Что-то, и о писательском труде
Когда меня спрашивают, происходит ли что-то сейчас в моей жизни, я не могу точно ответить на этот вопрос. Да, происходит, но оно такое странное, что я могу только плечом повести - как его еще обозначить? Да, что-то странное приобретает форму и движение. Возможно,это странное - я сама, которую не знаю. Вернее, знаю, но не помню. Вернее, помню, но забыла. Не забыла, а временно где-то оставляла, для каких-то надобностей. Звучит туманно))
У меня возник неожиданно интерес к японской культуре. Вот не было и вдруг возник. Может и не вдруг. Какие-то параллельные процессы внутри. Это даже не четко оформленный интерес или вот что я побежала покупать что-то японское. Хотя, может, и побежала бы, что-нибудь из Ямамото)) Никогда бы себя ранее в этом не заподозрила! Что-то это меня как-то слегка пугает. Что-то происходит с моим мироощущением. Или мне кажется) это что-то, что роднит меня с Японией, не совсем реальной Японией, а с некой идеей о Японии. И одновременно оно имеет очень даже русскую платформу. Недаром я готова записаться в фольклорную группу и распевать русско-народное. Все это любопытно.
Что-то истончается, или утончается, усложняется и одновременно упрощается, приобретает более экспрессивные (или свободные) формы и краски и одновременно оформляется в едином стиле, что-то выстраивается в иную структуру, что-то безвозвратно уходит прочь, а что-то возвращается...
Даже чувства, мысли, даже слова. Некоторые мысли перестали думаться вовсе, некоторые чувства истлели, как бы раньше сильно они не горели, некоторые образы стали как тени, целый ворох прежних одежд лежит сложенный в сундуке под названием "Ничто. Хранить до востребования". А некоторые напротив набирают силу и встают передо мной такие чистые, новорожденные - видишь ли, корми их, пои.. И даже страх уже не может остановить меня при виде этих голодных глаз) да и страх оказывается устаревшей фикцией)
Но так не всегда. Вдруг приходит пустота. Она пуста и туманна. Есть ли в ней что-то - черт его знает что. Она так мучительна. Чувствуешь себя космонавтом, довольно глупо болтаясь где-то без пространства и времени в глупом скафандре. На самом деле в пустоте есть энергия. Но ее трудно добыть. Она добывается примерно тем же способом, что и огонь с помощью трения палочек (или чего там). Немного труда (или много), концентрация на мыслеобразе и процессе.
Есть много стилей жизни, каждый выбирает себе свою картинку. Мне нравятся немного (или много?) безумные картинки, нечто выходящее за рамки, взрывное, свободное, бунтарское даже и одновременно оформленное по-козерожьи в строгую, даже лаконичную, сконцентрированную форму. Даже не знаю, как это выразить)
Еще о писательстве. Это такой каторжный труд! Поистине пишешь кровью своей души. Когда я ранее писала рассказ и, поймав образ, могла, не отрываясь, просидеть над ним от дня до трех, испытывая практически экстаз, когда что-то выходило, как я того хотела, - это было понятно. Проба пера, так сказать. Маленькая порция кайфа для меня лично. Практически та самая сублимация. Пустить детишек погулять, если они рвутся из моей головы) Но я несколько раз за 10 лет бралась за нечто покрупней, чем рассказ, и посерьезней, чем просто образ из сна, и конечно бросала. Потому что это невыносимо тяжело. А тут я таки попыталась добить одну задумку и довести ее до напечатанного воплощения. У меня было все, уже сто тысяч лет как - канва, герои, диалоги, даже предварительно воплощенная идея. На деле оказывается так, что ходишь как беременная. Все растет и расширяется - идея обретает более четкие черты, герои требуют логики в своем поведении и проработки характеров (даже второстепенные), всем хочется поговорить и диалоги множатся и растут, более того - теперь мифическое место на Земле в мифической исторической эпохе требует хоть какого-то приближения к реальности, и тд. и тп. Теперь я понимаю, почему каждому писателю необходима преданная жена (=муж), которая на время сочинения заботится о питании, сне и прочих бытовых надобностях творца, ставшего лишь по случайности мужем (=женой), читает его черновики, одобрительно кивает головой или качает ею в своем собственном первом критическом опыте, утешительно держит за руку или напротив запирает несчастного в комнате, ходит на цыпочках, или выводит на прогулку (=тусовку), дабы спасти любимого от саморазрушения, и тп. Потому что спрашивается: на фига все это нужно??? кому и зачем?? для чего?? для денег, для славы?! а вот ни фига!! настоящие вещи не пишутся для этого, это лишь может быть побочным продуктом и то, если здорово повезет. Вот так вот! Брошу я их всех на фиг, пусть без меня там все любят, ругаются, умирают... И не смотрят на меня с укором, типа: я же только что пригласил его на пирушку.. - И? - Там же будут все друзья! - И? - Интересно же, кто как себя поведет! - Ну надо же!!
