Военные песни наших дней, отчего мне вдруг приснился Минск и как я буду стареньким ветераном
Когда я буду старенький, то приведут меня как-нибудь в школу к пыонэрам, да попросят рассказать что-нибудь о войне - как я жил, сколько немцев убил.
И спросят, учитывая мой творческий след, какие сны я видел, какие песни пел, какие времена вспоминал.
Ну вот, надо зафиксировать для потомков, какие мне сны снятся.
Сегодня вот приснилось внезапно, что я в Минске.
Минск мне снится нечасто, но снится. И всегда в одном, положительном ключе - будто приезжаю я, и сразу попадаю с корабля на пьянку.
А тут надо объяснить - я в свое время был тем самым Князем Корумом и Талгатом Такташем, который на форуме металлевого журнала Легион имел культовый статус. Ибо глаголом жег сердца людей, и так жег, что до сих пор отдельным персонажам не нужно дополнительно объяснять, кто я такой.
Я помню, в любое время мог спонтанно в Минск сорваться, и под каждым мне кустом был готов и стол, и дом.
Серьезно, в буквальном смысле - я помню само это ощущение, что вот вроде бухаешь на Бангалоре, причем позитивно так бухаешь, на кураже, а потом вдруг осознаешь себя уже на чьей-то хате, и не очень-то помнишь, как на ней оказался.
Ну как-как - позвали, вот и оказался. А оказался - можно и заночевать, никто не против.
И даже если тошнит потом от неумеренных возлияний, все равно, есть какое-то трогательное само по себе ощущение, когда просыпаешься утром, а заботливо укрыт, и домочадцы новоявленные завтракать зовут.
Гляжу в Минск в окно, и он то тихий, то Зеленый Луг в огнях, то Немига торжественная, то неброское Уручье.
Ну и вот, приснилось мне, что я в Минске, и вот так вот - просыпаюсь в блаженстве.
Сижу, откинувшись, в дермантиновом кресле, и веду светские беседы - почему-то о Звездных войнах.
Кругом знакомые лица. А некоторые незнакомые, но и те знакомы также - помню, что вчера, когда бухали феерично, мы с ними едва ль не побрататься успели.
И так мне хорошо, что я решаю спеть. И почему-то само собой начинаю петь "War pigs" Black Sabbath.
Причем пою, и сам себе изумляюсь, что весь текст пуще самого Оззи Осборна помню. И хорошо пою, с его же модуляциями фирменными.
Click to viewАха-ха, вот я умора!
Вещь очень актуальная сейчас, во время войны, но во сне моем никакой войны еще нет. Разлито умиротворение.
Хм, "ещё" войны нет? Или "уже" ее нет? Некоторые персонажи ибо приснились немолодыми, не такими, как тогда, а такими, какие они скорее всего сейчас.
Нет, все же это тогда. Тот Минск уже не повторится.
Почему не повторится? Да как минимум оттого, что все эти люди уже не соберутся - кто-то отчалил окончательно, как Андрей Гришель (ветеранам, которые душой не стареют, не нужно объяснять, кто это). Кстати, совсем ведь недавно отчалил, всего-то как пару лет. Да-а, с войной у всех ощущение, что все это было лет 150 назад.
Ну и просто - никуда нельзя вернуться. Пока Одиссей странствовал, его родная Итака успела измениться.
А остальные - начинаю вспоминать, а они все эмигранты.
Это особенность лукашенковской Беларуси - там в социальном плане все настолько тоскливо и безнадежно, что эмигрируй, братишка-сестренка лучше. А не то как Андрей.
Только навскидку беру имена и воскрешаю в памяти лица, а проще вспомнить тех, кто остался.
География эмиграции тоже сумасшедшая - помимо в целом ожидаемой Европы, тоже, впрочем, гораздо более разнообразной, нежели просто Польша или Литва - Франция, Португалия, Исландия епт, так еще Штаты, Япония, Австралия, Аргентина, Южная Африка.
Ну ведь просто что-то сумасшедшее - ты когда-то с человеком на Бангалоре водочку выкушивал, затирал за вечные нравственные категории, а впереди целая долгая, счастливая жизнь, а сейчас с ним трындишь, а он сидит в своем Кимберли южноафриканском, и у них сейчас лето.
Или барышню обихаживаешь словесными конструкциями, и дико представить, что она сейчас бытово в Буэнос-Айресе.
Да уж, поближе не нашлось. Раскидала судьба-судьбина, эхе-хе...
Да, вот так вот, пострелята.
Да, кстати, с Минском в связи мне еще два сна снятся, оба странные - в одном снится город визуально, и я точно понимаю, что это Минск, хотя при этом вспомнить точное место не могу. Да и вообще, город больше похож внезапно на Казань.
И я как-то любуюсь, ощущая все то же умиротворение, и удивляюсь тому, что такой душевный и знакомый город - почему же я не могу сообразить, где на своей жизненной кривой я оказался?
А второй сон - снится мне, что звонит какой-то чувак, которого я явно должен знать, но я не могу вспомнить, кто он. И признаться в этом неловко. И я решаю с ним просто говорить так, словно помню его - и интересно получается, да душевно - хоть я и люто боюсь этого слова, ибо мало что так еще дискредитировано, как оно.
Вот.
Расскажу я это, пыонэры притихшие сидят, скажут потом - да-а, дедушка Саша, досталось тебе. Спасибо, дедушка, за наше счастливое детство.
А я им что скажу - а я им скажу: - Кушайте, пострелята, и не заляпайтесь. И лишь бы не было войны. А уж коли она есть - помните, как оно бывало, когда ее не было. А если вам кто скажет, что "можем повторить" - заколотите ему сразу в сердце осиновый кол, не ждите, не повторяйте ошибок моих.
И соберемся мы уж разойтись, да пыонэр, али пыонэрка смазливая, мне подмигнет: - А спеть?
Ну да, надо спеть. Песни молодости нашей, песни, под мелодии которых я отчего-то вдруг просыпаюсь в военном Киеве, сегодня, в 2023 году.
Пока кто-то засыпает в Сиднее. И готовится лишь к пробуждению в этом своем Лос-Анджелесе.
Generals gathered in their masses
Just like witches at black masses
Evil minds that plot destruction
Sorcerer of death's construction
In the fields, the bodies burning
As the war machine keeps turning
Death and hatred to mankind
Poisoning their brainwashed minds
__ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __ __