это происходит так...
не спорь с дорогой - стань дорогой
сначала
ты смотришь на крутых парней в кожаных куртках, которые пьют все, что горит и катают на блестящих байках
и думаешь: "да... славно бы так прохватить" и в какие то моменты даже чувствуешь ветер, обдувающий, натертое солнцем лицо
потом, уже встретив их в жизни, ты понимаешь, что пьют они не так уж и много
а в основном матерятся и врут о приключениях
но когда ты садишься за одного из них, обнимая его коленями и руками, и вы колонной едите, не важно куда
ты всей собой ощущаешь, что твое прежнее чувство свободы было невнятно детским
и ты отпускаешь руки и небо, всей своей вечерней красотой становиться ближе
так близко, как ни какой осенью, как ни в каких глазах не отразиться, а только в твоих
и ты там тонешь, а вокруг говорят: "видел я без крыши, но таких нереальных..."
а ты не пьешь потому, что и так пьян этим вечером, этой дорогой, этим запахом бензина и огненных всполохов
этим небом
позже
конечно, отпускает
лет через три-пять, когда большее число, тех из колонны уже глубоко_не_здесь
потому что они засыпали за рулем, потому что они не только пили, но и кололись, потому что им было мало того неба и хотелось еще и звезд в хоровод
и они высекали эти звезды собой по асфальту
и ты меняешь квартиры, телефоны
записные книжки засыпают в холодильниках, и ты становишься оседлым
и много работаешь, потому, что бежать можно и сидя на кухне, главное помнить от кого
машины кажутся защищенными
танцы на столах и крышах - достаточным экстримом
и смотришь больше в чужие глаза, чем на звезды
а когда надоедает бежать, учишься жить как есть, и вот когда с собой уже хорошо появляется кто-то другой с кем еще лучше
и небо в его глазах и ты за ним как декабристка, потому что...
да, как не суди, по всему
и вырванная из той, понятной, любимой жизни ты до мозолей смотришь по сторонам
стараясь заменить, брошенное, там, где все было хорошо
и жаждется содрать уже слоящуюся кожу перемен, и молчания, потому что ты не принимаешь местный язык
потому что ты уже разучилась говорить с ненужными своей постороннестью людьми
и тебе не нужно ни кого нового
у тебя уже все есть
просто нужно как то коротать время, между их днями рожденья, на которые ты ломишься сквозь все океаны и небеса
и ты мотаешь время серой ниткой
и лучшее, что находишь тут это дороги
потому что они ни когда не спят, они ни когда не останавливаются, и
если присмотреться, они отражаются в небесах
и в машине становиться тесно
и у тебя появляется мотоцикл
потому что ты, на самом деле, ни когда не прекращал о нем мечтать
даже не так
появись он любым другим, ты бы и не моргнул
потому что ты старше, ты умней, ты пишешь какие то путанные слова и пьешь обезжиренное молоко
но появляется тот самый, о котором и мечтали то шепотом, а не вслух от невозможности такой мечты
от истовости обладать, от невероятия, от...
как выдох из хромированных труб
- Харли! хАаааарли!! хаРррррррлиииииииииииииии......
и ты знаешь, что второй номер не для тебя
и если столько отморозков могут, то и ты
и учитель Ящерица рассказывает тебе про горизонт и от его неверия ты только сильнее упираешься
и падаешь в сто сотый не счетный раз и смотришь асфальту так близко в лицо,
что перестаешь бояться
и замазываешь шрамы на боках черным лаком из того самого пузырика - ему
и таким же черным кофе изнутри - себе
и когда получается первый раз ты кидаешься обнимать уже Снигиря
сбивая его с толку, с ног, выбивая из седла, в котором он катал в вилли, наблюдая за твоими провалами
и он говорит: "ну не... это не я... это ты все... сама" и, уже начав уходить, возвращается и жмет руку, окончательно краснея
и тебе не сидится больше на месте, потому что в каждой клеточки такой зуд, который можно успокоить только одним
только дорогой
и ты едешь
еще криво, робко
останавливая сердце перед поворотами, роняя Мики-боя и поднимая его только на злости
потому, что ты ни когда не думала, какой он тяжелый...
какой же он тяжелый, черт его дери!!!
и ты перестаешь его ронять
и первый в твоей жизни учитель Богомол говорит:"есть четкая последовательность."
и ты ее проговариваешь как мантру, что бы не думать больше ни о чем во время маневра
и, когда каменный утес несется на тебя, ты орешь только одно слово
ГАЗ!!! ! ! !!! !! ! ! !
и, ветер сносит, образовавшиеся непонятно откуда, слезы за уши, и почему то, поворачиваешь
и ты борешься с инстинктом самосохранения за жизнь
и маленькими шажками идешь вперед
и мышцы на спине, о которых ты ни когда не знал, вьются канатами, и стараешься не мешать мотоциклу
не спорить
как говорил Фокстерьер, и тянуться в поворот, и вести себя взглядом
и не сжимать зубы так, что забываешь вдохнуть
и ты грешишь с другими, и начинаешь понимать их звук и доверять себе
и тебе уже нужна скорость, потому что так проще дышать
потому что на 80-ти проходить поворот даже интереснее, чем на унылых 40-ка
и во фразе "всегда можно еще немного наклонить мотоцикл" правды оказывается даже больше, чем букв
и ты все чаше начинаешь использовать последнюю передачу
и кажется так естественно наклонять горизонт в сторону поворота
и ускоряться, в обмен на тормозить
и небо в зеркалах
и серпантины, как пульс
и маятником над дорогой
и понимать ее
и жить ей
и стать
ей
сначала
ты смотришь на крутых парней в кожаных куртках, которые пьют все, что горит и катают на блестящих байках
и думаешь: "да... славно бы так прохватить" и в какие то моменты даже чувствуешь ветер, обдувающий, натертое солнцем лицо
потом, уже встретив их в жизни, ты понимаешь, что пьют они не так уж и много
а в основном матерятся и врут о приключениях
но когда ты садишься за одного из них, обнимая его коленями и руками, и вы колонной едите, не важно куда
ты всей собой ощущаешь, что твое прежнее чувство свободы было невнятно детским
и ты отпускаешь руки и небо, всей своей вечерней красотой становиться ближе
так близко, как ни какой осенью, как ни в каких глазах не отразиться, а только в твоих
и ты там тонешь, а вокруг говорят: "видел я без крыши, но таких нереальных..."
