...

Sep 10, 2019 02:18

В голове пролетали лица. Живых и мёртвых. Я карабкалась.

Там был дядя. У которого накануне обнаружили злокачественную опухоль 4-й степени. Неоперабельную. А так недавно (буквально на днях, всего лишь полтора года назад) он, счастливый, оформил пенсию и приехал домой. Жить. В Москву. Насобирал кучу белых грибов и варил вкуснейший суп. А теперь.. я ворочаю его и ставлю на учёт. Мы мотаемся по больницам и добиваемся операции.. добились. Разрезали и зашили. Отправили умирать домой. Никому не нужна смерть на операционном столе. Статистику никто не отменял. Но молодой доктор был хорош.
Дом. Комната. Ворочаю, чтобы не было пролежней.
Хоспис? Хоспис.
Смерть. Поминки.

Дядя, где ты?

Вереница диапозитивов.
Previous post Next post
Up