Черно-белый страх
Я люблю людей.
Люблю их за то, что ни такие разные, за то, что они так отличаются от меня. За их особенные мысли, особенные чувства, другие слова, иные взгляды, иную жизнь. Люблю за их сложность, за то, что они не понимают меня, и я не понимаю их.
Люблю за то, что они так похожи на меня. За то, что мы мыслим и чувствуем одно. За то, что я слышу от них свои слова, читаю в них свои эмоции. За то, что у нас одна боль, один страх, одно счастье, одна радость. За то, что мы одинаковые, за то, что я могу понять их, а они меня.
Люблю за то, что каждый из них скрывает в себе сложный, огромный бескрайний мир полный тайн и загадок. За их вселенные в душах, полные чудес и ждущих тебя открытий. За то, что каждый из них может стать для тебя самым увлекательным приключением длиною в жизнь.
Люблю их за то, что они так прекрасны. За то, что все они удивительные произведения искусства. Уникальные и неповторимые, гениальные и поражающие воображение. За их лица, разные и живые, индивидуальные и непохожие. За то, что ими можно любоваться вечно, за то, что их красоты никогда не приедается, никогда не утомляет, никогда не наскучивает. За их разные тела, цвета кожи, глаз, волос, черты лиц, родинки и морщинки, изгибы бровей, горбинки на носах, веснушки. За то, что их совершенные несовершенства приводят в восторг и заставляют любоваться. Люблю за то, что некрасивых людей не бывает.
Я люблю их за их смех, за то, как они щурятся, смеясь, как запрокидывают голову или прикрывают рот рукой. За их улыбки, за ямочки на щеках, за морщинки в уголках глаз.
За их особые жесты, за наклонны головы, походку. За только им присущие тембр голоса и мимику, слова и фразы, за их привычки, за их характер. За то, как по-разному они выражают радость и боль. За их слезы, за надрывы в голосе, за гнев и злость, за отчаяние и страх. Расширенные зрачки, громкие крики, сжатые в кулаки руки, дрожащие пальцы - я люблю, за то, что они открывают себя доверительно, или не сдержав напора чувств.
Я люблю их за их глаза, в которые можно смотреть и читать душу. Я люблю вслушиваться в их интонации, проявляя в них, словно пленку в растворе, чувства и эмоции.
Я люблю их за то, что они говорят со мною. За то, что спорят и соглашаются, за то, что рассказывают и спрашивают. За то, что открывают и просят разрешения войти.
Люблю их за мимолетные знакомства и скользящие взгляды. За общие воспоминания и спаянное прошлое. За прощеные обиды и забытые ссоры. За встречи и расставания. За совместные фотографии, за просмотренные фильмы, за прочитанные книги.
За долгие разговоры и теплое молчание, за заразительный смех и общую печаль.
Люблю за их жизнь. За то, что наши судьбы соприкасаются и сплетаются, соединяясь.
Я люблю людей за то, что с ними я не одна.
Но порой мне хочется ненавидеть их и презирать. Чтобы не любить их и не искать их любви. Когда первое слишком тяжело и мучительно, а второе невозможно.
Порой я хочу ненавидеть их, чтобы не желать быть связанной и быть рядом. Чтобы быть равнодушной и непричастной.
Я хочу не любить их, потому что рядом с ними я становлюсь одинокой, брошенной, потерянной, ищущей и не находящей.
Потому что каждый раз, когда соприкасаешься с ними, внутри что-то умирает мучительной страшной смертью, страдая и крича. Погибает что-то живое трепещущее, ищущее, любящее. Погибает, когда на него, тянущееся к теплу и любви, наступают по неосторожности, не заметив, давя.
Умирает, когда не находишь любви в других и не находишь в себе. Когда протянутые руки остаются пустыми, когда слова остаются не понятыми и не услышанными. Когда чувства не разделены, не приняты, выброшены. Умирает, когда потянувшись, ища, не чувствуешь связи, когда становишься одиноким находясь среди людей.
Умирает, когда не можешь помочь, когда проходишь мимо, когда не протягиваешь руки. Когда ранишь, когда ломаешь, когда наступаешь на дары чужой души, сложенные тебе под ноги. И даже не потому, что ты так хотел, а потому, что ты их не заметил. Умирает, когда оставляешь и бросаешь, не слышишь и не слушаешь, не видишь и не смотришь. Когда не принимаешь и отталкиваешь.