а ты не пьешь потому, что и так пьян этим вечером, этой дорогой, этим запахом бензина и огненных всполохов
этим небом
позже
конечно, отпускает
лет через три-пять, когда большее число, тех из колонны уже глубоко_не_здесь
потому что они засыпали за рулем, потому что они не только пили, но и кололись, потому что им было мало того неба и хотелось еще и звезд в хоровод
и они высекали эти звезды собой по асфальту
и ты меняешь квартиры, телефоны
записные книжки засыпают в холодильниках, и ты становишься оседлым
и много работаешь, потому, что бежать можно и сидя на кухне, главное помнить от кого
машины кажутся защищенными
танцы на столах и крышах - достаточным экстримом
и смотришь больше в чужие глаза, чем на звезды
а когда надоедает бежать, учишься жить как есть, и вот когда с собой уже хорошо появляется кто-то другой с кем еще лучше
и небо в его глазах и ты за ним как декабристка, потому что...
да, как не суди, по всему
и вырванная из той, понятной, любимой жизни ты до мозолей смотришь по сторонам
стараясь заменить, брошенное, там, где все было хорошо
и жаждется содрать уже слоящуюся кожу перемен, и молчания, потому что ты не принимаешь местный язык
потому что ты уже разучилась говорить с ненужными своей постороннестью людьми
и тебе не нужно ни кого нового
у тебя уже все есть
просто нужно как то коротать время, между их днями рожденья, на которые ты ломишься сквозь все океаны и небеса
и ты мотаешь время серой ниткой
и лучшее, что находишь тут это дороги
потому что они ни когда не спят, они ни когда не останавливаются, и
если присмотреться, они отражаются в небесах
и в машине становиться тесно
и у тебя появляется мотоцикл
потому что ты, на самом деле, ни когда не прекращал о нем мечтать
даже не так
появись он любым другим, ты бы и не моргнул
потому что ты старше, ты умней, ты пишешь какие то путанные слова и пьешь обезжиренное молоко
но появляется тот самый, о котором и мечтали то шепотом, а не вслух от невозможности такой мечты
от истовости обладать, от невероятия, от...
как выдох из хромированных труб
- Харли! хАаааарли!! хаРррррррлиииииииииииииии......
и ты знаешь, что второй номер не для тебя
и если столько отморозков могут, то и ты
и учитель Ящерица рассказывает тебе про горизонт и от его неверия ты только сильнее упираешься
и падаешь в сто сотый не счетный раз и смотришь асфальту так близко в лицо,
что перестаешь бояться
и замазываешь шрамы на боках черным лаком из того самого пузырика - ему
и таким же черным кофе изнутри - себе
и когда получается первый раз ты кидаешься обнимать уже Снигиря
сбивая его с толку, с ног, выбивая из седла, в котором он катал в вилли, наблюдая за твоими провалами
и он говорит: "ну не... это не я... это ты все... сама" и, уже начав уходить, возвращается и жмет руку, окончательно краснея
и тебе не сидится больше на месте, потому что в каждой клеточки такой зуд, который можно успокоить только одним
только дорогой
и ты едешь
еще криво, робко
останавливая сердце перед поворотами, роняя Мики-боя и поднимая его только на злости
потому, что ты ни когда не думала, какой он тяжелый...
какой же он тяжелый, черт его дери!!!
и ты перестаешь его ронять
и первый в твоей жизни учитель Богомол говорит:"есть четкая последовательность."
и ты ее проговариваешь как мантру, что бы не думать больше ни о чем во время маневра
и, когда каменный утес несется на тебя, ты орешь только одно слово
ГАЗ!!! ! ! !!! !! ! ! !
и, ветер сносит, образовавшиеся непонятно откуда, слезы за уши, и почему то, поворачиваешь
и ты борешься с инстинктом самосохранения за жизнь
и маленькими шажками идешь вперед
и мышцы на спине, о которых ты ни когда не знал, вьются канатами, и стараешься не мешать мотоциклу
не спорить
как говорил Фокстерьер, и тянуться в поворот, и вести себя взглядом
и не сжимать зубы так, что забываешь вдохнуть
и ты грешишь с другими, и начинаешь понимать их звук и доверять себе
и тебе уже нужна скорость, потому что так проще дышать
потому что на 80-ти проходить поворот даже интереснее, чем на унылых 40-ка
и во фразе "всегда можно еще немного наклонить мотоцикл" правды оказывается даже больше, чем букв
и ты все чаше начинаешь использовать последнюю передачу
и кажется так естественно наклонять горизонт в сторону поворота
и ускоряться, в обмен на тормозить
и небо в зеркалах
и серпантины, как пульс
и маятником над дорогой
и понимать ее
и жить ей
и стать
ей