(no subject)
Я написал ещё одну сказку, круто! Правда она мне не нравится, у неё немного грустный конец. А чтобы грустный конец был воспринят правильно, надо писать красивее. Ещё нет экшена… Хреновая сказка получилась.
Жил был маленький мальчик. Он верил в любовь и дружбу, верность и честь, в добро и искренность. Он читал про это в книгах, которые нашел у своих родителей, и слышал в песнях, которые пели барды и менестрели. Это было так красиво, что не могло быть ложью. Он верил, что мир прекрасен. Он верил, что все люди добрые и хорошие, он верил и доверял людям и открывал им свою душу.
Он старался делать добро - он уступал в метро место бабушкам и дедушкам, всегда брал рекламки, которые мерзнущие люди раздавали у метро, он всегда бескорыстно давал списывать, он выполнял всё, о чем его просили. Он всегда пытался всем помочь, каждому человеку он отдавал часть себя, часть своей силы. Он делал это бескорыстно и ничего не просил взамен… И люди ничего ему и не давали.
Он не понимал, что силы ему даны только на одного человека, только на одну жизнь, он не думал об этом. он хотел сделать мир лучше, сделать всех счастливыми, но не мог понять, что ему это не под силу. Иногда у него было мало сил, но он умел брать их из мира. Каждый лучик солнца согревал его, каждая снежинка радовала его своей красотой. Осенью он наслаждался яркими красками мира, весной перерождался с каждым цветком, каждым листочком. А затем он дарил эту силу людям.
Но однажды его силы закончились. Он уже не смог помочь человеку, которому был нужен, была поздняя осень и солнца не было видно, последние листья сорвало холодным ветром и дождь бил его по лицу. И тогда он отдал последнее, что мог - себя, свою душу и свою жизнь этому человеку.
Больше он не мог никому помочь, он не мог сделать мир прекрасней… и он умер. А на следующий день выпал первый снег.
Вот такая хреновая сказка. А ещё у неё нет морали и она ни о чем не говорит.
А ещё я просмотрел старые песни… Блин, ну почему я не мог писать оптимистичнее. Одна за другой мои песни сбываются, почти дословно. Там запечатлены все истории, которые со мной происходили и происходят.
Жил был маленький мальчик. Он верил в любовь и дружбу, верность и честь, в добро и искренность. Он читал про это в книгах, которые нашел у своих родителей, и слышал в песнях, которые пели барды и менестрели. Это было так красиво, что не могло быть ложью. Он верил, что мир прекрасен. Он верил, что все люди добрые и хорошие, он верил и доверял людям и открывал им свою душу.
Он старался делать добро - он уступал в метро место бабушкам и дедушкам, всегда брал рекламки, которые мерзнущие люди раздавали у метро, он всегда бескорыстно давал списывать, он выполнял всё, о чем его просили. Он всегда пытался всем помочь, каждому человеку он отдавал часть себя, часть своей силы. Он делал это бескорыстно и ничего не просил взамен… И люди ничего ему и не давали.
Он не понимал, что силы ему даны только на одного человека, только на одну жизнь, он не думал об этом. он хотел сделать мир лучше, сделать всех счастливыми, но не мог понять, что ему это не под силу. Иногда у него было мало сил, но он умел брать их из мира. Каждый лучик солнца согревал его, каждая снежинка радовала его своей красотой. Осенью он наслаждался яркими красками мира, весной перерождался с каждым цветком, каждым листочком. А затем он дарил эту силу людям.
Но однажды его силы закончились. Он уже не смог помочь человеку, которому был нужен, была поздняя осень и солнца не было видно, последние листья сорвало холодным ветром и дождь бил его по лицу. И тогда он отдал последнее, что мог - себя, свою душу и свою жизнь этому человеку.
Больше он не мог никому помочь, он не мог сделать мир прекрасней… и он умер. А на следующий день выпал первый снег.
Вот такая хреновая сказка. А ещё у неё нет морали и она ни о чем не говорит.
А ещё я просмотрел старые песни… Блин, ну почему я не мог писать оптимистичнее. Одна за другой мои песни сбываются, почти дословно. Там запечатлены все истории, которые со мной происходили и происходят.