторону Города...
Здесь спокойно и тихо на удивление. Буквально в трех шагах шумит и рвется Город, но здесь есть стены прочнее кирпичных... Здесь река делает поворот, и негоже какому-то муравейнику четырехсот пятидесяти лет от роду вставать на пути вечной реки. Поэтому Город бесится, как цепной пес, изредка огрызаясь гудками машин и бетонным гулом.
Обе ноги на парапете. Сейчас неважно, что одежда может испачкаться или промокнуть. Я наблюдаю.
Совсем рядом стоит такой же наблюдатель, старый потрепанный дед. Он видит рыбаков, терпеливо ждущих свою добычу у полыньи. Жаль... Он не видит этой дали, и как купаются солнечные лучи в первых десяти сантиметрах льда. Он не видит речного поворота, за которым...
Он не видит ветра и не знает его запаха.
А я... кто я? Первым взглядом... наушники, сигарета, рюкзак за плечами и потрепанная дубленка. Стандарт...? Нет. Все это - сказочный плащ-невидимка, по которому скатываются недобрые и масляные взгляды.
Звонок.
- Да.
- Привет, ты где.
- Все там же.
- Куда идти?
- До якорей, а потом смотри.
Пришел... Ничего не изменилось.
- Ну ты чего такая?
- Какая?
Слова даются с большим трудом.
- Какая-то глюченая...
Взгляд вдаль. В воздухе носятся слова, как невидимые комары, которые даже не жалят, но создают эффект присутствия.
- Ну ты чего... мяяя... чего ты... все нормально... мя... нэка... ня... ну ты чего...
Легкий гул. Мысленно вздыхаю. Подымаюсь из сидячего положения, прохожу парапет до конца...
"Прости, любимый. Я к тебе вернусь. До встречи". Взмах рукой в речную даль, и прыжок в сторону Города...