- Я ничего не помню.
- И этот лес, и этот снег я забуду к утру. Память затянет холодным туманом, и я снова потеряю себя.
- Я знаю.
- Знаешь?
- Да. Кто из нас этого не знает...
- Все видели...слышали...а кто нет - тому рассказали...
- Рассказали?
- Да. И спели. Наш народ поет о тебе...все еще.
- Странно. Но какая разница, впрочем...Я не помню того, о ком они поют. А ты? Где ты?
- Ты морок? Больной сон для потерявшего память и дом?
- Возможно.
- Я не вижу тебя. Никого не вижу. Только снег.
- Я давно не видел никого из моего народа. Я слышу голоса, шорохи, шелест..серебряный смех...
- Вы смеетесь надо мной - над тем, кто лишен прежней силы и прежней памяти.
- Если захочешь - увидишь. И найдешь.
- Посмотри, вот следы мои.
- Послушай - вот ветви шелестят на ветру моим голосом.
- Ты мерещишься мне...
- Может быть.
- Я здесь. Посмотри на меня.
- Я...вижу.
- Ты изменился. Ты почти как человек.
- Дай мне руку.
- Почти как человек?
- Да. Что с твоими волосами? Они как...вытравленные. Неживые. Что это?
- Краска. Люди так делают, чтобы измениться.
- Измениться? Стать не-собой?
- Да.
- Глупо. Глупые люди. Память все равно проступит. Как седые пряди через эту...краску.
- Не понимаю...Хотя это неважно. Ты устал. Иди ко мне.
- И я усну навеки, как многие люди засыпали на твоих коленях?
- Навсегда останусь здесь, под этим деревом, и снег укроет меня, укутает плащом, и согреет?
- А по весне из твоего сердца вырастет розовый куст. Не смеши меня, мастер. Ты не человек, и знаешь это.
- Я просто поцелую тебя, как целовала давным-давно.
- К утру я забуду тебя, сестра. Я все забываю. По слову Короля.
- Я знаю, проклятый брат мой. Забудь. Пусть дороги твои будут легкими.
- Еще свидимся.
- Свидимся.