Мы рождены, чтоб сказку сделать пылью
Дорогая lbond47 цитировала в недавнем посте:
Я могу, я все могу.
Я могу остановит пургу,
сарафан из облака скроить,
зиму летом светлым заменить.
Но не веришь ты моим словам,
Но не веришь ты моим мечтам.
И от недоверья, как во сне,
Силы будто скованы во мне.
Облака никак не удержать
И пурга беснуется опять.
Это стало последней чёрточкой. Картина сложилась. Последние дни я изумлённо перебирала события в голове, пытаясь понять: куда ёкмакарёк утёк весь ресурс? Ведь только недавно начала восстанавливаться и было небезуспешно... А сейчас сил не хватает дойти до сарая. Всё на износ, через силу. Молоко киснет, оно не в силах ждать когда я толком возьмусь за сыры. И только сейчас поняла, что всё, собранное по капле, драгоценное, я оставила в недавней нежданной поездке. Не зря я её боялась. И хоть казалось мне, что выстояла, что не отдала победу, что не прогнулась... Пшик это всё. И пусть всё было на удивление мирно. Но дело моей жизни, всё, чего я добилась перечёркнуто и обесценено двумя получасовыми разговорами и предложением/обещанием помощи. И всё... Пять лет пахоты, дни и часы обучения и работы - в пыль. Я, конечно, поднимусь. Но как же надоело выживать! Когда-нибудь я сломаюсь. Только бы не сейчас...
Я могу, я все могу.
Я могу остановит пургу,
сарафан из облака скроить,
зиму летом светлым заменить.
Но не веришь ты моим словам,
Но не веришь ты моим мечтам.
И от недоверья, как во сне,
Силы будто скованы во мне.
Облака никак не удержать
И пурга беснуется опять.
Это стало последней чёрточкой. Картина сложилась. Последние дни я изумлённо перебирала события в голове, пытаясь понять: куда ёкмакарёк утёк весь ресурс? Ведь только недавно начала восстанавливаться и было небезуспешно... А сейчас сил не хватает дойти до сарая. Всё на износ, через силу. Молоко киснет, оно не в силах ждать когда я толком возьмусь за сыры. И только сейчас поняла, что всё, собранное по капле, драгоценное, я оставила в недавней нежданной поездке. Не зря я её боялась. И хоть казалось мне, что выстояла, что не отдала победу, что не прогнулась... Пшик это всё. И пусть всё было на удивление мирно. Но дело моей жизни, всё, чего я добилась перечёркнуто и обесценено двумя получасовыми разговорами и предложением/обещанием помощи. И всё... Пять лет пахоты, дни и часы обучения и работы - в пыль. Я, конечно, поднимусь. Но как же надоело выживать! Когда-нибудь я сломаюсь. Только бы не сейчас...