Необратимости тропами..
...Цепляешься за это мелочное общество с мелочными принципами в своей мелочной жизни. Пытаешься наслаждаться природой, погодой.. Вроде бы и без ограничений, в действительно полной мере воспринимаешься природу, но все же есть некие рамки. Все дело в атмосфере. Атмосфере сырости и циничной печали. Моя печаль всегда цинична. Мой цинизм также бывает печален. И среди этой циничной печали рождаются строки. В любом состоянии можно испытываться сильные чувства, любую ситуацию можно в эмоциональном плане воспринимать неописуемо сильно. Лето безвозвратно ушло, стремительно сменилось осенью.
Ты перерождаешься. Ты тот же, но в то же время уже другой. Меняешься вместе с сменой времен года, по мере того, как едко-желтого цвета становится листва на деревьях и совокупность ее, пышность ее, желтея, краснея и рыжея, превращает ее в подобие абстрактного рисунка или же импрессионистского творения на фоне обыденности спальных районов.
Этому стихотворению я до сих пор не дала названия. Перебрала много вариантов, однако все они оказались избитыми и недалекими.
В глазах - пелена. Свет плывет в поле зрения.
Вверх уплывая, он сушит закат.
К черту конфликт. Мелочны подозрения.
Мелочен день и людей водопад.
Тропа - в глубине всей убийственной горести.
По ней подсознание делает шаг.
Мне не притвориться. Ни грамма похожести.
Дело в другом. Я не чувствуюю мрак.
И стереотипов тупейшие возгласы
Разум не тронут. Им столь далеко!
Фальшивы и чужды их вечные помыслы.
Блики извне их разрушат легко.
Следы все один за другим появляются,
Вклиниваясь в черных фобий кольцо.
Маняще сверкают и вновь исчезают
Средь неоспоримо осенних высот.
Сквозь шепот и дрожь бронзовеющих листьев
Растет, молча скалится злая печаль.
И зла без отдушин, грустна до предела.
Ехидная радость - и та догорела.
Сломался фонарь.
Не для безрассудства и не для безумия
Пыль не покрыла следы до конца.
Бессмысленны дни, смысл есть только в сумерках.
Разум разглядывал душу с торца.
В глаза - пелена - полог диким воззрениям.
Слезы в цвета добавляют контраст.
Мелочен мир. Мелочны подозрения.
Мнения крошатся, как пенопласт.
(c) Hiser