Коктебель
Я скучаю по тебе, Коктебель. Безумно. Никогда не могла подумать, что джазовый фестиваль может оказаться таким не джазовым и таким чудесным одновременно. Что море может так замечательно петь, смешиваясь со звуками гитары и саксофона, бандуры и балалайки и еще десятком прочих инструментов. Что люди могут быть такими настоящими и такими счастливыми.
Я скучаю по тебе, Коктебель. Безумно. Скучаю по портвейну в крови, по морю, ветру, своей ковбойской шляпе и поцелуям на соленых камнях. Здесь мне совсем не хочется, чтобы меня так целовали. Здесь ведь нет ни соленых камней, ни джаза, ни оглушительного моря, а в воздухе уже явственно витает осень, которую не скрыть даже за плюс двадцатью пятью на градуснике и солнцем.
Я скучаю по тебе, Коктебель. Безумно.
1.
2.
3.
4.
5.
