Тиканье песочных часов
Прошлое никогда не отпустит.
Оно впаяно в тебя, растворено в твоей крови, вписано в ДНК. Электрическим током, никогда не
замирая, бегает по проводам нервов. Его не сотрешь и не изменишь. Многогранно
отражаясь в кривых зеркалах чужой памяти, оно пачкает реальность несмываемыми
пятнами.
Это было, и это был ты. Прошлое забито твоими призраками, твоими клонами, твоими близнецами, мертвыми трупами тебя. Как ни оглянешься, за какой угол ни зайдешь, к тебе тянет руки твое прошлое я. Ненавистное и пугающее, любимое и потерянное, забытое и спрятанное, украденное и сохраненное. Смотрит пустыми белесыми, невидящими будущее глазами, смотрит сквозь тебя, не замечая. Но ты помнишь его, даже если желаешь забыть. Они всегда с тобой, твоя армия, твой легион.
Прошлое как старая подкладка у нового пальто. Драп новый, красивый, теплый, яркий, с блестящими пуговицами. А тонкий шелк замылин и истерт, в дырах и прорехах, перештопан и заплатан, столь ветхий, что стыдно распахнуть полы.
Прошлое, как детское сокровище. Как жестяная банка старая, с облупленной краской, помятая, полная тайн. Тайн из сломанных и погнутых непонятных вещичек, старых игрушек, бусинок, пуговиц, мятых фантиков, истертых временем и выцветших фотографий. Из обломков слов, обрывков дней, отзвуков смеха и блестящих на солнце цветных осколков улыбок. Сокровище, которое дорогое только для тебя, которое ни на что не обменяешь и ни за что не продашь - никто не примет. Клад, который будешь искать только сам. Подарок, который можно подарить только себе.
Прошлое вьется за тобой легким запахом привычных духов, ощущается после каждого глотка нового дня знакомым горько-сладким привкусом, надоедливой мелодией, застрявшей в мыслях, играет, повторяясь раз за разом.
Прошлое вытекает из будущего, пересыпаясь через тонкий перешеек настоящего. Минута за минутой, песчинка за песчинкой горка воспоминаний все растет, и когда-то должен наступит момент, когда останется только оно. Прошлое погребет тебя в теплых песках своего времени, и не останется никакого будущего. Только ты и то, что когда-то было твое. Кладбище воскресших мертвецов.
Это было, и это был ты. Прошлое забито твоими призраками, твоими клонами, твоими близнецами, мертвыми трупами тебя. Как ни оглянешься, за какой угол ни зайдешь, к тебе тянет руки твое прошлое я. Ненавистное и пугающее, любимое и потерянное, забытое и спрятанное, украденное и сохраненное. Смотрит пустыми белесыми, невидящими будущее глазами, смотрит сквозь тебя, не замечая. Но ты помнишь его, даже если желаешь забыть. Они всегда с тобой, твоя армия, твой легион.
Прошлое как старая подкладка у нового пальто. Драп новый, красивый, теплый, яркий, с блестящими пуговицами. А тонкий шелк замылин и истерт, в дырах и прорехах, перештопан и заплатан, столь ветхий, что стыдно распахнуть полы.
Прошлое, как детское сокровище. Как жестяная банка старая, с облупленной краской, помятая, полная тайн. Тайн из сломанных и погнутых непонятных вещичек, старых игрушек, бусинок, пуговиц, мятых фантиков, истертых временем и выцветших фотографий. Из обломков слов, обрывков дней, отзвуков смеха и блестящих на солнце цветных осколков улыбок. Сокровище, которое дорогое только для тебя, которое ни на что не обменяешь и ни за что не продашь - никто не примет. Клад, который будешь искать только сам. Подарок, который можно подарить только себе.
Прошлое вьется за тобой легким запахом привычных духов, ощущается после каждого глотка нового дня знакомым горько-сладким привкусом, надоедливой мелодией, застрявшей в мыслях, играет, повторяясь раз за разом.
Прошлое вытекает из будущего, пересыпаясь через тонкий перешеек настоящего. Минута за минутой, песчинка за песчинкой горка воспоминаний все растет, и когда-то должен наступит момент, когда останется только оно. Прошлое погребет тебя в теплых песках своего времени, и не останется никакого будущего. Только ты и то, что когда-то было твое. Кладбище воскресших мертвецов.