Гулял вчера по Иерусалиму, заглянул на один камерный поэтический вечер, читали Бродского и Пушкина. Написал коммент, но его, похоже, в их сообществе не пропустят
( Read more... )
За это непонимание обычно немножко стыдноn_alila_nJanuary 29 2024, 11:15:15 UTC
Не надо этого делать, прочитайте его стихотворение "Мой народ" и поймёте. что он себя идентифицировал со всем народом страны в которой родился. Мой народ, не склонивший своей головы́, Мой народ, сохранивший повадку травы: В смертный час зажимающий зёрна в горсти́, Сохранивший способность на северном камне расти.
Мой народ, терпеливый и добрый народ, Пьющий, песни орущий, вперёд Устремлённый, встающий - огромен и прост - Выше звёзд: в человеческий рост!
Мой народ, возвышающий лучших сынов, Осуждающий сам проходимцев своих и лгунов, Хороня́щий в себе свои му́ки - и твёрдый в бою, Говорящий безстрашно великую правду свою.
Мой народ, не просивший даров у небес, Мой народ, ни минуты не мыслящий без Созиданья, труда, говорящий со всеми, как друг, И чего б ни достиг, без гордыни глядящий вокруг.
Мой народ! Да, я счастлив уж тем, что твой сын! Никогда на меня не посмотришь ты взглядом косым. Ты заглушишь меня, если песня моя не честна. Но услышишь её, если искренней будет она.
Не обманешь народ. Доброта - не доверчивость. Рот, Говорящий неправду, ладонью закроет народ, И такого на свете нигде не найти языка, Чтобы смог говорящий взглянуть на народ свысока.
Путь певца - это родиной выбранный путь, И куда ни взгляни - можно только к народу свернуть, Раствориться, как капля, в безсчётных людских голосах, Затеряться листком в неумолчных шумящих лесах.
Пусть возносит народ - а других я не знаю суде́й, Словно высохший куст, - самомненье отдельных людей. Лишь народ может дать высоту, путеводную нить, Ибо не́ с чем свой рост на отшибе от леса сравнить.
Припада́ю к народу. Припада́ю к великой реке. Пью великую речь, растворяюсь в её языке. Припада́ю к реке, безконечно текущей вдоль глаз Сквозь века́, прямо в нас, мимо нас, дальше нас.
Извините, что вмешиваюсь. Но Бродский 64-го года и Бродский, например, 77-го - немножко разные. "Мне нечего сказать ни греку, ни варягу, зане не знаю я, в какую землю лягу".
Вообще возникает ощущение, что хороший поэт собственным мышлением не обладает - он, как камертон, откликается на идеи, сформированные средой, его окружающей.
Но что он никогда не отделял себя от страны где родился это понятно по его творчеству. Например, в стихотворении "На независимость Украины" 1991г, к примеру, это читается чётко и несомненно. И много где ещё.
А кто где ляжет не знает точно никто, да и не факт, что ляжет, может просто испарится и ветром его разнесёт по всей земле :).
Я плохо знаю поэзию, но конкретно в этом цикле стихов он проявился так, как я написал. Да, я слышал, что его упрекают в империализме за какое-то высказывание насчёт Украины. Он, видимо, был очень не простой. Но на том вечере, где я был его представляли определенным образом. Даже Пушкина умудрились подать так же. Великая сила искусства;)
Кстати, мой коммент таки пропустили, причем сделала это, как я понял, жена исполнителя. Респект💪
Так делают, потому что он, якобы свой, но он всегда был и будет свой собственный, что бы они не говорили. Надо же им кормиться об кого-то :)
Об Украине он написал провидчески и империализмом в стихе и не пахнет :)
Прочитайте, это же наслаждение! Причём. заметьте, это 91год! Он пишет от имени России, таким образом ясно, что он себя не отделял от страны и тогда. И, собственно, никогда, об этом много в его стихах.
Люблю его, читаю и перечитываю.
На независимость Украины
Дорогой Карл Двенадцатый,
сражение под Полтавой,слава Богу, проиграно.
Как говорил картавый,«время покажет кузькину мать»,
руины,кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченый изотопом,
- жовто-блакитный реет над Конотопом,
скроенный из холста: знать, припасла Канада
-даром, что без креста: но хохлам не надо.
Гой ты, рушник-карбованец, семечки в потной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы метя, строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.
Ступайте от нас в жупане, не говоря в мундире,
по адресу на три буквы на все четыре стороны.
Пусть теперь в мазанке хором Гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть, так сообща, сук выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще?
Прощевайте, хохлы! Пожили вместе, хватит.
