жилы
будучи догола,
до обоев раздет.*
я думаю, любовь сука
в смысле она женского пола
если у нее вообще есть пол
потому как она заполняет собой все
выжигая, затопляя тебя изнутри
или ее нет
и тогда тоже плохо
еще хуже на самом деле
просто тебе не с чем сравнивать
а она все равно есть, ты не понял просто еще
я думаю она наркотик
потому что только наркотик может быть женщиной и атмосферой
то есть тем что переполняет тебя и окружает разом
потому что ты вкатываешься сразу и на всегда
потому что ей не прикажешь
ни каких там "к ноге"
потому что она не собака
она сука и ее не научить
у нее нет ушей, глаз, у нее все есть дыхание
и без него умираешь
это как ветрянка, только без пропусков школы и излечений
с оспинами расчесов на всю жизнь
я думаю, она заменяет кровь
она выменивает твою жизнь на муку и муку
рассыпая по пыли, выволакивая тебя на свет
отнимая защиту
раздевая до гола и смеясь
захлебываясь смехом
высоленным кровью
выпитой из тебя
* * *
она выкручивает тебе кости, жилы заплетая косой
косит день, мелет чушь
и ты веришь
ты присягаешь ей
как Богу
Дьяволу как...
как кому угодно, лишь бы не отняли
лишь бы не перепутав вручили
что бы какая там почта не напортачила уже не отдам
нет.
мое.
и точки, как кирпичи в стене от всего мира
что бы не выкрали, не переманили
что бы только...
мое.
это когда сознание рвется, словно по течной девке со всех поводков
словно сквозь любые болота, грязь
можно чистым и к свету
словно если не достичь, не выдюжить, то и не выжить и не понятно уже
зачем
жить
как не хоронись
что не ври себе в замке из всех слоновьих костей
за каким мещанством не прячься
не берегись
прививками не обкалывайся
она есть
здесь.
протяни руку!
чувствуешь?
как больно...
* * *
я думаю она сука, хитрая
она пишет сопливые мелодрамы и ты думаешь, что уж такого с тобой точно не произойдет
потому, что ты умный и знаешь откуда начинается хвост
и все под контролем, и смотришь под ноги, и даже оглядываешься, теша паранойю
но тут... тут все так нелепо, что и не о чем говорить
и не боишься
а она, запахом от соседского подгорелого пирога, крадется в твою, вычищенную до прозекторского блеска, кухню
и ты пропадаешь
потому как ни какая экстренная вентиляция не спасает
она остается на стенах, в волосах, в углах
шепотом, шорохом, тенью
жаждой
и это все происходит с тобой
она пишет брутальные трагедии, где говорят только сипом, от опаленных легких
где корабельные канаты перетекают в слезы тоски по морю и морякам
а горы, гневом Богов, сыпят камни поворачивая дороги вспять
и ты думаешь, что так не бывает
потому что ты уже видел эти горы на картинках и не проняло
и не смотришь под ноги, не оглядываешься и живешь отдельно от соседских кухонь
а когда ты видишь, что ни какая медицинская страховка не покроет всю длинну ночи
ты уже пропал
и бой сердца ни одним лекарством не остановить
потому что ты уже потерял свое сердце
и море, и всех моряков, и не собранные камни
и остается только жить
и ждать
и молиться,
даже если ты ни когда не верил,
молиться не за себя
она пишет тебе, внутри тебя, тобой
заполоняя таблицы дней нервной строчкой
взимая ренту всем
опустошая душу, стреляя с ветром на перегонки, сметая исписанные красным листья, роняя навзничь
отпуская и вновь притягивая тебя к теплу, холоду, свету
сжигая радужку глаз, взрывая перепонки
то дает тебе крылья, то отнимает
врачует крупной солью раны
она манит тебя надеждой и отбирает ее, перемалывая теми самыми камнями
и обрекает бессловием
и не дает умереть
потому что ни какого больше покоя нет
больше вообще ни чего
только она...
и ты можешь перегрызть вены, выцедить всю кровь, помогая себе чайным ситечком мозга
но тебе не остановить ее
потому что она возрождает тебя
потому что ей не интерестно играть одной
потому что пути обратно нет
и она обволакивает тебя своим влажным, горячечным саваном
и ты продолжаешь
жить
.
