фантазии пятой колонны.
когда я наблюдаю, как очередной Милонов или Жириновский, а то и Хирург простигосподи начинает нарезать очередное своё феерическое - ну там, про скрепы, про капец америке, про хунты и бендеровцы - я представляю себе, как вот за этим героическим фасадом маленький милонов-жириновский-хирург сидит такой внутри в тёмной комнатушке без окон. там под потолком одна только лампочка пыльная, вокруг плавают полосы мерзкого табачного дыма, отчего тени неприятно шевелятся на стенах. а в самом дальнем углу стоит столик деревянный, газеткой застеленный. на нём бутылка водки открытая, стакан рядом. и вот этот маленький внутренний человечек скукожился такой на шаткой табуреточке за столиком, а снаружи глухо доносится выпускаемый псевдопатриотом бред. и после очередной ебанистической тирады вздрагивает, дрожащей рукой плещет себе из бутылки, глотает залпом и начинает жадно затягиваться сигаретой. тут опять из патриотического рта вылетает сгусток мыслей шальных. бедняга давится, перхает, побагровевшее лицо руками закрывает и шепчет плачущим голосом: "блять. блять. господи ты мой боженька, да за что же мне вся эта клоунада. стыд. блять, какой же ёбаный стыд."