И нити, что должны связывать, оборванные, свисают оголенными проводами нервов. И ты идешь один, наступая на них, вместо тепла получая разряды боли.
Умершее желание быть нужным, быть с кем-то, быть не одному раз за разом в муках рождается надеждой, чтобы снова умереть.
Я хочу ненавидеть их, чтобы наконец прекратить пытать себя этим.
Я хочу не любить их, чтобы не чувствовать ответных мучений, когда убиваешь чужую душу по неосторожности.
Чтобы выбраться из этой мертвой петли, иного выхода из которой не существует. Потому что люди всегда причиняют боль.
Это в нашей природе, это наша сущность. Какими бы ласковыми и нежными мы не пытались быть, какими бы добрыми не стремились стать, как бы сильно не желали мира и покоя для всех, мы все рано раним. Мы бьем, насилуем, мучаем. Мы совершенное оружие для причинения боли.
Как бы ни были мы близки между собой, какие бы эмоции не владели нами, как бы ни сильны были любовь, преданность, дружба, верность, все равно это ведет за собой боль.
Чувства протаскивают ее сквозь самые узкие щели и дыры, протискивают, прячут где-то за пазухой. Не специально и не со зла, нет. Нечаянно, случайно. Просто так случается.
Потому что мы несовершенные, поломанные. Со сколами на гранях, шершавые и неотшлифованные, с острыми ребрами, с краями как бритва. Соприкасаясь, мы раним, рассекаем, вспарываем. Причиняем боль, и не потому, что эта наша цель, не потому что мы хотим этого. Мы не жестокие, мы потерянные.
Неуклюжие, разбиваем на мелкие осколки зеркала чужих душ. Любя, стремимся стать ближе, и чем ближе подходим, тем глубже вонзаем в чужую плоть наши шипы. Смертельное оружие, выросшие на сколах наших несовершенств из страхов и разочарований.
Я так хочу любить людей все сердцем, страстно и жарко. Но порой так хочу ненавидеть их за то, что наше несовершенство делает это невозможным. За то, что рядом с ними я так слаба - убегаю, прячусь, обороняюсь, бью.
Я не люблю их за то, что они делают меня слабой и ранимой. За то, что они превращают меня в испуганного потерянного ребенка, желающего чтобы его нашли. За то, что рядом с ними веселая игра в прятки рано или поздно превращается в ужас потерявшегося в темных коридорах человека.
За то, что с ними я становлюсь жестокой, ощетинившейся, настороженной, злой. За то, что, защищаясь, бью и раню их, причиняя страдания себе.
За то, что одиночество возможно только тогда, когда ты не один.
Мы можем исцелять и возрождать, восстанавливать и воскрешать. Дарить счастье бешеное, бьющее эндорфинами по мозгу словно тараном. Или робкое и ласковое, мурчащее, стоит только взять его на руки. Мы способны на трепетную нежность и заботу, чуткую поддержку и помощь. Мы можем любить и оберегать. Мы можем быть друга для друга самым надежным убежищем и сладким раем.
Когда мы не одни, мы способны преодолеть все, когда кто-то поддерживает нас под руку, мы можем обойти всю Земли и покорить самые высокие горы. Когда мы ни одни радость растет и распускается, разрастается и поглощает. Когда мы не одни, печаль и тоска мельчают и растворяются. Мы можем унять самую сильную боль и облегчить самые тяжелые страдания.
И все это не дает отказаться от желания найти, от потребности быть связанным. Не отпускает, зовет, заставляя идти и идти дальше. Чтобы в конце пути найти других, ищущих тебя.
Заставляет идти, спотыкаясь и падая, страдая. Потому что, страшась, на этом пути мы бросаем, оставляем, предаем, нападаем. Мы вынуждаем друг друга прятаться и убегать, обороняться и ранить, убивать в себе любовь. Заключать ее в темницу, оставляя гнить и превращаться в страх, равнодушие или ненависть.
Я хочу не желать людей за то, что они разрывают мою несовершенную душу своими поломанными сердцами.
Люди - это самое яркое счастье и самая сильная боль. За это я хочу любить их сильнее всего на свете и сильнее всего ненавидеть.
Из-за них я продолжаю идти, гонимая потребностью быть с ними, не в силах исполнить свое невозможное желание - отказаться от этого пути, на каждом повороте которого неизбежно ожидает боль - справедливая плата за побег от одиночества.
