Хоронили баяниста
Одна моя подруга (ТМ) пошла на курсы литераторов - учиться писать книги, и спросила меня, а знаю ли я какие-то интересные истории, которые можно в текст.
Я стала рассказывать, но ничего не получилось: то, что запомнилось мне, в пересказе выглядело каким-то стремным, странным и говорило куда больше про меня, чем про интересное для читателя.
Зато я вспомнила жалобы Дэвида Лоджа, что наступающая глухота лишает его профессии - способности подслушивать чужие истории и встраивать их в текст.
А потом пара недель в бесплатной поликлинике, сильно обогатила историями, но все они были про довольно несчастных людей, которые ходят в бесплатную поликлинику. Как на работу. Или на работу. Но зачем писать то, что можно услышать в очереди. Запись по интернету, если есть номерки.
Для книжек, наверное, нужны персонажей пободрее.
Один раз я случайно оказалась среди струнного квартета, и это было прекрасно и сразу объясняло зачем в кино для вручения девушке кольца в ресторан вызывают музыкантов.
В общем, в книжке героиня бы загорелась идеей - а пусть вокруг моего смертного одра играют скрипки, альты и виолончели. В таком окружении даже замуж нормально, не то, что помирать.
Первая героиня бы много работала, основала финансовую империю, прикупила личный симфонический оркестр, как некоторые - футбольный клуб - попала в аварию где-то среди дикой Сибири на личном самолете - а оркестр на гастролях. И вот ей в сельской больничке включают телевизор - а там канал "Культура" и как раз ее котики Чайковского играют. Скупая олигархическая слеза, передумала помирать, купила в больницу оборудования.
Другая героиня была бы женщиной интересной судьбы - старалась бы встречаться с музыкантами-струнниками - и телефончиков-то не терять. А перед смертью написать каждому срочную телеграмму - приезжай, хочу услышать последний раз. Ну, кто жив и не спился, понаехали бы. Переругались на тему "кто здесь неритмичный, да ты на себя посмотри, смычок у тебя, понимаешь, 27 см." Потом сыгрались бы в оркестрик. Свадебно-похоронный.
Третья пошла бы учиться играть на скрипке сама - и даже, в итоге, в небольшом квинтете - хотя так почти никогда не бывает, чтобы во взрослом возрасте выучиться играть на скрипке. А у нее получилось и очень хорошо. Но перед смертью сбежала бы от них ото всех, так как задолбали ее за всю жизнь эти скрипки вокруг, просто запилили.
Четвертая пошла бы исследовать влияние биоакустики на психику. Но не стала успешным ученым, а, напротив, влюбилась в женатого коллегу-шарлатана, на излете романа родила ребенка и водила бы его потом на скрипку, а он бы упирался и плакал. И его педагог тоже. Потому, что для скрипки нужен абсолютный слух, а не утраченные кем-то там надежды.
Пятая просто забила бы. Жила по-разному. А потом, уже в (американском) доме престарелых средней руки, с визитами от детей по выходным, вспомнила бы. Но, понятно, ресурсов не было бы, да и вообще все это глупо. Но у жильца из комнаты 8 нашлось бы укулеле. Ну или то же самое в России. Только коммуналка и сосед с губной гармошкой.
За окном бы медленно растворялся январский закат или что там еще.
Я стала рассказывать, но ничего не получилось: то, что запомнилось мне, в пересказе выглядело каким-то стремным, странным и говорило куда больше про меня, чем про интересное для читателя.
Зато я вспомнила жалобы Дэвида Лоджа, что наступающая глухота лишает его профессии - способности подслушивать чужие истории и встраивать их в текст.
А потом пара недель в бесплатной поликлинике, сильно обогатила историями, но все они были про довольно несчастных людей, которые ходят в бесплатную поликлинику. Как на работу. Или на работу. Но зачем писать то, что можно услышать в очереди. Запись по интернету, если есть номерки.
Для книжек, наверное, нужны персонажей пободрее.
Один раз я случайно оказалась среди струнного квартета, и это было прекрасно и сразу объясняло зачем в кино для вручения девушке кольца в ресторан вызывают музыкантов.
В общем, в книжке героиня бы загорелась идеей - а пусть вокруг моего смертного одра играют скрипки, альты и виолончели. В таком окружении даже замуж нормально, не то, что помирать.
Первая героиня бы много работала, основала финансовую империю, прикупила личный симфонический оркестр, как некоторые - футбольный клуб - попала в аварию где-то среди дикой Сибири на личном самолете - а оркестр на гастролях. И вот ей в сельской больничке включают телевизор - а там канал "Культура" и как раз ее котики Чайковского играют. Скупая олигархическая слеза, передумала помирать, купила в больницу оборудования.
Другая героиня была бы женщиной интересной судьбы - старалась бы встречаться с музыкантами-струнниками - и телефончиков-то не терять. А перед смертью написать каждому срочную телеграмму - приезжай, хочу услышать последний раз. Ну, кто жив и не спился, понаехали бы. Переругались на тему "кто здесь неритмичный, да ты на себя посмотри, смычок у тебя, понимаешь, 27 см." Потом сыгрались бы в оркестрик. Свадебно-похоронный.
Третья пошла бы учиться играть на скрипке сама - и даже, в итоге, в небольшом квинтете - хотя так почти никогда не бывает, чтобы во взрослом возрасте выучиться играть на скрипке. А у нее получилось и очень хорошо. Но перед смертью сбежала бы от них ото всех, так как задолбали ее за всю жизнь эти скрипки вокруг, просто запилили.
Четвертая пошла бы исследовать влияние биоакустики на психику. Но не стала успешным ученым, а, напротив, влюбилась в женатого коллегу-шарлатана, на излете романа родила ребенка и водила бы его потом на скрипку, а он бы упирался и плакал. И его педагог тоже. Потому, что для скрипки нужен абсолютный слух, а не утраченные кем-то там надежды.
Пятая просто забила бы. Жила по-разному. А потом, уже в (американском) доме престарелых средней руки, с визитами от детей по выходным, вспомнила бы. Но, понятно, ресурсов не было бы, да и вообще все это глупо. Но у жильца из комнаты 8 нашлось бы укулеле. Ну или то же самое в России. Только коммуналка и сосед с губной гармошкой.
За окном бы медленно растворялся январский закат или что там еще.