(no subject)
Столько лет не писал. Не нужно было. Вроде все хорошо было, не так, чтобы уж пищать от счастья, но все живы, здоровы были, что-то на работе получалось, что-то покупали, в отпуск ездили на море, вещи какие-то, ремонты, техника, машина.
Всё как у всех.
Средней ноги середнечки, немного мещане, немного с претензией на интеллектуальность быта. Немного социальны, но больше так, дома, вместе с родными.
Почти все как у всех.
Детишек вот не появилось. Одни.
И не писал бы сюда, наверное, если бы всё осталось, как было.
Раньше ведь всё казалось, что я это не такой счастливый был как хотел.
А теперь понимаю - какое счастье тогда было...
Зачем пишу - тоже не знаю. Наверное, просто не могу уже быть один.
И ведь есть, кому душу излить. Но не могу. Не хочу я выливать людям всю свою боль.
У каждого свой крест. Да, друг на то и друг, чтобы помочь в беде. Но у него своя жизнь и свои страдания, не сегодня, так завтра, не завтра, так послезавтра.
Как я могу ему свою боль вылить. Один день, второй, десятый, тридцатый.
Вот и получается, что идёшь вот такой один. Идёшь, пока есть силы.
Кажется, что сил много и хватит их всё выдержать, даже когда очень больно и страшно.
А потом вот как по щелчку - и всё. И идёшь уже с трудом. И спотыкаться начинаешь. И скурвливаться. И на человека уже мало похож.
Боже - какое это счастье, быть просто самим собой, улыбаться людям, помогать, делать добро.
Как страшно сейчас видеть, что люди от меня шарахаются, потому что я им страшен, потому что наверное, все на лице написано.
Конечно, я мужик. Конечно, я должен быть сильным.
Все это так. Я тут плачусь, когда другие и не такое переносили.
Все это так. Поплачусь немного и постараюсь быть мужиком.
Но если вдруг не получится... Не знаю, нет оправдания никакого, если не получится.
Всё как у всех.
Средней ноги середнечки, немного мещане, немного с претензией на интеллектуальность быта. Немного социальны, но больше так, дома, вместе с родными.
Почти все как у всех.
Детишек вот не появилось. Одни.
И не писал бы сюда, наверное, если бы всё осталось, как было.
Раньше ведь всё казалось, что я это не такой счастливый был как хотел.
А теперь понимаю - какое счастье тогда было...
Зачем пишу - тоже не знаю. Наверное, просто не могу уже быть один.
И ведь есть, кому душу излить. Но не могу. Не хочу я выливать людям всю свою боль.
У каждого свой крест. Да, друг на то и друг, чтобы помочь в беде. Но у него своя жизнь и свои страдания, не сегодня, так завтра, не завтра, так послезавтра.
Как я могу ему свою боль вылить. Один день, второй, десятый, тридцатый.
Вот и получается, что идёшь вот такой один. Идёшь, пока есть силы.
Кажется, что сил много и хватит их всё выдержать, даже когда очень больно и страшно.
А потом вот как по щелчку - и всё. И идёшь уже с трудом. И спотыкаться начинаешь. И скурвливаться. И на человека уже мало похож.
Боже - какое это счастье, быть просто самим собой, улыбаться людям, помогать, делать добро.
Как страшно сейчас видеть, что люди от меня шарахаются, потому что я им страшен, потому что наверное, все на лице написано.
Конечно, я мужик. Конечно, я должен быть сильным.
Все это так. Я тут плачусь, когда другие и не такое переносили.
Все это так. Поплачусь немного и постараюсь быть мужиком.
Но если вдруг не получится... Не знаю, нет оправдания никакого, если не получится.