Да, потому что говорят они плохо,а пишут еще хуже.apple_mindJanuary 11 2010, 21:21:49 UTC
Вот тут немного за бардов - и как они к себе привязывают Окуджаву.
"19.10. состоялся последний концерт фестиваля Окуджавы. В Иерусалиме.Это действо снимал мой "любимый" 9-ый канал. Мэтры гитары и пера,бардЫ- Ким,Мирзоян и пр. перебирали струны, пели себя и Булата.За сценой грустил Владимир Войнович(нормальное состояние сатирика)Острила Лариса ,рефлексировал при моём появлении Александр Дов(см. "...Так пой же Дов,скорей спасай Израиль")Поедались печенья,гонялись чаи,суетились гримёры из ТВ.Ведущий Борис Львович вспомнил,что19 октября- день рождения Галича,день лицеистов. Барды много говорили о "принадлежности Булата к...", о единстве Булата с их ДВИЖЕНЬЕМ... Вспомнились слова Высоцкого"Барды?Не знаю-я отдельно, с поэзией у них туговато." Я читал стишки памяти Б.О.,давние,состоящие только из его строк и образов.Потом сказал,что в отличие от большинства этих людей с гитарой ,осмеливающихся переходить с первой строки на вторую,Б.О. не попадает в Библиотеку Леты - и остаётся на века рядом с Рильке,Бродским и Ко... А его лучшие мелодии становятся близко к шубертовским мотивам ,мелодиям Вольфганга и проч.
За сценой Войнович продолжал грустить,вспоминая о сериале"Приключения солдата Чонкина",каламбурила Лариса,недоумённо пожимал плечами Ким,морщился Дов-корифей журналистики для пожилых репатриантов.На сцене вспоминали Булата...Зрители любят песни...Это правильно.
Когда распадается слог, строфа и строка, приходит назначенный срок- и Вечность близка.
Но где-то,сквозь смех и сквозь плач, гонимый судьбой, тот самый грядущий трубач играет отбой...
Играет отбой часовым- и, Моцарту брат, по тихим пустым мостовым проходит Булат...
И нет ни тоски,ни молвы, ни прожитых лет... И женщины старой Москвы глядят ему вслед.
На этой земной стороне поплачьте о нём. Глядите,как небо в окне Пылает огнём!
Там буйвол,орёл и форель- клубится закат...
Но снова приходит апрель На старый арбат...
Спит Зальцбург, уснула Москва, смыкается круг... И тихо ложатся слова- КАК ГРУСТНО,МОЙ ДРУГ...
Последний троллейбус петлять отправился вдаль... И что-то распалось опять- А ВСЁ-ТАКИ ЖАЛЬ.
Вот тут немного за бардов - и как они к себе привязывают Окуджаву.
"19.10. состоялся последний концерт фестиваля Окуджавы. В Иерусалиме.Это действо снимал мой "любимый" 9-ый канал. Мэтры гитары и пера,бардЫ- Ким,Мирзоян и пр. перебирали струны, пели себя и Булата.За сценой грустил Владимир Войнович(нормальное состояние сатирика)Острила Лариса ,рефлексировал при моём появлении Александр Дов(см. "...Так пой же Дов,скорей спасай Израиль")Поедались печенья,гонялись чаи,суетились гримёры из ТВ.Ведущий Борис Львович вспомнил,что19 октября- день рождения Галича,день лицеистов. Барды много говорили о "принадлежности Булата к...",
о единстве Булата с их ДВИЖЕНЬЕМ...
Вспомнились слова Высоцкого"Барды?Не знаю-я отдельно, с поэзией у них туговато."
Я читал стишки памяти Б.О.,давние,состоящие только из его строк и образов.Потом сказал,что в отличие от большинства этих людей с гитарой ,осмеливающихся переходить с первой строки на вторую,Б.О. не попадает в Библиотеку Леты - и остаётся на века рядом с Рильке,Бродским и Ко...
А его лучшие мелодии становятся близко к шубертовским мотивам ,мелодиям Вольфганга и проч.
За сценой Войнович продолжал грустить,вспоминая о сериале"Приключения солдата Чонкина",каламбурила Лариса,недоумённо пожимал плечами Ким,морщился Дов-корифей журналистики для
пожилых репатриантов.На сцене вспоминали Булата...Зрители любят песни...Это правильно.
Когда распадается слог,
строфа и строка,
приходит назначенный срок-
и Вечность близка.
Но где-то,сквозь смех и сквозь плач,
гонимый судьбой,
тот самый грядущий трубач
играет отбой...
Играет отбой часовым-
и, Моцарту брат,
по тихим пустым мостовым
проходит Булат...
И нет ни тоски,ни молвы,
ни прожитых лет...
И женщины старой Москвы
глядят ему вслед.
На этой земной стороне
поплачьте о нём.
Глядите,как небо в окне
Пылает огнём!
Там буйвол,орёл и форель-
клубится закат...
Но снова приходит апрель
На старый арбат...
Спит Зальцбург, уснула Москва,
смыкается круг...
И тихо ложатся слова-
КАК ГРУСТНО,МОЙ ДРУГ...
Последний троллейбус петлять
отправился вдаль...
И что-то распалось опять-
А ВСЁ-ТАКИ ЖАЛЬ.
Reply
Leave a comment