кто такие задроты? исповедь одного из них..(из писем доктору)
Наверное, все мы хоть раз задумывались, почему люди все так усложняют? Почему в простых фразах видят многоступенчатый подтекст? Почему, когда просто хочешь пожелать доброго утра или хорошего дня, это считается банальным штампом, а когда говоришь что-то доброе и приятное, то часто кажется, что это искуственно, стандартно и лишено искренности? Может просто общие фразы избиты? Или просто каждому из нас важно, КТО именно их сказал.. Ведь мы готовы слушать всякие глупости и банальности из уст человека нам дорогого и близкого в любой момент, но принимаем все это за фальш и осознаем всю ненужность этого сразу же, как только понимаем, что это не тот, не "наш" человек и просто стандартно и молчаливо улыбаемся в ответ... А иногда мы так боимся того, что вот этот живой человек из плоти и крови, здесь и сейчас сказал то, о чем долго мечталось и во что не верилось, что уж теперь точно нельзя говорить об искренности его слов, ведь мы настроены на то, что «так не бывает»...
Почему в жизни многое так тяжело? Может мы создаем эти трудности сами, просто потому что совсем не похожи на инфузории туфельки? Чем дальше мы от амебы, тем сложнее нам дается простое счастье...Чем больше серого вещества, тем сложнее общение, тем больше трактовок... Обидно.., ведь мы не принимаем и не понимаем в тот момент, что это общение может быть иногда последней попыткой... А внутри, на самом деле, мы жаждем быть более близким этому человеку и красноречивым молчанием кричим о помощи...
Иногда я думаю, как ужасно быть навязчивой, забрасывать людей смсками, звонками, письмами... А иногда кажется, что если я не скажу и не покажу этому человеку, как я к нему отношусь, он, в силу своего большого ума и глубоких дум, может никогда не понять, что я просто хочу говорить с ним на одном языке, что бывает так редко в нашей жизни, что просто хочу понять и принять его без всяких последствий.. Просто потому, что мнение и внимание этого человека для меня стоит очень дорогого.. Просто потому, что в нашей жизни так трудно найти того, кто смеется над тем, что смешно тебе... который понимает скрытый смысл сказанного, сделанного и, что более важно, принимает это... Это практически анахронизм..тем более для задротов...
Мне кажется, мы запутываемся порой в дебрях своей замороченности, задроченности, не знаю, как еще назвать то непролазное, что есть в наших головах.. бесконечный лабиринт, в котором просто забыли сделать выход, но не предупредили об этом нас.. В то же время сами мы хотим чего-то совершенно банального, для которого и наличие извилин не обязательно.. Хотим быть принятыми ровно такими, какие есть, в любое время, в любом состоянии духа, в любой точке, в любой момент.. Когда просто поднимаешь трубку, слышишь знакомый голос и понимаешь, что жизнь не так уж плоха, что все хорошо, что помимо работы есть человек, готовый выслушать и понять в любой нужный именно тебе момент. Когда нет страха перед тем, что говоришь и делаешь, когда все происходит само собой и ты не испытываешь внутреннего ощущения скованности и смущения в тот момент, когда это делаешь... Не об этом ли мечают на самом деле все задроты нашего поколения? Все гениальное просто, не так ли?... Но мы не умеем делать просто, мы не умеем быть открытыми, потому что страх превыше всего этого, страх показаться слабым, простым, беззащитным, непонятым, неуслышанным... Порой кажется, что для нас это страшнее всего... Когда-то давно прочитала, что страх отнимает у человека половину жизни.. Иногда мне кажется, что это так, и что отнюдь не худшую половину..
Мы всегда как закрытые книги с блеклыми обложками, которые редко берут с полок, а если и берут, то тонкие ценители старины, но и тут мы так противимся этому, что мечтаем вновь оказаться на свой полочке, пусть в пыли и одиночестве, но в таком привычном для нас мирке.. Когда мимо проходит множество читателей, в лучшем случае, пощупавших нас за обложку и перелистнув предисловие, то нам хочется где-то глубоко внутри, чтобы они остановились, чтобы мы были им настолько интересны, что все главы были бы прочитаны до конца и даже не жаль слегка затертой обложки... Порой хочется остаться с читателем до конца...Но это только глубокие мечты, в которых мы и сами себе боимся признаться, поэтому остаемся на нашей любимой комфортной полке, в которой все так привычно и знакомо, не надо ничего менять, все уже известно наперед... Ужас в том, что переиздания не будет... НО, каждый выбирает по себе, не так ли?
