(no subject)

[heaven_bird]

Хитрая скрипка души. Танцует смычок в ловких руках музыканта, вынимая звуки из тонких нитей сердца, трогая изгибы темного меда дерева, режет нежные вены. Неверное движение - струна лопнула, голубая кровь по черному глянцу паркета. Скрипка брошена. Сухие лепестки умершей розы. Гулкий звук шагов и вечное молчание.
Он был скрипачом, а я играла на скрипке. Прошло более года, я неожиданно вспомнила ту игру. Я редко привязываюсь к людям и с легкостью развязываю узелки, стираю буквы и номера...может зря?...