Что-то вспомнилось
Всемогущие владыки, прежних лет оплот и слава, короли...
И они на высшем пике удержаться величаво не могли.
Так уходят без возврата восседавшие надменно наверху.
Господина и прелата приравняет смерть мгновенно к пастуху.
Где владетельные братья, где былое своеволье тех времён,
Когда всякий без изъятья исполнял их злую волю как закон?
Где спесивец самовластный, процветанье без предела, где оно?
Может там, где день ненастный: чуть заря зарозовела, уж темно?
Где краса былых прелестниц, их причёски и наряды, их духи?
Воздыхатели у лестниц, и пылающие взгляды и стихи?
Где старинные напевы, где забытые актёры и таланты?
Где былая слава, где вы, разодетые танцоры, музыканты?
Графы, герцоги, маркизы, благородные личины, господа,
Чьи причуды и капризы смерть уносит в час кончины без следа.
Чьи свершенья и утраты в годы мирного покоя и войны
В край, откуда нет возврата, неподкупною рукою сметены.
Всё, что любим и покоим, всё, что дорого и мило в суете,
Лишь разведка перед боем, чтобы смерть нас подманила к западне.
Мы галопом до упаду мчимся вдаль легко и резво без преград,
И на всём скаку - в засаду, повернуть бы, да отрезан путь назад.
Мир, ты всех нас убиваешь, так хоть было б в этой бойне, чем платиться.
Но таким ты пребываешь, что отрадней и достойней распроститься
С этой жизнью многотрудной, для утрат нам отведённой и пустою,
Безутешной и безлюдной и настолько обойдённой добротою.
Приходя в неё мы плачем и горьки с ней расставанья поневоле;
Путь наш муками оплачен, долгий век - одно названье долгой боли.
Смертным потом и слезами достаются наши крохи утешенья.
Но всегда приходят сами и до гроба с нами вздохи и лишенья.
Где они, сокровищ груды, раззолоченные залы и дворцы?
Драгоценные сосуды и чеканые реалы и ларцы?
Галуны, шитьё и гарус, и уздечки, и султаны, чья краса
Безвозвратно затерялась? Где вчерашние туманы и роса?
Троя старая незрима, где её былые беды, боль и грусть?
Позади победы Рима, хоть и знаем те победы наизусть.
Наши жизни - это реки, и вбирает их незримо море-смерть;
Исчезает в нём навеки всё, чему пора приспела умереть.
Течь ли им волной державной, пробегать по захолустью ручейком?
Всем удел в итоге равный; богача приемлет устье с бедняком...
И они на высшем пике удержаться величаво не могли.
Так уходят без возврата восседавшие надменно наверху.
Господина и прелата приравняет смерть мгновенно к пастуху.
Где владетельные братья, где былое своеволье тех времён,
Когда всякий без изъятья исполнял их злую волю как закон?
Где спесивец самовластный, процветанье без предела, где оно?
Может там, где день ненастный: чуть заря зарозовела, уж темно?
Где краса былых прелестниц, их причёски и наряды, их духи?
Воздыхатели у лестниц, и пылающие взгляды и стихи?
Где старинные напевы, где забытые актёры и таланты?
Где былая слава, где вы, разодетые танцоры, музыканты?
Графы, герцоги, маркизы, благородные личины, господа,
Чьи причуды и капризы смерть уносит в час кончины без следа.
Чьи свершенья и утраты в годы мирного покоя и войны
В край, откуда нет возврата, неподкупною рукою сметены.
Всё, что любим и покоим, всё, что дорого и мило в суете,
Лишь разведка перед боем, чтобы смерть нас подманила к западне.
Мы галопом до упаду мчимся вдаль легко и резво без преград,
И на всём скаку - в засаду, повернуть бы, да отрезан путь назад.
Мир, ты всех нас убиваешь, так хоть было б в этой бойне, чем платиться.
Но таким ты пребываешь, что отрадней и достойней распроститься
С этой жизнью многотрудной, для утрат нам отведённой и пустою,
Безутешной и безлюдной и настолько обойдённой добротою.
Приходя в неё мы плачем и горьки с ней расставанья поневоле;
Путь наш муками оплачен, долгий век - одно названье долгой боли.
Смертным потом и слезами достаются наши крохи утешенья.
Но всегда приходят сами и до гроба с нами вздохи и лишенья.
Где они, сокровищ груды, раззолоченные залы и дворцы?
Драгоценные сосуды и чеканые реалы и ларцы?
Галуны, шитьё и гарус, и уздечки, и султаны, чья краса
Безвозвратно затерялась? Где вчерашние туманы и роса?
Троя старая незрима, где её былые беды, боль и грусть?
Позади победы Рима, хоть и знаем те победы наизусть.
Наши жизни - это реки, и вбирает их незримо море-смерть;
Исчезает в нём навеки всё, чему пора приспела умереть.
Течь ли им волной державной, пробегать по захолустью ручейком?
Всем удел в итоге равный; богача приемлет устье с бедняком...