__________________________________________
* И. Бродский
до обоев раздет.*
я думаю, любовь сука
в смысле она женского пола
если у нее вообще есть пол
потому как она заполняет собой все
выжигая, затопляя тебя изнутри
или ее нет
и тогда тоже плохо
еще хуже на самом деле
просто тебе не с чем сравнивать
а она все равно есть, ты не понял просто еще
я думаю она наркотик
потому что только наркотик может быть женщиной и атмосферой
то есть тем что переполняет тебя и окружает разом
потому что ты вкатываешься сразу и на всегда
потому что ей не прикажешь
ни каких там "к ноге"
потому что она не собака
она сука и ее не научить
у нее нет ушей, глаз, у нее все есть дыхание
и без него умираешь
это как ветрянка, только без пропусков школы и излечений
с оспинами расчесов на всю жизнь
я думаю, она заменяет кровь
она выменивает твою жизнь на муку и муку
рассыпая по пыли, выволакивая тебя на свет
отнимая защиту
раздевая до гола и смеясь
захлебываясь смехом
высоленным кровью
выпитой из тебя
* * *
она выкручивает тебе кости, жилы заплетая косой
косит день, мелет чушь
и ты веришь
ты присягаешь ей
как Богу
Дьяволу как...
как кому угодно, лишь бы не отняли
лишь бы не перепутав вручили
что бы какая там почта не напортачила уже не отдам
нет.
мое.
и точки, как кирпичи в стене от всего мира
что бы не выкрали, не переманили
что бы только...
мое.
это когда сознание рвется, словно по течной девке со всех поводков
словно сквозь любые болота, грязь
можно чистым и к свету
словно если не достичь, не выдюжить, то и не выжить и не понятно уже
зачем
жить
как не хоронись
что не ври себе в замке из всех слоновьих костей
за каким мещанством не прячься
не берегись
прививками не обкалывайся
она есть
здесь.
протяни руку!
чувствуешь?
как больно...
* * *
я думаю она сука, хитрая
она пишет сопливые мелодрамы и ты думаешь, что уж такого с тобой точно не произойдет
потому, что ты умный и знаешь откуда начинается хвост
и все под контролем, и смотришь под ноги, и даже оглядываешься, теша паранойю
но тут... тут все так нелепо, что и не о чем говорить
и не боишься
а она, запахом от соседского подгорелого пирога, крадется в твою, вычищенную до прозекторского блеска, кухню
и ты пропадаешь
потому как ни какая экстренная вентиляция не спасает
она остается на стенах, в волосах, в углах
шепотом, шорохом, тенью
жаждой
и это все происходит с тобой
она пишет брутальные трагедии, где говорят только сипом, от опаленных легких
где корабельные канаты перетекают в слезы тоски по морю и морякам
а горы, гневом Богов, сыпят камни поворачивая дороги вспять
и ты думаешь, что так не бывает
потому что ты уже видел эти горы на картинках и не проняло
и не смотришь под ноги, не оглядываешься и живешь отдельно от соседских кухонь
а когда ты видишь, что ни какая медицинская страховка не покроет всю длинну ночи
ты уже пропал
и бой сердца ни одним лекарством не остановить
потому что ты уже потерял свое сердце
и море, и всех моряков, и не собранные камни
и остается только жить
и ждать
и молиться,
даже если ты ни когда не верил,
молиться не за себя
она пишет тебе, внутри тебя, тобой
заполоняя таблицы дней нервной строчкой
взимая ренту всем
опустошая душу, стреляя с ветром на перегонки, сметая исписанные красным листья, роняя навзничь
отпуская и вновь притягивая тебя к теплу, холоду, свету
сжигая радужку глаз, взрывая перепонки
то дает тебе крылья, то отнимает
врачует крупной солью раны
она манит тебя надеждой и отбирает ее, перемалывая теми самыми камнями
и обрекает бессловием
и не дает умереть
потому что ни какого больше покоя нет
больше вообще ни чего
только она...
и ты можешь перегрызть вены, выцедить всю кровь, помогая себе чайным ситечком мозга
но тебе не остановить ее
потому что она возрождает тебя
потому что ей не интерестно играть одной
потому что пути обратно нет
и она обволакивает тебя своим влажным, горячечным саваном
и ты продолжаешь
жить
.
__________________________________________
* И. Бродский