Иногда ты кажется уже готов к переменам, но в последний момент нарощенные с годами комплексы, извечная неуверенность в своих ощущениях, не дают расслабиться и открыться, тем более когда по ту сторону баррикад твое отражение и часто реакция предсказуема... Как же бывает обидно, когда хочешь поделиться и просто насущным, и сокровенным, когда понимаешь, что именно этот человек поймет все именно так, как ты хочешь это выразить, что он смотрит те же фильмы, читает те же книги, что он просто похож на тебя и не надо тратить долгие часы на объяснения предисловий, смысла, понятий, терминов и т.д. Но эта наша закрытость, боязнь показать самого себя, даже приоткрыть шторку над входом в коридоры души... А уж по прошествии времени, души обрастают коркой, покрываются льдом, цементируются; материал, пожалуй, зависит от степени пережитой когда-то боли, неудачи, скорости рубцевания ран, сворачиваемости крови.. Толстокожесть и наросшая с годами короста, наверное, никогда не позволят нам увидеть друг друга настоящими.. Может быть, через пару тысяч лет... Хотя, надежда умирает последней..
Собственно то, что написано выше - прямое свидетельство того, что я причисляю себя к касте задротов безоговорочно, потому что, если бы тоже самое захотел сделать нормальный человек, он бы просто позвонил и сказал: Ты знаешь, мне так не хватает тебя, твоей поддержки и твоего мнения, давай пообщаемся на досуге за чашкой кофе, вдруг из этого что-то получится и нам будет нескучно... Ведь лучше попробовать и пожалеть, чем наоборот... Но.., ведь я выбираю себе подобных.. как читатель я предпочитаю большие книги в толстых кожаных обложках, старинные монографии, книги на иностранных языках, драматические произведения, литературу не для всех...
Все чаще задумываюсь, что жизнь так коротка и так мало осталось, что ничего не страшно, не страшно быть смешной, непонятой, дурковатой, навязчивой... Быть той собой, которую знаю я сама... Мне только жаль, что такое состояние бывает реже, чем хотелось бы, иначе, наверное, давно была бы тем счастливым человеком, о котором мечтала...
Кто хочет - то услышит и возьмет то лучшее, что есть, кто не хочет - найдет худшее и будет стараться переделать. Каждому свое...
Почему в жизни многое так тяжело? Может мы создаем эти трудности сами, просто потому что совсем не похожи на инфузории туфельки? Чем дальше мы от амебы, тем сложнее нам дается простое счастье...Чем больше серого вещества, тем сложнее общение, тем больше трактовок... Обидно.., ведь мы не принимаем и не понимаем в тот момент, что это общение может быть иногда последней попыткой... А внутри, на самом деле, мы жаждем быть более близким этому человеку и красноречивым молчанием кричим о помощи...
Иногда я думаю, как ужасно быть навязчивой, забрасывать людей смсками, звонками, письмами... А иногда кажется, что если я не скажу и не покажу этому человеку, как я к нему отношусь, он, в силу своего большого ума и глубоких дум, может никогда не понять, что я просто хочу говорить с ним на одном языке, что бывает так редко в нашей жизни, что просто хочу понять и принять его без всяких последствий.. Просто потому, что мнение и внимание этого человека для меня стоит очень дорогого.. Просто потому, что в нашей жизни так трудно найти того, кто смеется над тем, что смешно тебе... который понимает скрытый смысл сказанного, сделанного и, что более важно, принимает это... Это практически анахронизм..тем более для задротов...
