(no subject)
музыка - моя личная машина времени. ну, может и не личная, но абсолютно точно и безотказно действующая.
кого-то запах того самого парфюма переносит на десяток лет назад, у кого-то мелькнувший в толпе такой же зонт или нечаянный особый взмах головы незнакомца задушит нахлынувшими воспоминаниями, обнимет горло тонкими невидимыми пальцами, не давая дышать... мои же годы, месяцы, люди, воспоминания, часы и бессонные ночи отсчитываются гитарными рифами, отбиваются барабанными соло, басовыми партиями и бесконечной вязью стихов.
сегодня меня музыкальными конфетами снова заманили в то самое прошлое, в котором я уж и не чаяла оказаться..
оказывается, можно забыть лица, слова, собственные глупости... но никогда - свои чувства, свои приключения в голове, от которых не мог дышать, которые не мог высказать, описать и даже осознать до конца... но о которых кому-то. вдруг. случайно. и вроде бы даже не всерьез удавалось спеть. найти те самые слова и те самые ноты, способные разъять тебя на части, вывернуть наизнанку, вытряхнуть весь твой метафизический хлам, а потом совсем уж магическим образом собрать тебя заново. чуть-чуть не таким, как был. немного повзрослевшим. другим.
когда-то "крематорий" со своей безобразной эльзой и сексуальной кошкой подхватили меня и с мусорным ветром протащили через ту самую геенну огненную.. наверное, я уже никогда не вспомню, почему мне было так плохо теми ночами, покому я не спала и не ела.. но я до сих пор за три аккорда могу вновь упасть в ту самую сладостную трагичность своих восемнадцати, до отказа напичканных эмоциями на грани нервного сравы, от которых было так больно и так легко, от которых можно было шагнуть с крыши вверх даже с подпиленными крыльями. и я до сих пор помню, как легко писалось под эти песни. не в рифму, неразборчиво и в стол.. и как поутру безуспешно отмывала в ванной пальцы от фиолетовых чернил...
сейчас уже сомневаюсь, а можно ли так снова?
но сегодня, сидя в темном зале я вдруг поняла, что крепко стискиваю собственные колени, а в глазах подозрительно щиплет.. ну да, соринка попала, как же иначе... и оставалось только улыбаться и смириться: можно. и чувствовать навзрыд, и любить до предела, и писать без остановки несколько дней, пока все слова наконец не кончатся вместе со способностью быть и дышать.
"крематорий" в свои 29 как многие тридцатилетние мужчины стал невыносимо прекрасен)
обзавелся новым кудрявым талантливым соло-гитаристом и плотным жестким звуком. при этом умудрился сохранить весь свой сюрреалистичный и парадоксальный сплав смеха, зрелищ, трагизма и лирики. я обожаю их песни именно за то, что "самый веселый на свете ансамбль" способен довести едва не до истерики своими стихам. потому что это все про тебя, для тебя и о тебе. и это можно только принять.
я не знаю, что должно случиться, каким образом должны сойтись звезды, как перемешаться время с алкоголем, чтобы на свет появилось нечто подобное "мусорному ветру".. или той же "кошке". пожалуй, я и не хочу этого знать.
я просто хочу, чтобы григорян со своими шляпами и блестящими гитарами жил и пел еще долго. не только потому, что никто больше таким надтреснутым звенящим голосом не сможет так петь "девочку со взглядом волчицы". но и потому, что новые его песни ("дуэль".. !!) как будто вытянули из того же музыкального омута, что и прежние. и чтоб не утонуть в нем, я уверена, платят золотыми и кусочками душ не кому-ниубдь, а тому самому... как в общем-то, и за всю настоящую музыку...
но это уже все лирика и досужие домыслы)
на самом деле такому "крематорию" место в темном прокуренном клубе с отстроенным звуком, под него нельзя сидеть, нельзя молчать, нельзя себя сдерживать. нужно петь во все горло, пить с незнакомцами на брудершафт, танцевать под эти иногда почти цыганские скрипичные запилы, переставать дышать от восторга во время гитарных соло и ударяться макушкой об потолок, пропская через себя каждую строфу...
