Последний плач в подушку…
Все закончилось…
Он еще поймет, что она была его удачей. Он еще поймет, что никто не полюбит его так же беззаветно, как она. Он еще поймет, что ее чувства была самыми, что ни на есть, настоящими, хотя он этому и не верил. Он еще поймет… Но будет слишком поздно. Уже слишком поздно.
Ее любовь была любовью человека к солнцу. Центр мироздания. Ради него все… К его ногам все… Любое желание - закон… Любая прихоть в миг… Ее любовь была любовью человека к солнцу… но оказалась любовью мотылька к свече. Такой яркой, такой теплой, и такой бездушной.
Он играл… Его интересовало, как долго она продержится. Ни «да», ни «нет». Оскорбления, грубость, придирки, отказы… Она терпела, прощала, прощала даже тогда, когда он и не думал просить прощения. Ему это нравилось…
Она любила. Отдавала, все, что он хотел, просила, и мирилась с отказами. Ведь это ОН. Он - судьба… Он тот, ради кого можно жить. Он тот, кто ее понимает. Он тот, кто не слушает, а слышит. Не смотрит, а видит. Она могла смотреть на него часами. Она могла бы слушать его годами. Она упивалась крохами его внимания. В городе появлялось маленькое, безумно счастливое, светящееся существо в те дни, когда она имела возможность увидеть его.
Он давил, она отступала. Он грубил, она уходила, но возвращалась. Неизменно возвращалась к нему. Он знал почему… он был смыслом ее жизни. Она хотела стать смыслом его жизни. Просто она не знала, что это невозможно. Да и зачем ей было это знать, она ведь любила его…
Она знала, что он всегда будет рядом. Даже если он не полюбит ее, он будет рядом. Она нравится ему. Иначе, зачем все это?! Зачем эти встречи, зачем эти прогулки, зачем эти бесконечные дневные разговоры плавно перетекающие в ночные? Она искала смысл, и находила его. В каждом его жесте, в каждом поступке, в каждом слове… Она готова была ждать. Ждать… Она ждала.
Он устал… Она хотела быть везде… Она хотела быть всегда. Он не мог больше этого терпеть. Он никому не собирался позволять вторгаться в свое личное пространство. Он вышвырнул ее из своей жизни. Она молода, чувства ее всего лишь ребячество, а ей давно пора повзрослеть. Она переживет.
Она пережила. Он сломал ее, он убил ее. Он растоптал все хорошее, что в ней было. Наивность, доброта, вера в людей… Он ушел, не оглянувшись. Днем она шла по улице с гордо расправленной спиной, по ночам рыдала в подушку, чтобы никто ничего не услышал.
Она собрала по кусочкам все, что от нее осталось. Она встала с колен.
Теперь она ждет. Ждет момента, когда сможет поставить его на колени. Возможно, этот момент наступит, а возможно, этот момент уже не понадобится.
Ведь она повзрослела.
Он еще поймет, что она была его удачей. Он еще поймет, что никто не полюбит его так же беззаветно, как она. Он еще поймет, что ее чувства была самыми, что ни на есть, настоящими, хотя он этому и не верил. Он еще поймет… Но будет слишком поздно. Уже слишком поздно.
Ее любовь была любовью человека к солнцу. Центр мироздания. Ради него все… К его ногам все… Любое желание - закон… Любая прихоть в миг… Ее любовь была любовью человека к солнцу… но оказалась любовью мотылька к свече. Такой яркой, такой теплой, и такой бездушной.
Он играл… Его интересовало, как долго она продержится. Ни «да», ни «нет». Оскорбления, грубость, придирки, отказы… Она терпела, прощала, прощала даже тогда, когда он и не думал просить прощения. Ему это нравилось…
Она любила. Отдавала, все, что он хотел, просила, и мирилась с отказами. Ведь это ОН. Он - судьба… Он тот, ради кого можно жить. Он тот, кто ее понимает. Он тот, кто не слушает, а слышит. Не смотрит, а видит. Она могла смотреть на него часами. Она могла бы слушать его годами. Она упивалась крохами его внимания. В городе появлялось маленькое, безумно счастливое, светящееся существо в те дни, когда она имела возможность увидеть его.
Он давил, она отступала. Он грубил, она уходила, но возвращалась. Неизменно возвращалась к нему. Он знал почему… он был смыслом ее жизни. Она хотела стать смыслом его жизни. Просто она не знала, что это невозможно. Да и зачем ей было это знать, она ведь любила его…
Она знала, что он всегда будет рядом. Даже если он не полюбит ее, он будет рядом. Она нравится ему. Иначе, зачем все это?! Зачем эти встречи, зачем эти прогулки, зачем эти бесконечные дневные разговоры плавно перетекающие в ночные? Она искала смысл, и находила его. В каждом его жесте, в каждом поступке, в каждом слове… Она готова была ждать. Ждать… Она ждала.
Он устал… Она хотела быть везде… Она хотела быть всегда. Он не мог больше этого терпеть. Он никому не собирался позволять вторгаться в свое личное пространство. Он вышвырнул ее из своей жизни. Она молода, чувства ее всего лишь ребячество, а ей давно пора повзрослеть. Она переживет.
Она пережила. Он сломал ее, он убил ее. Он растоптал все хорошее, что в ней было. Наивность, доброта, вера в людей… Он ушел, не оглянувшись. Днем она шла по улице с гордо расправленной спиной, по ночам рыдала в подушку, чтобы никто ничего не услышал.
Она собрала по кусочкам все, что от нее осталось. Она встала с колен.
Теперь она ждет. Ждет момента, когда сможет поставить его на колени. Возможно, этот момент наступит, а возможно, этот момент уже не понадобится.
Ведь она повзрослела.