Плюнуть, что ли, в Днипро: может, он вспять покатит,
Мой народ, не склонивший своей головы́,
Мой народ, сохранивший повадку травы:
В смертный час зажимающий зёрна в горсти́,
Сохранивший способность на северном камне расти.
Мой народ, терпеливый и добрый народ,
Пьющий, песни орущий, вперёд
Устремлённый, встающий - огромен и прост -
Выше звёзд: в человеческий рост!
Мой народ, возвышающий лучших сынов,
Осуждающий сам проходимцев своих и лгунов,
Хороня́щий в себе свои му́ки - и твёрдый в бою,
Говорящий безстрашно великую правду свою.
Мой народ, не просивший даров у небес,
Мой народ, ни минуты не мыслящий без
Созиданья, труда, говорящий со всеми, как друг,
И чего б ни достиг, без гордыни глядящий вокруг.
Мой народ! Да, я счастлив уж тем, что твой сын!
Никогда на меня не посмотришь ты взглядом косым.
Ты заглушишь меня, если песня моя не честна.
Но услышишь её, если искренней будет она.
Не обманешь народ. Доброта - не доверчивость. Рот,
Говорящий неправду, ладонью закроет народ,
И такого на свете нигде не найти языка,
Чтобы смог говорящий взглянуть на народ свысока.
Путь певца - это родиной выбранный путь,
И куда ни взгляни - можно только к народу свернуть,
Раствориться, как капля, в безсчётных людских голосах,
Затеряться листком в неумолчных шумящих лесах.
Пусть возносит народ - а других я не знаю суде́й,
Словно высохший куст, - самомненье отдельных людей.
Лишь народ может дать высоту, путеводную нить,
Ибо не́ с чем свой рост на отшибе от леса сравнить.
Припада́ю к народу. Припада́ю к великой реке.
Пью великую речь, растворяюсь в её языке.
Припада́ю к реке, безконечно текущей вдоль глаз
Сквозь века́, прямо в нас, мимо нас, дальше нас.
Reply
Извините, что вмешиваюсь. Но Бродский 64-го года и Бродский, например, 77-го - немножко разные. "Мне нечего сказать ни греку, ни варягу, зане не знаю я, в какую землю лягу".
Вообще возникает ощущение, что хороший поэт собственным мышлением не обладает - он, как камертон, откликается на идеи, сформированные средой, его окружающей.
Reply
Естественно, человек меняется, мудреет.
Но что он никогда не отделял себя от страны где родился это понятно по его творчеству. Например, в стихотворении "На независимость Украины" 1991г, к примеру, это читается чётко и несомненно. И много где ещё.
А кто где ляжет не знает точно никто, да и не факт, что ляжет, может просто испарится и ветром его разнесёт по всей земле :).
Reply
Да, я слышал, что его упрекают в империализме за какое-то высказывание насчёт Украины. Он, видимо, был очень не простой. Но на том вечере, где я был его представляли определенным образом. Даже Пушкина умудрились подать так же. Великая сила искусства;)
Кстати, мой коммент таки пропустили, причем сделала это, как я понял, жена исполнителя. Респект💪
Reply
"его представляли определенным образом"
Так делают, потому что он, якобы свой, но он всегда был и будет свой собственный, что бы они не говорили. Надо же им кормиться об кого-то :)
Об Украине он написал провидчески и империализмом в стихе и не пахнет :)
Прочитайте, это же наслаждение! Причём. заметьте, это 91год! Он пишет от имени России, таким образом ясно, что он себя не отделял от страны и тогда. И, собственно, никогда, об этом много в его стихах.
Люблю его, читаю и перечитываю.
На независимость Украины
Дорогой Карл Двенадцатый,
сражение под Полтавой,слава Богу, проиграно.
Как говорил картавый,«время покажет кузькину мать»,
руины,кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченый изотопом,
- жовто-блакитный реет над Конотопом,
скроенный из холста: знать, припасла Канада
-даром, что без креста: но хохлам не надо.
Гой ты, рушник-карбованец, семечки в потной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы метя, строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.
Ступайте от нас в жупане, не говоря в мундире,
по адресу на три буквы на все четыре стороны.
Пусть теперь в мазанке хором Гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть, так сообща, сук выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще?
Прощевайте, хохлы! Пожили вместе, хватит.
Плюнуть, что ли, в Днипро: может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
отвернутыми углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом! Вашего неба, хлеба
нам - подавись мы жмыхом и потолком - не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коли была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом!
Вас родила земля: грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Эта земля не дает вам, кавунам, покоя.
Ой-да левада-степь, краля, баштан, вареник.
Больше, поди, теряли: больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза,
Нет на нее указа ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.
1991 г.
Reply
Leave a comment