Поппи Брайт, "Вкус полыни"
Если вы молодой человек, завешенный анками, вперемешку с зодиакальными символами и прочими амулетиками из сувенирной лавки, да еще и глаза густо подводите черным, то, думаю, рассказ Поппи Брайт вам понравится.
В противном случае, эту чушь читать особо и не стоит. Так, смазливый рассказик из арсенала пятнадцатилетнего гота, которому, уж если честно, я не прощу такой банальности, как "Абсент ожёг мне горло своим ароматом - запахом мяты, запахом лакрицы, запахом распада". За что, за что замечательный любимый напиток удостаивается постоянно нелепых декадентских эпитетов?
Однако, неожиданно, очень понравилось вот такое описание кладбища. "При свете ущербной луны мы прошли по заросшей тропинке; могилы по обеим сторонам её были украшены искусной мозаикой из осколков стекла, монет, бутылочных крышек и устричных раковин, покрытых серебряным и золотым лаком. Вокруг некоторых могил были устроены небольшие оградки из бутылок, воткнутых горлышками в землю. Одинокая гипсовая статуя святого смотрела на нас пустыми глазами, черты её лица давно смыты дождём. Полузарытые в землю ржавые жестянки, в которых когда-то стояли цветы, разлетались под ударами моих ботинок; теперь в них оставались лишь хрупкие засохшие стебли и гниющая дождевая вода, а то и вовсе ничего не было".
Читать рассказ Поппи Брайт,
"Вкус полыни"
В противном случае, эту чушь читать особо и не стоит. Так, смазливый рассказик из арсенала пятнадцатилетнего гота, которому, уж если честно, я не прощу такой банальности, как "Абсент ожёг мне горло своим ароматом - запахом мяты, запахом лакрицы, запахом распада". За что, за что замечательный любимый напиток удостаивается постоянно нелепых декадентских эпитетов?
Однако, неожиданно, очень понравилось вот такое описание кладбища. "При свете ущербной луны мы прошли по заросшей тропинке; могилы по обеим сторонам её были украшены искусной мозаикой из осколков стекла, монет, бутылочных крышек и устричных раковин, покрытых серебряным и золотым лаком. Вокруг некоторых могил были устроены небольшие оградки из бутылок, воткнутых горлышками в землю. Одинокая гипсовая статуя святого смотрела на нас пустыми глазами, черты её лица давно смыты дождём. Полузарытые в землю ржавые жестянки, в которых когда-то стояли цветы, разлетались под ударами моих ботинок; теперь в них оставались лишь хрупкие засохшие стебли и гниющая дождевая вода, а то и вовсе ничего не было".
Читать рассказ Поппи Брайт,
"Вкус полыни"