...
Иногда мне снятся книги.
Иногда, например как сегодня, просто страницы написанные чужой рукой:
Тот, кого ты любишь, это сон. Тот, единственный, который сниться, когда ты не закрываешь глаза. Который нежно обволакивает тебя дремой тепла и уюта, мягко качая на руках бытия. Который нежно выдыхает в твои волосы смех звезд, разлетающийся яркими осколками счастья на ветру, оседая на твоих губах. Тот, который меняя мир, однажды становится им, только твоим…
Иногда, например как сегодня, просто страницы написанные чужой рукой:
Тот, кого ты любишь, это сон. Тот, единственный, который сниться, когда ты не закрываешь глаза. Который нежно обволакивает тебя дремой тепла и уюта, мягко качая на руках бытия. Который нежно выдыхает в твои волосы смех звезд, разлетающийся яркими осколками счастья на ветру, оседая на твоих губах. Тот, который меняя мир, однажды становится им, только твоим…