сон
У сна какая-то особая функция, он - скорая помощь, друг: иногда припозднившийся, иногда беспощадный. Он врывается, и с его приходом как будто покончено с жизнью: короткие гудки, обрыв… Сон - как хохломской поднос - глухая чернота, небытие, иногда расписанное сновидениями - красно-золотыми яркими красками. Как посетитель непопулярной выставки в будний день, один в пустом гулком зале рассматриваешь через музейное стекло дивных птиц, причудливые образы, порожденные воображением. Некоторые сны вызывают зависимость, болезненную привязанность - жизнь там, на подносе, кажется выписанной куда более мастерски, нежели та, над которой ты, лепящий ошибку на ошибке, безуспешно трудишься изо дня в день. Выходить из сна мучительно: видеть свое тело, слежавшееся, как одеяло в цветочек (почему-то почти всегда в цветочек!), потолок, непреувеличенную без фантастических надстроек жизнь… по возвращению СЮДА ощущать собственную конечность. Мне первые минуты после сна всегда немного страшно стремиться жить дальше. И это я говорю о хохломских выписанных чудесных снах, которым по возвращению в жизнь поражаешься, потому что есть еще и те, которые приближают к сумасшествию. Такие у нас со сном и сновидениями сложные отношения.