Русские

Aug 02, 2016 12:00


Виталий Молчанов
1
Память - копилка из прошлого,
С горлышком узким бутыль,
Звякнет монеткой подброшенной -
Тут же припомнится быль…
… Вдаль поездами недальними,
Вглубь от неглупых столиц,
Мимо избёнок со ставнями
Стаек резвящихся птиц,
Где самобранками полюшки
C цепью дерев по кайме,
Ехал по русской я волюшке,
Льнущей раздольем ко мне.
Вздохи случайной попутчицы,
С чаем вприхлёб разговор:
- Ночку в купе бы отмучиться…
С горки да вновь на бугор…
Книжка занятная? «Русские»? -
С краешка сдвинула снедь, 
Пряди пригладила русые:
- Можно её посмотреть?..
- Что ж, посмотрите, пожалуйста,
Если по нраву стихи...
Двадцать последнего августа,
Осени близкой штрихи,
В окнах вагонных заметные:
Стёкла в потёках дождя,
Небо не летнее, бледное,
Тучи легко бороздят,
В каплях кармина черёмушки
Скромный украсили сквер…
Звякнет монетка на донышке
С надписью «СССР».

2
Мама из ложечки пичкает:
«Кушай, сыночек, не плачь».
Ёкнет загрудное, личное…
Ветер подхватит кумач,
Шумно расплещет по площади,
Тысяч коснётся голов.
Ленточки в гриве у лошади,
Варится праздничный плов.
Первое мая неистово
Бьётся в сердцах и речах.
Волны бушуют у пристани,
Я на отцовских плечах.
Тень от чинары прохладная,
Стол в чайхане на двоих,
Чайка за корочкой падает
В пену накатов морских.
Близкая и незнакомая
С русской мешается речь.
Время советское, дома я,
Рядом с церквушкой - мечеть.
Разные виделись равными,
Равные - братьев родней.
Смуглая девушка славная
Стала подругой моей.
В дворике школьном, не спиленный,
Помнит столетний инжир
Наш поцелуй… Обескрылено             
Всё, чем тогда дорожил.
Нацией титульной гордая,
Ближних терзала толпа,
С кровью облитыми мордами
В русском признала раба.

3
Станций столбцы перелистаны,
Долгий - с главу - перегон.
Рельсы, бубнящие истины,
Трубный гудок, будто стон:
«Не отвечай на недоброе,
Надо учиться прощать…»
В паспорте  - свёрнутой коброю
Беженца злая печать.
Хочет ужалить да некуда,
Cмутной душе всё равно -
К смерти обрядится рекрутом
В саванное полотно,
В яму падёт эмиграции
Тлеть средь чужих языков,
Или клыками заклацает,
Плоти желая врагов…
… В узкое горло бутылочки
Втиснулся медный алтын.
К русскому - русский на выручку,
Чтоб содрогнулся Батый,
Вскрикнула мать поседелая,
Чёрный отбросила плат…
Скачет с рязанцами смелыми
Вечно живой Коловрат.
Гении Жуков с Кутузовым,
Князь благоверный Донской
Подняли рати союзные
Снова на праведный бой!
Мифы о дружбе развенчаны.
Наши гонители - тли,
Вместе с Беспалым и Меченым
Сброшены с лика земли.

4
Повесть о нас пишет небушко -
В облачной папке хранит.
Спрятала книжку соседушка,
Чтоб не бросалось на вид,
Взгляд раздражая, название
«Русские» - мол, ни к чему:
Мы россиян рассеяние,
Нам лишь суму да тюрьму.
Сколько кровей перемешано,
Стали не всем, а ничем…
Глупая, бедная женщина -
Жертва крушенья систем…
С «Банком России» в бутылочку
Брошу блестящий кругляш.
Русскому ль жить в половиночку,
Жадно вцепившись в багаж?
Только вперёд! Смыты горести
Напрочь Святою водой,
Жизнь - как поездка на поезде
К станции Вечный Покой.
Заняты полочки узкие
Снизу, вверху, по бокам.
Мир защищать едут русские,
Полный трагедий и драм.
Хлебом делиться с голодными,
Страждущим раны лечить,
Степи засеять безводные…
Не почивать на печи!
Выстроить вместе неломкую
Русь до конца всех веков,
Вспомниться добрым потомками
В строках нетленных стихов!

5
К вечеру вдруг распогодилось -
Лета прощальный аванс.
Женщина, знаете, Родина
Внешне похожа на Вас.
Цвета пшеничного волосы,
Очи - во ржи васильки,
Только о детушках помыслы -
Блудные так далеки.
В Штатах, в Европе и в Азии
Ищут они барыши.
«Бедных сманили да сглазили», -
Крик материнской души:
- Вдруг Миссисипи, не Волга им
Станет всех речек родней?..
Будут холодными, горькими
Слёзы осенних дождей.
«Русские дали бескрайние,
Русскую ширь не объять.
К отчей земле бы старания
Вам приложить», - молит Мать,
Чтоб впереди остановочка
ВЕЧНОЮ СЛАВОЙ звалась,
Не порвалась, как тесёмочка,
С Родиной кровная связь,
Где самобранками полюшки
C цепью дерев по кайме,
И наслаждаюсь я волюшкой,
Льнущей раздольем ко мне,
В каплях кармина черёмушки
Между склонившихся верб…
Там, где в копилке на донышке
С молотом встретился серп.

Виталий Молчанов, гражданская лирика

Previous post Next post
Up