Мне снился Василь Владимирович Быков.
Да. Странный сон. Быков заехал в гости к моей бабушке на Украину. Но у меня сложилось впечатление, что он приехал ко мне. Мы вышли из дома и пошли, разговаривая, прогуляться по улицам городка. Беседовали долго, но в основном о Беларуси, конечно же. О судьбах Родины. Когда он у меня спросил, почему ничего не получилось изменить в 2000 году, я не задумывался о том, почему именно в 2000-ом (действительно, почему?). Я начал говорить о том, что да, журналисты плохо координировали действия с оппозицией и наоборот. Люди были не готовы бла-бла-бла. Да и вообще, говорю, сейчас-то выясняется, что и Лукашенко, в общем-то, не совсем идиот. Василь Быков кивнул головой. Потом мы свернули с улицы Белинского куда-то. И Быков говорит - давай пойдем в другую сторону. С тем местом у меня плохие воспоминания. А я в свою очередь во сне вспоминаю о том, что именно там, куда мы не пошли, он, Быков, и умер.
Потом я стоял у дома своего старинного друга детства все в том же бабушкином городке. У забора росла вишня, но, несмотря на лето, на ней не было листьев - только сами плоды. Из калитки вышел Руслан - тот самый друг - с большим чемоданом. И очень повзрослевший. Говорит, мол, я уезжаю, Роман. Из этого города - навсегда. И мне стало так грустно-грустно от этого.
Потом я стоял у дома своего старинного друга детства все в том же бабушкином городке. У забора росла вишня, но, несмотря на лето, на ней не было листьев - только сами плоды. Из калитки вышел Руслан - тот самый друг - с большим чемоданом. И очень повзрослевший. Говорит, мол, я уезжаю, Роман. Из этого города - навсегда. И мне стало так грустно-грустно от этого.