Мне кажется, мы запутываемся порой в дебрях своей замороченности, задроченности, не знаю, как еще назвать то непролазное, что есть в наших головах.. бесконечный лабиринт, в котором просто забыли сделать выход, но не предупредили об этом нас.. В то же время сами мы хотим чего-то совершенно банального, для которого и наличие извилин не обязательно.. Хотим быть принятыми ровно такими, какие есть, в любое время, в любом состоянии духа, в любой точке, в любой момент.. Когда просто поднимаешь трубку, слышишь знакомый голос и понимаешь, что жизнь не так уж плоха, что все хорошо, что помимо работы есть человек, готовый выслушать и понять в любой нужный именно тебе момент. Когда нет страха перед тем, что говоришь и делаешь, когда все происходит само собой и ты не испытываешь внутреннего ощущения скованности и смущения в тот момент, когда это делаешь... Не об этом ли мечают на самом деле все задроты нашего поколения? Все гениальное просто, не так ли?... Но мы не умеем делать просто, мы не умеем быть открытыми, потому что страх превыше всего этого, страх показаться слабым, простым, беззащитным, непонятым, неуслышанным... Порой кажется, что для нас это страшнее всего... Когда-то давно прочитала, что страх отнимает у человека половину жизни.. Иногда мне кажется, что это так, и что отнюдь не худшую половину..
Мы всегда как закрытые книги с блеклыми обложками, которые редко берут с полок, а если и берут, то тонкие ценители старины, но и тут мы так противимся этому, что мечтаем вновь оказаться на свой полочке, пусть в пыли и одиночестве, но в таком привычном для нас мирке.. Когда мимо проходит множество читателей, в лучшем случае, пощупавших нас за обложку и перелистнув предисловие, то нам хочется где-то глубоко внутри, чтобы они остановились, чтобы мы были им настолько интересны, что все главы были бы прочитаны до конца и даже не жаль слегка затертой обложки... Порой хочется остаться с читателем до конца...Но это только глубокие мечты, в которых мы и сами себе боимся признаться, поэтому остаемся на нашей любимой комфортной полке, в которой все так привычно и знакомо, не надо ничего менять, все уже известно наперед... Ужас в том, что переиздания не будет... НО, каждый выбирает по себе, не так ли?
Иногда ты кажется уже готов к переменам, но в последний момент нарощенные с годами комплексы, извечная неуверенность в своих ощущениях, не дают расслабиться и открыться, тем более когда по ту сторону баррикад твое отражение и часто реакция предсказуема... Как же бывает обидно, когда хочешь поделиться и просто насущным, и сокровенным, когда понимаешь, что именно этот человек поймет все именно так, как ты хочешь это выразить, что он смотрит те же фильмы, читает те же книги, что он просто похож на тебя и не надо тратить долгие часы на объяснения предисловий, смысла, понятий, терминов и т.д. Но эта наша закрытость, боязнь показать самого себя, даже приоткрыть шторку над входом в коридоры души... А уж по прошествии времени, души обрастают коркой, покрываются льдом, цементируются; материал, пожалуй, зависит от степени пережитой когда-то боли, неудачи, скорости рубцевания ран, сворачиваемости крови.. Толстокожесть и наросшая с годами короста, наверное, никогда не позволят нам увидеть друг друга настоящими.. Может быть, через пару тысяч лет... Хотя, надежда умирает последней..
Собственно то, что написано выше - прямое свидетельство того, что я причисляю себя к касте задротов безоговорочно, потому что, если бы тоже самое захотел сделать нормальный человек, он бы просто позвонил и сказал: Ты знаешь, мне так не хватает тебя, твоей поддержки и твоего мнения, давай пообщаемся на досуге за чашкой кофе, вдруг из этого что-то получится и нам будет нескучно... Ведь лучше попробовать и пожалеть, чем наоборот... Но.., ведь я выбираю себе подобных.. как читатель я предпочитаю большие книги в толстых кожаных обложках, старинные монографии, книги на иностранных языках, драматические произведения, литературу не для всех...
Все чаще задумываюсь, что жизнь так коротка и так мало осталось, что ничего не страшно, не страшно быть смешной, непонятой, дурковатой, навязчивой... Быть той собой, которую знаю я сама... Мне только жаль, что такое состояние бывает реже, чем хотелось бы, иначе, наверное, давно была бы тем счастливым человеком, о котором мечтала...
Кто хочет - то услышит и возьмет то лучшее, что есть, кто не хочет - найдет худшее и будет стараться переделать. Каждому свое...