18 дней до весны
Это не исповедь, это мои ребра ломаются костями наружу, это боль стекает жидкостью с моих глаз. Это не окружающий мир так неопределенно велик, это я - точка пребывания всемирной скорби. Это не время покалечило меня кем-то, это секунда соприкоснулась с вечностью становясь мгновениям мук. Это не тишина, это момент, когда пространство не нарушает ни один вздох. Это предсказуемо и непредвиденно. Это не момент понимания, это момент забвения. Это не тот момент, когда можно кричать. Но... Это вовсе не момент и не состояние. Это ты в концентрированном виде, заспиртованный в тихом омуте ужаса, который настиг, который накрыл волной. Это леденящий до дрожи взгляд внутрь себя, это не нервы, это просто душа дергается, укрытая паутиной, вибрируя на тонком лезвии небытия. Это кто-то другой внутри говорит тихим шепотом твоих мыслей «все пропало… ничего не было…».
