Я не то, что схожу с ума, но устал...
Куда спешит время?
Ковыряю дырку в простыне. Неохота ложиться. Запуталась во времени опять таки. Обычно желания в мыслях выглядят горазно приглядней, чем в действиях. Действий всегда оказывается меньше. Смотрю на линялые полосы матраса. Скоро будет опять апрель. Его жадный ровный воздух будет сонно ласкать щёки.
Отчего, когда касаюсь бумаги или холста, рефлексия случается всегда об Одном?
Вроде ведь пустота одна осталась. Но и она принимает Его образ.
Как Вы там, мой Музыкант?
Когда же белые пальцы отпустят мёртвую птицу?
Когда-нибудь.
Картье-Брессон не любил Керуака. Франк - любил. "Я люблю ваши фотографии" - сказал ему Картье-Брессон.
А кто полюбит мои?
Или не полюбит то, как я пишу?
" Кто знает, тот не говорит. Кто говорит, тот не знает."
Где грань между иллюзией и жизнью?
Я долгое время считаю, что иллюзия это всё, кроме смерти. А тогда какая разница, ведь тогда уже будет невозможно что-либо осознать. Но мысли об этом изначально не мои.
А что - моё?
Дорога сомнений должна прекратиться. А кто-то ведь всё же ждёт от меня действий - карточек, текста, эскизов - но никогда - слов. Они - мертвы.
Быть может иллюзию создают слова?
Значит немые живут без иллюзий?
Надо научиться молчать. Это будет самое сложное. Сложнее, чем коту научиться завязывать шнурки на ботинках. Главная сложность - отсутствие таковой потребности. Да и не носят они ботинок. Сегодня умер ангел.
Куда спешит время?
http://foto.mail.ru/mail/jdanova/1/i-2.jpg
Ковыряю дырку в простыне. Неохота ложиться. Запуталась во времени опять таки. Обычно желания в мыслях выглядят горазно приглядней, чем в действиях. Действий всегда оказывается меньше. Смотрю на линялые полосы матраса. Скоро будет опять апрель. Его жадный ровный воздух будет сонно ласкать щёки.
Отчего, когда касаюсь бумаги или холста, рефлексия случается всегда об Одном?
Вроде ведь пустота одна осталась. Но и она принимает Его образ.
Как Вы там, мой Музыкант?
Когда же белые пальцы отпустят мёртвую птицу?
Когда-нибудь.
Картье-Брессон не любил Керуака. Франк - любил. "Я люблю ваши фотографии" - сказал ему Картье-Брессон.
А кто полюбит мои?
Или не полюбит то, как я пишу?
" Кто знает, тот не говорит. Кто говорит, тот не знает."
Где грань между иллюзией и жизнью?
Я долгое время считаю, что иллюзия это всё, кроме смерти. А тогда какая разница, ведь тогда уже будет невозможно что-либо осознать. Но мысли об этом изначально не мои.
А что - моё?
Дорога сомнений должна прекратиться. А кто-то ведь всё же ждёт от меня действий - карточек, текста, эскизов - но никогда - слов. Они - мертвы.
Быть может иллюзию создают слова?
Значит немые живут без иллюзий?
Надо научиться молчать. Это будет самое сложное. Сложнее, чем коту научиться завязывать шнурки на ботинках. Главная сложность - отсутствие таковой потребности. Да и не носят они ботинок. Сегодня умер ангел.
Куда спешит время?
http://foto.mail.ru/mail/jdanova/1/i-2.jpg
