«Что же страшнее?»
Ты проснешься утром. Как обычно. Время будет семь часов. Может быть восемь. Даже не важно, какие цифры будут показывать часы. Ты проснешься. И это константа.
Все будет точно таким же, каким было вчера. Или позавчера. И даже годы назад. Все будет таким же. Ничто не изменится в обстановке. Твои любимые книги будут пылиться на полках, часы издавать неприятный тикающий звук, который тебя всегда раздражал, но ты никогда не мог найти в себе силы разбить чертову штуковину. Вещи будут висеть в шкафу, а последняя пара чистых носков валяться под кроватью. Даже пол будет таким же холодным, каким он всегда и был.
За окном будет зима. Обязательно будет зима. И как бы ты ни хотел, чтобы было лето - природа плевала на твои желания. Зима будет серой. Непременно. Чтобы ты прочувствовал эту серость в своей голове и душе. Чтобы тягучие мысли копились, растляя твою наивную веру во все красочное и оптимистичное.
Ничто не изменится утром, когда ты откроешь глаза и вдохнешь спертый воздух комнаты.
Ничто. Кроме тебя.
Ты уже не будешь собой. И прошлого себя никогда не вернешь, каким бы отличным малым он ни был.
Ты - прошлый - умер в тот самый момент, когда закрыл глаза, опустив голову на подушку. Безвозвратно.
И может быть, на какую-то долю секунды, ты ещё будешь напоминать того себя, которого все любили, у которого была перспективная работа и лабрадор с умными глазами. Может быть. Но эта лишь тень, которая сотрется с первым же глотком кофе.
Умирать страшно. Так ты считал раньше. Но ты делаешь это каждый божий день. Так что же страшнее?
Все будет точно таким же, каким было вчера. Или позавчера. И даже годы назад. Все будет таким же. Ничто не изменится в обстановке. Твои любимые книги будут пылиться на полках, часы издавать неприятный тикающий звук, который тебя всегда раздражал, но ты никогда не мог найти в себе силы разбить чертову штуковину. Вещи будут висеть в шкафу, а последняя пара чистых носков валяться под кроватью. Даже пол будет таким же холодным, каким он всегда и был.
За окном будет зима. Обязательно будет зима. И как бы ты ни хотел, чтобы было лето - природа плевала на твои желания. Зима будет серой. Непременно. Чтобы ты прочувствовал эту серость в своей голове и душе. Чтобы тягучие мысли копились, растляя твою наивную веру во все красочное и оптимистичное.
Ничто не изменится утром, когда ты откроешь глаза и вдохнешь спертый воздух комнаты.
Ничто. Кроме тебя.
Ты уже не будешь собой. И прошлого себя никогда не вернешь, каким бы отличным малым он ни был.
Ты - прошлый - умер в тот самый момент, когда закрыл глаза, опустив голову на подушку. Безвозвратно.
И может быть, на какую-то долю секунды, ты ещё будешь напоминать того себя, которого все любили, у которого была перспективная работа и лабрадор с умными глазами. Может быть. Но эта лишь тень, которая сотрется с первым же глотком кофе.
Умирать страшно. Так ты считал раньше. Но ты делаешь это каждый божий день. Так что же страшнее?