(no subject)
Этот неловкий момент, когда зачем-то заходишь в жежешечку, а там сохранился черновик какой-то старой записи и обрывок мысли. Мол, все у меня хорошо.
Не знаю, сколько времени прошло с момента написания того куска текста (который я стерла, кстати), но сейчас я зашла сказать, что все у меня не так. Оказывается, в жизни все так закручивает-закручивает и в какой-то момент ты понимаешь, что починить уже ничего нельзя, все стоптано и засыпано хлебными крошками. Даже уйти от этих крошек нельзя, потому что закручено-закручено.
Я так спутано довольно пишу, надо признать, что писать вообще разучилась. Поэтому начну из далека.
Когда-то довольно давно на уроках Елены Семеновны нам достатчно подробно объясняли, что такое нравственность. Ну, типа предавать людей безнравственно и все такое. Либо, например, нельзя бить женщину. То есть теоретически это возможно, но душе твоей пиздец. Как-то так это все и упаковалось в моей голове.
Вот прошло сколько-то там лет, а я опять словно на тех уроках. "Раскольников вытирал кровь о красное покрывало и верил, что красное на красном не будет видно. Что этим хотел сказать Достоевский?". "Родион прятал украденное в обрывки обоев, прямо в стене, что это нам говорит о моральным состоянии героя?". Про Катерину много рассуждали, зачем хоть она с обрыва бросилась, что за такие душевные муки ее преследовали, что она жить с ними не могла? Или вот Каренин, почему он вообще прощал свою подозрительную жену?
Это я сейчас так с легонца по классике прошлась, из того, что сердцу дорого. Моему странному сердцу вообще многое дорого. Я помню кучу мелочей, связанных с людьми, чьи имена давно стерлись. Жизнь она вообще имеет такой свойство - стираться. А эти имена, они не имеют свойства восстанавливаться только из-за того, что когда-то было что-то утрачено, что связывало с ними. Поэтому память хранит только мелочи, как, например, та песня про "что тебе подарить, человек мой дорогой?". Хорошая песня.
Не знаю, сколько времени прошло с момента написания того куска текста (который я стерла, кстати), но сейчас я зашла сказать, что все у меня не так. Оказывается, в жизни все так закручивает-закручивает и в какой-то момент ты понимаешь, что починить уже ничего нельзя, все стоптано и засыпано хлебными крошками. Даже уйти от этих крошек нельзя, потому что закручено-закручено.
Я так спутано довольно пишу, надо признать, что писать вообще разучилась. Поэтому начну из далека.
Когда-то довольно давно на уроках Елены Семеновны нам достатчно подробно объясняли, что такое нравственность. Ну, типа предавать людей безнравственно и все такое. Либо, например, нельзя бить женщину. То есть теоретически это возможно, но душе твоей пиздец. Как-то так это все и упаковалось в моей голове.
Вот прошло сколько-то там лет, а я опять словно на тех уроках. "Раскольников вытирал кровь о красное покрывало и верил, что красное на красном не будет видно. Что этим хотел сказать Достоевский?". "Родион прятал украденное в обрывки обоев, прямо в стене, что это нам говорит о моральным состоянии героя?". Про Катерину много рассуждали, зачем хоть она с обрыва бросилась, что за такие душевные муки ее преследовали, что она жить с ними не могла? Или вот Каренин, почему он вообще прощал свою подозрительную жену?
Это я сейчас так с легонца по классике прошлась, из того, что сердцу дорого. Моему странному сердцу вообще многое дорого. Я помню кучу мелочей, связанных с людьми, чьи имена давно стерлись. Жизнь она вообще имеет такой свойство - стираться. А эти имена, они не имеют свойства восстанавливаться только из-за того, что когда-то было что-то утрачено, что связывало с ними. Поэтому память хранит только мелочи, как, например, та песня про "что тебе подарить, человек мой дорогой?". Хорошая песня.