(no subject)
"О смерти"
Я сотни раз укорял себя за то, что не могу описать одно чувство. Вот допустим: любовь, злоба, страх, даже счастье, в какой-то степени… да, это можно. Но вот смерть… С этим как-то всегда сложно было. А ведь мы все, каждый, каждый из нас, что-то о ней и знаем.
В те смешные времена, когда я мнил себя писателем и был одержим идеей сотворить суперэпос (причём я представлял себе это так: сегодня начну, завтра закончу, послезавтра в редакцию (интересно какую?), потом неделю пью в предвкушении несомненной победы, и вот уже где-то, в общей сложности, через месяц я - маститый творец, признанный всеми, что, безусловно, должно немедленно выразится и в денежном (а как же!) для меня эквиваленте и всё такое прочее), я написал «Блуд». Кто-то даже, кажется, читал его. И кто читал, тот подумал после о чём угодно, но только не о том, что этот кривенький рассказец был целиком и полностью посвящён смерти.
Больше я к этой теме не возвращался.
Как-то всё послетело с меня со временем - и пыл и жар, и мнимый дар, да.
Сейчас я чувствую себя гораздо спокойнее в этом плане, мне не хочется продумывать каждую реплику новоиспечённого героя, чтобы элементарно донести до людей какую-то мысль. В конце концов, это утомительно для них.
Итак.
Чуть выше я назвал смерть чувством. Именно так. Для нас это не состояние. Мы не живём смертью, ибо мы пока что ещё живые. Вы все прекрасно помните эти расхожие образы: смерть за спиной, крадущаяся смерть… Всё так и есть, на самом деле. Мы не можем в ней пребывать, пока живые, мы можем лишь её чувствовать.
(Вот я сейчас вижу - чьё-то лицо перед монитором раскорячило. Недовольное лицо вижу. Не надо сударь/сударыня, не мучайтесь, в Интернете куча развлекательных ресурсов, совсем не обязательно сидеть здесь и думать: на кой хрен он всё это написал? Кстати, этот пост будет стопроцентно спрятан под кат, и это, думаю, значительно снизит его шансы быть прочитанным. Для остальных же продолжу…)
Итак.
Мы можем её почувствовать. Опять же, не стоит здесь путать с мыслями о смерти. Когда мы думаем о ней, вспомните, то маловероятно, что мы её ещё и чувствуем. Я же хочу сказать несколько о другом… да, о другом…
Мне посчастливилось (немного не то, конечно, слово) уже неоднократно чувствовать смерть. Это случалось при разных, совершенно разных обстоятельствах. И переживал я эти, так назовём, встречи тоже по-разному, но не в этом дело. После любого такого рандеву, меня не покидала одна и та же, всегда одна и та же мысль - когда я по-настоящему, то есть полностью, бесповоротно, однажды вдруг умру, то… я обязательно буду знать об этом.
Ещё меня не покидало какое-то странное ощущение сладости какой-то что ли? Но эта сладость была отнюдь не приятна и вкусна, это, вообще, скорее всего была не сладость, а (сейчас подберу словосочетание) крайняя точка, наивысшая точка человеческого отчаяния. То есть отчаяния такого, какое в обычной жизни, при любых обстоятельствах человек ощутить не может. И вот это высшее отчаяние и отдавало той самой странной приторной, душной сладостью.
Наши сны - (хотя, для кого как) это, в некотором роде и в некоторой доле, допереживание наших жизненных переживаний. После своих наблюдений чувства смерти в бодрствующем состоянии я множество раз переживал это и во сне, опять же, как бы пробовал на вкус. И что же? Я приходил всё к тому же выводу - я буду знать всё о смерти, когда она действительно ко мне придёт. Это, кстати, совершенно, не значит, что смерть можно победить как-то, нет, конечно. Но это скорее некий вызов ей, мол, смотри, ты никогда теперь не застанешь меня врасплох, хотя кто её, конечно, знает…
Смерть - это такая секунда (хотя трудно, думаю, в данном случае, оперировать какими-то временными единицами), это такая секунда, в которую может вместиться столько всего, сколько не может вместиться в десятки реальных человеческих лет. Недаром в фильмах, изображая смерть героя, нам частенько показывают все его самые яркие моменты жизни и те как будто молниеносно пролетают перед ним в один единственный момент. Однако же, я думаю, что это не так, вернее, не совсем так. Я полагаю, в эту самую секунду происходит настолько сильная концентрация всех мозговых процессов (хотя и не могу этого утверждать), что невозможно увидеть что-то конкретное. В этот момент должно произойти, вообще, что-то малообъяснимое, но зато очень хорошо ощутимое. Примерно то же самое мы переживаем, когда чувствуем чужое дыхание или прикосновение. Нам передаётся некий импульс, но мы не можем сказать, что мы чувствуем при этом. Смерть, думаю, тоже содержит в себе некую информацию, если можно настолько грубо выразиться, но мы просто не успеваем её переварить. Единственное, что наверняка случится с каждым из нас во время смерти - это наш вопрос, любой, какой хотите, но это абсолютно точно будет вопрос («Как же так? Неужели? Почему?»). Он пройдёт сквозь все эти секундные чувства и он будет для нас самым явным и понятным, потому что будет исходить не откуда-то извне, а из нас и только из нас самих.
Итак, слагаем.
Концентрат чувств, псевдосладость, наш один единственный и последний вопрос… и что же остаётся? Полагаю, нечто более духовное, уже не связанное с человеческим мозгом. Возможно, за эту секунду мы ещё и успеем пробежаться по всему нашему коридору жизни и собрать все фантики нашей души, разбросанные нами же. Но это уже неподвластный людям, уверяю вас, вопрос.
Всё.
P.S. А вообще, думаю, надо бы поменьше мне пить, факт…