Только что. Чукча -- писатель, как обычно:)
Они были похожи. Они шли по жизни рядом: он немного впереди, она сзади. Положение не менялось, этому никогда не суждено было случиться. Но это было нормально, они родились с этим и по-другому уже не представляли своего существования. Он и она, связанные одной линией, той самой первой линией, которая ведет человека в жизнь.
Их мысли часто совпадали. Они думали о разном, но одинаково. Мало кто мог понять, что у них в голове. Он никогда не говорил об этом, а она пыталась, но мысли, такие стройные и разноцветные, превращались в бурный поток слов, который ухватить мог только самый проворный. И таких было совсем немного.
А они хотели любви. Любви от каждого. И любви от особенных людей. И они готовы были отдавать любовь друг другу и всем остальным. Но не могли сказать об этом. Не могли показать, что именно они могут предоставить взамен того, что нужно им. И они шли и не получали ничего. Ни от кого. В том числе, он от нее, она от него. А казалось бы, это как раз должно было быть легко.
Он, возможно, мечтал о ее непосредственности и чувственности. Но и это неизвестно - настолько глухой стенкой он был. Иногда она заглядывала в щелочки. Происходило это случайно. Она видела то, что не предназначалось ни для кого. Он тоже страдал. Точно так же как и она. Ласка, любовь, тепло. По его внешности сказать это было нельзя. Это ее вид говорил: ну полюбите меня, я же такая хорошая! Наверное, именно это находило-таки отклик у людей. Ей можно было проявить слабость, она - это ведь всего лишь она. И она была слабой. А он - это Он. Он должен быть сильным. И он не кричал, он не плакал, по крайней мере, никто не мог застать его за этим.
Получается, ей было легче. Она находила любовь в те моменты, когда это было ей нужно. Найдя ее один раз, она обрела больше уверенности и начала брать любовь ведрами. Иногда этого не хватало. Но это было. А он... Он нашел себя в жизни. Его уважали, ценили, воспринимали как умного человека. К нему обращались за помощью и благодарили от всего сердца.
У нее появилась любовь, у него - Имя.
Прочитав однажды кусочек его мысли, она решила: да это мое! Мысль в мысль. Только... вроде бы я это потеряла. Я отыскала путь, почему он не может? Я помню, как мне было плохо, это что, ему плохо точно так же? Или нет, ему хуже! Он же видит, что у меня это есть, а у него до сих пор нет, хотя он впереди. У него же Имя, мозги, он же такой, такой замечательный, почему он не может быть счастлив?
А она... Она мечтала о его уме и уважении других людей... Ей надоело быть слабой. Но она сама себя загнала в этот угол. И оказалась в тупике, как и он. Но с другой стороны.
Можно быть слабой и уважаемой? Любимым и с Именем?
Они шли рядом. Они хотели одного. Она хотела этого в прошлом, он в настоящем. И наоборот. А так - вроде разницы никакой.