Никогда не умирай в феврале.
Это история не обо мне. Но она просится сюда*, поэтому я ее расскажу.
Они жили вдвоем. Долго. Дружно. Молодая считалась молодой, только потому что старая была совсем уж старой. Однако, обе они уже перешагнули полувековой рубеж. Племянница и ее тетя. Неродная, тетя мужа. Горячо любимого мужа и племянника, бросившего и обожавшую его жену, и пылинки сдувающую с него тетю, ту тетю, что заменила ему, сироте, и мать, и отца.
Сначала они боролись за него. Потом за то, кому будет принадлежать вина за его уход. Как бы там ни было - он оставил ей - ее, и наоборот. Жили. Ждали. Надеялись. Срослись. Через 20 лет уже никто и не помнил, что было по-другому. Через 40, рассказывая, что они неродные, они и сами переглядывались удивленно - как это может быть, чтобы мы? И не родные? Что они думали о виновнике их “родства” - не знаю. Это были просто две души в одном доме. И когда одна возвращалась со службы, другая всегда заваривала свежий чай.
Однажды дом оказался холоден, чай не заварен. “Старость”, - сказали врачи.
“Молодая”, которой было под 70, похоронила, справила поминки. Отчего-то все ждали ее мужа. Он не пришел. “А жив ли он?” - спросила Она вдруг вслух. Спросила так, что слышно было - она пробует эту мысль впервые. И сегодня хоронит двоих разом.
Месяц спустя я уезжала, в другую страну, в другую жизнь. При случайной встрече она взяла меня за локоть и сказала: “у меня было два любимых человека, и вслед за каждым из них мне хотелось умереть… если когда-нибудь тебе будет плохо, ТАК плохо, обещай мне, что ты сделаешь ЭТО не сразу, а сначала ты будешь каждый вечер, в течение месяца гулять каждый вечер на улице полчаса перед сном. Хорошо? И еще, никогда, никогда не умирай в феврале. Посмотри сначала на весну, хорошо?”
----
* в проект genuine stories по второй теме
Они жили вдвоем. Долго. Дружно. Молодая считалась молодой, только потому что старая была совсем уж старой. Однако, обе они уже перешагнули полувековой рубеж. Племянница и ее тетя. Неродная, тетя мужа. Горячо любимого мужа и племянника, бросившего и обожавшую его жену, и пылинки сдувающую с него тетю, ту тетю, что заменила ему, сироте, и мать, и отца.
Сначала они боролись за него. Потом за то, кому будет принадлежать вина за его уход. Как бы там ни было - он оставил ей - ее, и наоборот. Жили. Ждали. Надеялись. Срослись. Через 20 лет уже никто и не помнил, что было по-другому. Через 40, рассказывая, что они неродные, они и сами переглядывались удивленно - как это может быть, чтобы мы? И не родные? Что они думали о виновнике их “родства” - не знаю. Это были просто две души в одном доме. И когда одна возвращалась со службы, другая всегда заваривала свежий чай.
Однажды дом оказался холоден, чай не заварен. “Старость”, - сказали врачи.
“Молодая”, которой было под 70, похоронила, справила поминки. Отчего-то все ждали ее мужа. Он не пришел. “А жив ли он?” - спросила Она вдруг вслух. Спросила так, что слышно было - она пробует эту мысль впервые. И сегодня хоронит двоих разом.
Месяц спустя я уезжала, в другую страну, в другую жизнь. При случайной встрече она взяла меня за локоть и сказала: “у меня было два любимых человека, и вслед за каждым из них мне хотелось умереть… если когда-нибудь тебе будет плохо, ТАК плохо, обещай мне, что ты сделаешь ЭТО не сразу, а сначала ты будешь каждый вечер, в течение месяца гулять каждый вечер на улице полчаса перед сном. Хорошо? И еще, никогда, никогда не умирай в феврале. Посмотри сначала на весну, хорошо?”
----
* в проект genuine stories по второй теме