Застой
Какое время - такие песни.
Какие песни нашего времени? О чем они?
В каждое из времен кто-то пел о том, что он видит, чем терзаем, находит ли себя, что чувствует.
В каждой песне своего времени - огонь восстания, или отдушина закуренной кухни. Славословный гимн или скрип зубов под звон кандалов.
Чем звенит наше время? О чем поют за окном?
Я не слышу. Ухо не различает ни одного звука.
Пробую почувствовать - что веет в воздухе, запах гари или сладость марципанов - ничего.
Глаз что-то видит. Но не систематизирует.
Ладно не слышу - пробую спеть сам. Как тот казах - что вижу, то пою. Ничего не поется. Рот, как клюв птицы, открывается, невнятные звуки повисают в вязком вакууме.
Песен нет. Время застыло. Стрелки идут, а время нет.
В песне Цоя было по иному - стрелки стоят, но время идет. Все поменялось местами.
Кстати про Цоя - я не могу понять, чье сейчас время, но точно знаю, кому это время не принадлежит - эпохе Цоя, эпохе перемен.
Сейчас анти-Цой, антиреволюция, антидвижение.
Слушаешь любую песню Цоя - смотришь в окно - противоположности. Полные антиподы. Если можно нащупать нынешнее время, то представив эдакую противоположность ТОЙ эпохи.
Я не могу подобрать под современное время ни одного эпитета.
Энергии нет. Но и беды нет. Топкое мещанское счастье. Ласковое теплое похлюпывающее болото, по которому вязко шаришь руками, в поисках неведомого. Полуденная дремота в теньке, сродни провалу в болезненное забытье.
А! Стоп! Наверное это застой.
Черт побери, точно он, застой.
Вялотекущее бытие, на скудную, но регулярно капающую ренту.
Можно ли чем-то возмутиться? Грозит ли смерть от голода? Замерзнешь ли зимой?
В магазинах много продуктов. Разных. Красочных. Город пестрит рекламами. В жизнь медленно вползают разные гаджеты и прочее баловство, кнопки с весельчака потыкать. Машины забугорные по дорогам шуршат.
У бабушек есть пенсия. В районной поликлинике умеренно бесплатная карточка. Работа, где можно сидеть. Своя койка, в которой можно лежать. Иногда даже не в одиночестве.
Плохое ли время? Хм, хорошее время. Очень хорошее. Но...
Но песен нет.
Так ли это плохо? Смертельно? Нет, не смертельно. Но как-то так... так как-то, брат Пушкин. Как-то так...
Хочется видеть сны о чем-то бОльшем.
P.S. Разве что, "Контрреволюция" ДДТ.
P.P.S. До чего же наивны вещи Цоя в эпоху анти-Цоя! Сжимающий сердце безмолвный крик, запертого в клетке холодной эпохи, который в наше время никому не будет понятен, никем не услышан, никем не разделен, и наткнется только на промасленные глаза очковой змеи.
"Они говорят - им нельзя рисковать
Потому что у них есть дом
В доме горит свет
И я не знаю точно кто из нас прав
Меня ждет на улице дождь
Их ждет дома обед
Закрой за мной дверь, я ухожу
Закрой за мной дверь, я ухожу..."
"Соседи приходят, им слышится стук копыт
Мешает уснуть, тревожит их сон
Те, кому нечего ждать, отправляются в путь
Те, кто спасен. Те, кто спасен."
Спи спокойно, поэт с рвущейся душой.
Мне почему-то кажется, что тебя еще вспомнят.
Но это будет нескоро. Должна уйти эпоха, долгая как вечность.
Какие песни нашего времени? О чем они?
В каждое из времен кто-то пел о том, что он видит, чем терзаем, находит ли себя, что чувствует.
В каждой песне своего времени - огонь восстания, или отдушина закуренной кухни. Славословный гимн или скрип зубов под звон кандалов.
Чем звенит наше время? О чем поют за окном?
Я не слышу. Ухо не различает ни одного звука.
Пробую почувствовать - что веет в воздухе, запах гари или сладость марципанов - ничего.
Глаз что-то видит. Но не систематизирует.
Ладно не слышу - пробую спеть сам. Как тот казах - что вижу, то пою. Ничего не поется. Рот, как клюв птицы, открывается, невнятные звуки повисают в вязком вакууме.
Песен нет. Время застыло. Стрелки идут, а время нет.
В песне Цоя было по иному - стрелки стоят, но время идет. Все поменялось местами.
Кстати про Цоя - я не могу понять, чье сейчас время, но точно знаю, кому это время не принадлежит - эпохе Цоя, эпохе перемен.
Сейчас анти-Цой, антиреволюция, антидвижение.
Слушаешь любую песню Цоя - смотришь в окно - противоположности. Полные антиподы. Если можно нащупать нынешнее время, то представив эдакую противоположность ТОЙ эпохи.
Я не могу подобрать под современное время ни одного эпитета.
Энергии нет. Но и беды нет. Топкое мещанское счастье. Ласковое теплое похлюпывающее болото, по которому вязко шаришь руками, в поисках неведомого. Полуденная дремота в теньке, сродни провалу в болезненное забытье.
А! Стоп! Наверное это застой.
Черт побери, точно он, застой.
Вялотекущее бытие, на скудную, но регулярно капающую ренту.
Можно ли чем-то возмутиться? Грозит ли смерть от голода? Замерзнешь ли зимой?
В магазинах много продуктов. Разных. Красочных. Город пестрит рекламами. В жизнь медленно вползают разные гаджеты и прочее баловство, кнопки с весельчака потыкать. Машины забугорные по дорогам шуршат.
У бабушек есть пенсия. В районной поликлинике умеренно бесплатная карточка. Работа, где можно сидеть. Своя койка, в которой можно лежать. Иногда даже не в одиночестве.
Плохое ли время? Хм, хорошее время. Очень хорошее. Но...
Но песен нет.
Так ли это плохо? Смертельно? Нет, не смертельно. Но как-то так... так как-то, брат Пушкин. Как-то так...
Хочется видеть сны о чем-то бОльшем.
P.S. Разве что, "Контрреволюция" ДДТ.
P.P.S. До чего же наивны вещи Цоя в эпоху анти-Цоя! Сжимающий сердце безмолвный крик, запертого в клетке холодной эпохи, который в наше время никому не будет понятен, никем не услышан, никем не разделен, и наткнется только на промасленные глаза очковой змеи.
"Они говорят - им нельзя рисковать
Потому что у них есть дом
В доме горит свет
И я не знаю точно кто из нас прав
Меня ждет на улице дождь
Их ждет дома обед
Закрой за мной дверь, я ухожу
Закрой за мной дверь, я ухожу..."
"Соседи приходят, им слышится стук копыт
Мешает уснуть, тревожит их сон
Те, кому нечего ждать, отправляются в путь
Те, кто спасен. Те, кто спасен."
Спи спокойно, поэт с рвущейся душой.
Мне почему-то кажется, что тебя еще вспомнят.
Но это будет нескоро. Должна уйти эпоха, долгая как вечность.