Добыча с выходных
Даже не знаю, как это назвать. Жажда обладания? не только. Скорее уж жажда обладать помноженная на стремление поделиться.
Парадоксальным образом я не одиночка. Я люблю тишину, созецание и пейзажи. Но их единоличного "потребления" мне категорически недостаточно. Нужен мне кто-то рядом. Кто-то, кто тоже чувствует, переживает. Иначе неинтересно. Как будто клок выдернули из действительности. Пробовала я эту дыру затыкать дневниковыми записями. Пишешь, как будто обращаясь к невидимому собеседнику, рассказываешь. Сначала про себя наговариваешь, а потом записываешь. Здорово. Но очень уж энергозатратно. Чтобы все записать не всегда время находится, силы, желание. И большая часть блестящих монологов, самых гениальных, конечно же, так и стерлась из памяти. Лучше всего получалось в поездках, когда внутренняя речь обращалась в реальные письма, которые я отправляла родным.
Жалею, что по приезде не сохранила письма из Англии. Только одну фразу вспоминаем всей семьей: "Сегодня прошлась по могиле Генриха VIII" и столько за ней смыслов, что так сразу и не опишешь. Но я отвлеклась.
И нашелся выход. Фотографии. Поездки превратились в судорожные нажатия на спуск затвора, бег, погоню... но зато какая масса впечатлений зимними вечерами за просмотром фотоальбомов.
Дальше - больше. Вчера поймала себя на том, что вспоминая о бурно проведенных выходных, думала о сделанных снимках как об огромном сокровище. Добыче. Вещественном доказательстве реальности этого времяпрепровождения.
Наверняка в "саду греческих корней" и для этого найдется определение. Что-нибудь про ощущение зыбкости существования и болезнь соцсетей.
Парадоксальным образом я не одиночка. Я люблю тишину, созецание и пейзажи. Но их единоличного "потребления" мне категорически недостаточно. Нужен мне кто-то рядом. Кто-то, кто тоже чувствует, переживает. Иначе неинтересно. Как будто клок выдернули из действительности. Пробовала я эту дыру затыкать дневниковыми записями. Пишешь, как будто обращаясь к невидимому собеседнику, рассказываешь. Сначала про себя наговариваешь, а потом записываешь. Здорово. Но очень уж энергозатратно. Чтобы все записать не всегда время находится, силы, желание. И большая часть блестящих монологов, самых гениальных, конечно же, так и стерлась из памяти. Лучше всего получалось в поездках, когда внутренняя речь обращалась в реальные письма, которые я отправляла родным.
Жалею, что по приезде не сохранила письма из Англии. Только одну фразу вспоминаем всей семьей: "Сегодня прошлась по могиле Генриха VIII" и столько за ней смыслов, что так сразу и не опишешь. Но я отвлеклась.
И нашелся выход. Фотографии. Поездки превратились в судорожные нажатия на спуск затвора, бег, погоню... но зато какая масса впечатлений зимними вечерами за просмотром фотоальбомов.
Дальше - больше. Вчера поймала себя на том, что вспоминая о бурно проведенных выходных, думала о сделанных снимках как об огромном сокровище. Добыче. Вещественном доказательстве реальности этого времяпрепровождения.
Наверняка в "саду греческих корней" и для этого найдется определение. Что-нибудь про ощущение зыбкости существования и болезнь соцсетей.