О моих любимых... книгах. Часть первая, дабы не утомить Ваш взор:)
Дорогая моя de_quincey, я дозрела:)
Итак, начну с начала. Почти что с самого-самого начала:)
Моя мама родила меня в 32 года, по советским меркам поздновато. Детей она не особенно любила, не особенно хотела заводить и не представляла, что с ними делать, но об этом как-нибудь потом и подробнее.
В полтора года, устав маяться с моими болячками, меня вывезли в деревню к седьмой воде на киселе, где добрая тётя Таня, уча дебелого четырёхлетнего Алёшку буквам, заодно обучила им и меня. После этого и стартанула моя карьера книгочита:)
Когда к нам приходили гости, а ко мне приходила туалетная нужда (речь всё о тех же полутора-двух годах, если что), на стол ставили горшок, на горшок сажали меня и давали книгу "Фонтаны Петергофа", которую я "читала" под восторженные вопли подшофешных взрослых.
Потом наступила эра затишья, мама читала или рассказывала мне сказки на ночь, дополняя их своими комментариями.
Очень мне запомнилась сказка про девочку-Крупенечку. Привожу в маминой редакции: жила-была-бабушка-у-неё-не-было-детей-она-посадила-зёрнышко-и-из-него-выросла-девочка-крупенечка-И ЕСЛИ ТЫ СЕЙЧАС ЖЕ НЕ УСНЁШЬ, Я НЕ ЗНАЮ, ЧТО С ТОБОЙ СДЕЛАЮ!!!
Дальше -- хуже. Я пошла в школу. Учительница первая моя была передовым педагогом, поэтому заставила всех завести тетради, где родители должны были отмечать количество минут, которые их чада затратили на чтение вслух. Мама моя -- очень честная женщина, поэтому против скупых 30, 50 и 60 минут в тетрадях одноклассников в моей красовалось развёрнутое повествование: "Читала 4 минуты, потом заплакала", благо без подробностей типа: "... я ей наподдала, и она заплакала ещё сильнее".
Самое печальное, что с русским языком у меня тоже не складывалось, т.к. жаждущие вырастить билингвального ребёнка родители в три года отдали меня учить английский, и репетитор взялась за мой девственный мозг с такой силой, что в 6 лет английский я знала лучше, чем русский, и "Репка" на английском давалась мне значительно лучше, чем на русском.
В 3ем классе, неожиданно осознав, что чадо растёт дебилом, со мной поговорил то ли тапок, то ли ремень, то ли мама громовым голосом посреди троллейбуса, набитого одноклассниками, чтобы было стыдно. Напрягшись, как в детстве на горшке с "Фонтанами Петергофа", я выдала огромное сочинение на три листа про прогулку по зимнему лесу, которое моя незабвенная первая учительница долго приводила в пример на тему, как нехорошо, когда сочинения пишут мамы.
Короче говоря, до конца третьего класса я не любила читать, писать, считать и думать вообще о чём-то, кроме страшной казни для училки:)
Летом после окончания начальной школы меня вывезли на дачу, снарядив прощальным пинком двумя коробками книг, среди которых затесался Майн Рид со своим "Всадником без головы". И вот тут-то случился ах. Плюнув на все "Вредные советы", "Приключения жёлтого чемоданчика" и прочую муть, я читала и перечитывала "Всадника", подчёркивала карандашом особо любимые места, особенно, описания природы (тяга к межполовым утехам на тот момент не проснулась) и впервые в жизни радовалась, что я могу и умею читать.
Итак, моей первой любимой книгой в 9 лет стал "Всадник без головы", которого я и сейчас перечитываю с большим удовольствием. О следующем этапе в следующий раз:)
Итак, начну с начала. Почти что с самого-самого начала:)
Моя мама родила меня в 32 года, по советским меркам поздновато. Детей она не особенно любила, не особенно хотела заводить и не представляла, что с ними делать, но об этом как-нибудь потом и подробнее.
В полтора года, устав маяться с моими болячками, меня вывезли в деревню к седьмой воде на киселе, где добрая тётя Таня, уча дебелого четырёхлетнего Алёшку буквам, заодно обучила им и меня. После этого и стартанула моя карьера книгочита:)
Когда к нам приходили гости, а ко мне приходила туалетная нужда (речь всё о тех же полутора-двух годах, если что), на стол ставили горшок, на горшок сажали меня и давали книгу "Фонтаны Петергофа", которую я "читала" под восторженные вопли подшофешных взрослых.
Потом наступила эра затишья, мама читала или рассказывала мне сказки на ночь, дополняя их своими комментариями.
Очень мне запомнилась сказка про девочку-Крупенечку. Привожу в маминой редакции: жила-была-бабушка-у-неё-не-было-детей-она-посадила-зёрнышко-и-из-него-выросла-девочка-крупенечка-И ЕСЛИ ТЫ СЕЙЧАС ЖЕ НЕ УСНЁШЬ, Я НЕ ЗНАЮ, ЧТО С ТОБОЙ СДЕЛАЮ!!!
Дальше -- хуже. Я пошла в школу. Учительница первая моя была передовым педагогом, поэтому заставила всех завести тетради, где родители должны были отмечать количество минут, которые их чада затратили на чтение вслух. Мама моя -- очень честная женщина, поэтому против скупых 30, 50 и 60 минут в тетрадях одноклассников в моей красовалось развёрнутое повествование: "Читала 4 минуты, потом заплакала", благо без подробностей типа: "... я ей наподдала, и она заплакала ещё сильнее".
Самое печальное, что с русским языком у меня тоже не складывалось, т.к. жаждущие вырастить билингвального ребёнка родители в три года отдали меня учить английский, и репетитор взялась за мой девственный мозг с такой силой, что в 6 лет английский я знала лучше, чем русский, и "Репка" на английском давалась мне значительно лучше, чем на русском.
В 3ем классе, неожиданно осознав, что чадо растёт дебилом, со мной поговорил то ли тапок, то ли ремень, то ли мама громовым голосом посреди троллейбуса, набитого одноклассниками, чтобы было стыдно. Напрягшись, как в детстве на горшке с "Фонтанами Петергофа", я выдала огромное сочинение на три листа про прогулку по зимнему лесу, которое моя незабвенная первая учительница долго приводила в пример на тему, как нехорошо, когда сочинения пишут мамы.
Короче говоря, до конца третьего класса я не любила читать, писать, считать и думать вообще о чём-то, кроме страшной казни для училки:)
Летом после окончания начальной школы меня вывезли на дачу, снарядив прощальным пинком двумя коробками книг, среди которых затесался Майн Рид со своим "Всадником без головы". И вот тут-то случился ах. Плюнув на все "Вредные советы", "Приключения жёлтого чемоданчика" и прочую муть, я читала и перечитывала "Всадника", подчёркивала карандашом особо любимые места, особенно, описания природы (тяга к межполовым утехам на тот момент не проснулась) и впервые в жизни радовалась, что я могу и умею читать.
Итак, моей первой любимой книгой в 9 лет стал "Всадник без головы", которого я и сейчас перечитываю с большим удовольствием. О следующем этапе в следующий раз:)