Люблю их за то, что ни такие разные, за то, что они так отличаются от меня. За их особенные мысли, особенные чувства, другие слова, иные взгляды, иную жизнь. Люблю за их сложность, за то, что они не понимают меня, и я не понимаю их.
Люблю за то, что они так похожи на меня. За то, что мы мыслим и чувствуем одно. За то, что я слышу от них свои слова, читаю в них свои эмоции. За то, что у нас одна боль, один страх, одно счастье, одна радость. За то, что мы одинаковые, за то, что я могу понять их, а они меня.
Люблю за то, что каждый из них скрывает в себе сложный, огромный бескрайний мир полный тайн и загадок. За их вселенные в душах, полные чудес и ждущих тебя открытий. За то, что каждый из них может стать для тебя самым увлекательным приключением длиною в жизнь.
Люблю их за то, что они так прекрасны. За то, что все они удивительные произведения искусства. Уникальные и неповторимые, гениальные и поражающие воображение. За их лица, разные и живые, индивидуальные и непохожие. За то, что ими можно любоваться вечно, за то, что их красоты никогда не приедается, никогда не утомляет, никогда не наскучивает. За их разные тела, цвета кожи, глаз, волос, черты лиц, родинки и морщинки, изгибы бровей, горбинки на носах, веснушки. За то, что их совершенные несовершенства приводят в восторг и заставляют любоваться. Люблю за то, что некрасивых людей не бывает.
Я люблю их за их смех, за то, как они щурятся, смеясь, как запрокидывают голову или прикрывают рот рукой. За их улыбки, за ямочки на щеках, за морщинки в уголках глаз.
За их особые жесты, за наклонны головы, походку. За только им присущие тембр голоса и мимику, слова и фразы, за их привычки, за их характер. За то, как по-разному они выражают радость и боль. За их слезы, за надрывы в голосе, за гнев и злость, за отчаяние и страх. Расширенные зрачки, громкие крики, сжатые в кулаки руки, дрожащие пальцы - я люблю, за то, что они открывают себя доверительно, или не сдержав напора чувств.
Я люблю их за их глаза, в которые можно смотреть и читать душу. Я люблю вслушиваться в их интонации, проявляя в них, словно пленку в растворе, чувства и эмоции.
Я люблю их за то, что они говорят со мною. За то, что спорят и соглашаются, за то, что рассказывают и спрашивают. За то, что открывают и просят разрешения войти.
Люблю их за мимолетные знакомства и скользящие взгляды. За общие воспоминания и спаянное прошлое. За прощеные обиды и забытые ссоры. За встречи и расставания. За совместные фотографии, за просмотренные фильмы, за прочитанные книги.
За долгие разговоры и теплое молчание, за заразительный смех и общую печаль.
Люблю за их жизнь. За то, что наши судьбы соприкасаются и сплетаются, соединяясь.
Я люблю людей за то, что с ними я не одна.
Но порой мне хочется ненавидеть их и презирать. Чтобы не любить их и не искать их любви. Когда первое слишком тяжело и мучительно, а второе невозможно.
Порой я хочу ненавидеть их, чтобы не желать быть связанной и быть рядом. Чтобы быть равнодушной и непричастной.
Я хочу не любить их, потому что рядом с ними я становлюсь одинокой, брошенной, потерянной, ищущей и не находящей.
Потому что каждый раз, когда соприкасаешься с ними, внутри что-то умирает мучительной страшной смертью, страдая и крича. Погибает что-то живое трепещущее, ищущее, любящее. Погибает, когда на него, тянущееся к теплу и любви, наступают по неосторожности, не заметив, давя.
Умирает, когда не находишь любви в других и не находишь в себе. Когда протянутые руки остаются пустыми, когда слова остаются не понятыми и не услышанными. Когда чувства не разделены, не приняты, выброшены. Умирает, когда потянувшись, ища, не чувствуешь связи, когда становишься одиноким находясь среди людей.
Умирает, когда не можешь помочь, когда проходишь мимо, когда не протягиваешь руки. Когда ранишь, когда ломаешь, когда наступаешь на дары чужой души, сложенные тебе под ноги. И даже не потому, что ты так хотел, а потому, что ты их не заметил. Умирает, когда оставляешь и бросаешь, не слышишь и не слушаешь, не видишь и не смотришь. Когда не принимаешь и отталкиваешь.