но в любом случае, с днем рождения!
кого-то запах того самого парфюма переносит на десяток лет назад, у кого-то мелькнувший в толпе такой же зонт или нечаянный особый взмах головы незнакомца задушит нахлынувшими воспоминаниями, обнимет горло тонкими невидимыми пальцами, не давая дышать... мои же годы, месяцы, люди, воспоминания, часы и бессонные ночи отсчитываются гитарными рифами, отбиваются барабанными соло, басовыми партиями и бесконечной вязью стихов.
сегодня меня музыкальными конфетами снова заманили в то самое прошлое, в котором я уж и не чаяла оказаться..
оказывается, можно забыть лица, слова, собственные глупости... но никогда - свои чувства, свои приключения в голове, от которых не мог дышать, которые не мог высказать, описать и даже осознать до конца... но о которых кому-то. вдруг. случайно. и вроде бы даже не всерьез удавалось спеть. найти те самые слова и те самые ноты, способные разъять тебя на части, вывернуть наизнанку, вытряхнуть весь твой метафизический хлам, а потом совсем уж магическим образом собрать тебя заново. чуть-чуть не таким, как был. немного повзрослевшим. другим.
когда-то "крематорий" со своей безобразной эльзой и сексуальной кошкой подхватили меня и с мусорным ветром протащили через ту самую геенну огненную.. наверное, я уже никогда не вспомню, почему мне было так плохо теми ночами, покому я не спала и не ела.. но я до сих пор за три аккорда могу вновь упасть в ту самую сладостную трагичность своих восемнадцати, до отказа напичканных эмоциями на грани нервного сравы, от которых было так больно и так легко, от которых можно было шагнуть с крыши вверх даже с подпиленными крыльями. и я до сих пор помню, как легко писалось под эти песни. не в рифму, неразборчиво и в стол.. и как поутру безуспешно отмывала в ванной пальцы от фиолетовых чернил...
сейчас уже сомневаюсь, а можно ли так снова?
но сегодня, сидя в темном зале я вдруг поняла, что крепко стискиваю собственные колени, а в глазах подозрительно щиплет.. ну да, соринка попала, как же иначе... и оставалось только улыбаться и смириться: можно. и чувствовать навзрыд, и любить до предела, и писать без остановки несколько дней, пока все слова наконец не кончатся вместе со способностью быть и дышать.
"крематорий" в свои 29 как многие тридцатилетние мужчины стал невыносимо прекрасен)
обзавелся новым кудрявым талантливым соло-гитаристом и плотным жестким звуком. при этом умудрился сохранить весь свой сюрреалистичный и парадоксальный сплав смеха, зрелищ, трагизма и лирики. я обожаю их песни именно за то, что "самый веселый на свете ансамбль" способен довести едва не до истерики своими стихам. потому что это все про тебя, для тебя и о тебе. и это можно только принять.
я не знаю, что должно случиться, каким образом должны сойтись звезды, как перемешаться время с алкоголем, чтобы на свет появилось нечто подобное "мусорному ветру".. или той же "кошке". пожалуй, я и не хочу этого знать.
я просто хочу, чтобы григорян со своими шляпами и блестящими гитарами жил и пел еще долго. не только потому, что никто больше таким надтреснутым звенящим голосом не сможет так петь "девочку со взглядом волчицы". но и потому, что новые его песни ("дуэль".. !!) как будто вытянули из того же музыкального омута, что и прежние. и чтоб не утонуть в нем, я уверена, платят золотыми и кусочками душ не кому-ниубдь, а тому самому... как в общем-то, и за всю настоящую музыку...
но это уже все лирика и досужие домыслы)
на самом деле такому "крематорию" место в темном прокуренном клубе с отстроенным звуком, под него нельзя сидеть, нельзя молчать, нельзя себя сдерживать. нужно петь во все горло, пить с незнакомцами на брудершафт, танцевать под эти иногда почти цыганские скрипичные запилы, переставать дышать от восторга во время гитарных соло и ударяться макушкой об потолок, пропская через себя каждую строфу...
но в любом случае, с днем рождения!