Город детства
Давно заметил, что эстетика окружающего пространства формируется в раннем детстве. Лет до 12.
Хорошо если всю жизнь далее живешь в том же климате, в тех же ландшафтах.
И очень тяжело, когда их вынужден покинуть и жить в другой полосе. По себе знаю.
Даже если место обитания комфортно само по себе - пришлому в нем неуютно. И, у меня есть подозрение, будет уже неуютно всегда.
Моя родительница родилась и провела детство на Южном Урале. В свои 12 лет эти места покинула, переселившись в степи Украины.
И, полюбив Украину всем сердцем, все равно не смогла оторваться от идеального образа окружающего - величественных бескрайних лесов, с могучими корабельными соснами, от черного, звездного неба и ослепительно белого снега. Седых гор и кромки бесконечного моря деревьев.
Мое детство было очень тесно связано с небольшим городом Димитров, что в Красноармейском районе Донецкой области.
Подавляющему большинству людей вообще невозможно будет найти в этих местах хоть какую-то эстетику.
Это край степи и шахт, пыльных бурь, бескрайних просторов за горизонт. Низкой, выгоревшей травы. И терриконов, высоченных, поражающих воображение искусственных гор.
Но для меня эти места прекрасны.
Они щемяще прекрасны. До кома в горле. До желания прильнуть к земле и вдохнуть, закрыв глаза, всеми легкими пыльный ветер, с горьким привкусом полыни.
Я давно не был. Слишком давно.
Эти места мне снятся. Мне редко снится что-то реальное, но Димитров снится очень часто - я до сих пор помню тропы, места, детали. Они в самых мельчайших особенностях приходят ко мне в снах, ничуть не теряя яркости и актуальности.
Это при том, что в остальных снах подобной точности нет и в помине.
Каждый год хочу туда поехать. И каждый год что-то мешает.
Сперва придумывал себе отговорки - нет времени, нет денег, нет желания.
Потом признался себе, что это не так. Это не из-за времени, денег или желания.
Что-то ступорит.
Меня сложно заподозрить в боязни перевернуть страницу. Но эта страница жизни пожалуй единственная, которая до сих пор не перевернута.
Словно я оставил там какое-то незавершенное дело. Словно перевернуть эту страницу - как сжечь за собой мост, навсегда оставить и похоронить то единственное на земле место, где я чувствовал себя отчасти оседлым созидателем-земледельцем, а не кочевником перекати-поле, которым я чувствую себя всю свою жизнь.
Я запутался.
Не могу понять - стоит ли мне туда поехать? Посмотреть, успокоиться и забыть.
Стоит ли поехать туда одному, с компанией, или это не имеет никакого значения?
Попробовать ли разыскать кого-то из людей, с кем отпечатались какие-то монотонные воспоминания, или не надо? Ну разыщу я их - что я им скажу? "О, чувак, давай водки выпьем"?
Возможно на каком-то этапе я просто спутал детство и город. Хотя большинство воспоминаний детства представить без города не получается. Очень уж ярко отпечатался. Не сменить декорации. События и переживания лишенные именно этих декораций теряют всякую остроту.
Странно, что именно с этим местом связаны самые яркие воспоминания - ведь я поездил немало за свою жизнь, и в том же Димитрове провел относительно не так уж много времени.
Но, черт побери, все ассоциации - все цепляются сюда. Глупо же первой мыслью приехав в Индию подумать в полубреду - "ух ты, земля и травы как в Димитрове, только земля красная". Глупо. Но думается.
Самое яркое эстетическое переживание - рассвет в степи. Шастанье по шахтным дворам, по горным отвалам, карабканье на терриконы - с ощущением себя сталкером. Самые первые эротические и сексуальные переживания, невероятно возбуждающие и простые настолько, что я затрудняюсь о них внятно рассказать.
Ощущение блаженной прохлады при нырянии в искрящийся пруд в жаркий, палящий и приветливый летний день. Самое вкусное сливочное мороженое, в вафельном стаканчике.
Глупо это все.
Оно должно было все потухнуть. Но почему-то не тухнет.
Я должен был обо всем этом забыть, как я не помню целые годы своей жизни. Но не забываю.
Не понимаю. Не понимаю в чем тут дело.
Глупо.
