Фотографии
Не знаю, что-то есть мазохистское в просмотрах фотографий. Что-то издевательское есть в том, что ты пролистываешь моменты своей жизни, когда лучше быть и не могло, и не стало, конечно же, а стало только так. как есть сейчас. Прошлых дней не вернуть, а ты сидишь, уткнувшись в монитор и насилуешь свой моск, выжимая из него слова и ощущения, которые были в тот миг с тобой, с вами двумя. А потом насилуешь его снова, пытаясь судорожно понять, почему все меняется? И что конкретно меняется? Где улыбки, где руки, рассветы, рельсы, фотоаппараты, какие-то люди, алкоголь, собаки, бутерброды, художественные сцены, охранники на закрытых аэродромах, ночные портовые краны, черпающие песок своими ковшами, кофе в заводском, бревно поперек тропинки, замок злодея, затерянное в горах селенье служащих телебашни, разрушенные дома, цеха, подземелья и крыши заводов, где дни, где ночи, где запахи, глазища и какого вообще хуя? И зачем все?
Ну типа того)
Ну типа того)