Писатька
Что-то ни хрена путного-мудрёного не писал для вас дед Ханибол давно. Заждались поди, оголодали.
А может я никому и нахуй не нужен со своей писаниной. Хрен его знает.
Вот сижу я в чужом городе на диване, пишу херню всякую, а жизнь пролетает у меня под окном сильным, свежим ветром, потоком шумных автомобилей, тысячами людей на соседней, широкой улице.
А я всё сижу, слушаю громкие звуки убегающей жизни, влетающие в окно пятого этажа и непонятно мне так на душе.
А всё потому, что жизнь надо жить, а не слушать или смотреть.
Такие дела, милашки...