И нити, что должны связывать, оборванные, свисают оголенными проводами нервов. И ты идешь один, наступая на них, вместо тепла получая разряды боли.
Умершее желание быть нужным, быть с кем-то, быть не одному раз за разом в муках рождается надеждой, чтобы снова умереть.
Я хочу ненавидеть их, чтобы наконец прекратить пытать себя этим.
Я хочу не любить их, чтобы не чувствовать ответных мучений, когда убиваешь чужую душу по неосторожности.
Чтобы выбраться из этой мертвой петли, иного выхода из которой не существует. Потому что люди всегда причиняют боль.
Это в нашей природе, это наша сущность. Какими бы ласковыми и нежными мы не пытались быть, какими бы добрыми не стремились стать, как бы сильно не желали мира и покоя для всех, мы все рано раним. Мы бьем, насилуем, мучаем. Мы совершенное оружие для причинения боли.
Как бы ни были мы близки между собой, какие бы эмоции не владели нами, как бы ни сильны были любовь, преданность, дружба, верность, все равно это ведет за собой боль.
Чувства протаскивают ее сквозь самые узкие щели и дыры, протискивают, прячут где-то за пазухой. Не специально и не со зла, нет. Нечаянно, случайно. Просто так случается.
Потому что мы несовершенные, поломанные. Со сколами на гранях, шершавые и неотшлифованные, с острыми ребрами, с краями как бритва. Соприкасаясь, мы раним, рассекаем, вспарываем. Причиняем боль, и не потому, что эта наша цель, не потому что мы хотим этого. Мы не жестокие, мы потерянные.
Неуклюжие, разбиваем на мелкие осколки зеркала чужих душ. Любя, стремимся стать ближе, и чем ближе подходим, тем глубже вонзаем в чужую плоть наши шипы. Смертельное оружие, выросшие на сколах наших несовершенств из страхов и разочарований.
Я так хочу любить людей все сердцем, страстно и жарко. Но порой так хочу ненавидеть их за то, что наше несовершенство делает это невозможным. За то, что рядом с ними я так слаба - убегаю, прячусь, обороняюсь, бью.
Я не люблю их за то, что они делают меня слабой и ранимой. За то, что они превращают меня в испуганного потерянного ребенка, желающего чтобы его нашли. За то, что рядом с ними веселая игра в прятки рано или поздно превращается в ужас потерявшегося в темных коридорах человека.
За то, что с ними я становлюсь жестокой, ощетинившейся, настороженной, злой. За то, что, защищаясь, бью и раню их, причиняя страдания себе.
За то, что одиночество возможно только тогда, когда ты не один.
Мы можем исцелять и возрождать, восстанавливать и воскрешать. Дарить счастье бешеное, бьющее эндорфинами по мозгу словно тараном. Или робкое и ласковое, мурчащее, стоит только взять его на руки. Мы способны на трепетную нежность и заботу, чуткую поддержку и помощь. Мы можем любить и оберегать. Мы можем быть друга для друга самым надежным убежищем и сладким раем.
Когда мы не одни, мы способны преодолеть все, когда кто-то поддерживает нас под руку, мы можем обойти всю Земли и покорить самые высокие горы. Когда мы ни одни радость растет и распускается, разрастается и поглощает. Когда мы не одни, печаль и тоска мельчают и растворяются. Мы можем унять самую сильную боль и облегчить самые тяжелые страдания.
И все это не дает отказаться от желания найти, от потребности быть связанным. Не отпускает, зовет, заставляя идти и идти дальше. Чтобы в конце пути найти других, ищущих тебя.
Заставляет идти, спотыкаясь и падая, страдая. Потому что, страшась, на этом пути мы бросаем, оставляем, предаем, нападаем. Мы вынуждаем друг друга прятаться и убегать, обороняться и ранить, убивать в себе любовь. Заключать ее в темницу, оставляя гнить и превращаться в страх, равнодушие или ненависть.
Я хочу не желать людей за то, что они разрывают мою несовершенную душу своими поломанными сердцами.
Люди - это самое яркое счастье и самая сильная боль. За это я хочу любить их сильнее всего на свете и сильнее всего ненавидеть.
Из-за них я продолжаю идти, гонимая потребностью быть с ними, не в силах исполнить свое невозможное желание - отказаться от этого пути, на каждом повороте которого неизбежно ожидает боль - справедливая плата за побег от одиночества.