как же херово быть поэтом
с одной стороны ты что-то делаешь, пишешь и порой даже хорошо. с другой это на хер никому не упало, я имею в виду поэзию, игру на виолончели и умение бить чечетку.
во вторых сколько бы ты не написал ни хуя за это не получишь. (исключение политические куплеты, рифмованные формы made in димасик быков)
в третьих будешь писать хорошо, и выебываться тебя обязательно сошлют, куда нибудь на природу. благо природы в россии завались.
в четвертых тебя могут убить это в лучшем случае французишко, в худшем, да кто угодно.
короче вывод сам собой напрашивается, писала, и писать буду.
это как с сексом, все уже знаешь, но все равно зачем то делаешь.
___
хотя пораскинув тут головным мозгом я поняла что поэзия приобретает свой колорит только когда поэт мертв. во первых он перестает везде таскаться со своими стишками, и их надрывно декламировать
во вторых оживляются издательства желающие издать/переиздать покойного.
в третьих когда ты мертв тобой начинают интересоваться.
во вторых сколько бы ты не написал ни хуя за это не получишь. (исключение политические куплеты, рифмованные формы made in димасик быков)
в третьих будешь писать хорошо, и выебываться тебя обязательно сошлют, куда нибудь на природу. благо природы в россии завались.
в четвертых тебя могут убить это в лучшем случае французишко, в худшем, да кто угодно.
короче вывод сам собой напрашивается, писала, и писать буду.
это как с сексом, все уже знаешь, но все равно зачем то делаешь.
___
хотя пораскинув тут головным мозгом я поняла что поэзия приобретает свой колорит только когда поэт мертв. во первых он перестает везде таскаться со своими стишками, и их надрывно декламировать
во вторых оживляются издательства желающие издать/переиздать покойного.
в третьих когда ты мертв тобой начинают интересоваться.