Конечно, я несколько утрирую, но на самом деле мне приходится расти вместе с ними всеми, моими героями, мне приходится задавать себе все новые и новые вопросы и даже толкать себя на что-то новое в реальной жизни, и все потому что мне нужен опыт и переживания личного характера, чтобы потом писать то, что будет для меня иметь личную правду. И тогда любому критику (если до них вообще дойдет дело) я смогу сказать: А пошел бы ты!.. я прожила это!
В общем это то баловство, которое надо или заканчивать, иначе мне снова придется голодать, как на днях, или...
У меня возник неожиданно интерес к японской культуре. Вот не было и вдруг возник. Может и не вдруг. Какие-то параллельные процессы внутри. Это даже не четко оформленный интерес или вот что я побежала покупать что-то японское. Хотя, может, и побежала бы, что-нибудь из Ямамото)) Никогда бы себя ранее в этом не заподозрила! Что-то это меня как-то слегка пугает. Что-то происходит с моим мироощущением. Или мне кажется) это что-то, что роднит меня с Японией, не совсем реальной Японией, а с некой идеей о Японии. И одновременно оно имеет очень даже русскую платформу. Недаром я готова записаться в фольклорную группу и распевать русско-народное. Все это любопытно.
Что-то истончается, или утончается, усложняется и одновременно упрощается, приобретает более экспрессивные (или свободные) формы и краски и одновременно оформляется в едином стиле, что-то выстраивается в иную структуру, что-то безвозвратно уходит прочь, а что-то возвращается...
Даже чувства, мысли, даже слова. Некоторые мысли перестали думаться вовсе, некоторые чувства истлели, как бы раньше сильно они не горели, некоторые образы стали как тени, целый ворох прежних одежд лежит сложенный в сундуке под названием "Ничто. Хранить до востребования". А некоторые напротив набирают силу и встают передо мной такие чистые, новорожденные - видишь ли, корми их, пои.. И даже страх уже не может остановить меня при виде этих голодных глаз) да и страх оказывается устаревшей фикцией)
Но так не всегда. Вдруг приходит пустота. Она пуста и туманна. Есть ли в ней что-то - черт его знает что. Она так мучительна. Чувствуешь себя космонавтом, довольно глупо болтаясь где-то без пространства и времени в глупом скафандре. На самом деле в пустоте есть энергия. Но ее трудно добыть. Она добывается примерно тем же способом, что и огонь с помощью трения палочек (или чего там). Немного труда (или много), концентрация на мыслеобразе и процессе.
Есть много стилей жизни, каждый выбирает себе свою картинку. Мне нравятся немного (или много?) безумные картинки, нечто выходящее за рамки, взрывное, свободное, бунтарское даже и одновременно оформленное по-козерожьи в строгую, даже лаконичную, сконцентрированную форму. Даже не знаю, как это выразить)
Еще о писательстве. Это такой каторжный труд! Поистине пишешь кровью своей души. Когда я ранее писала рассказ и, поймав образ, могла, не отрываясь, просидеть над ним от дня до трех, испытывая практически экстаз, когда что-то выходило, как я того хотела, - это было понятно. Проба пера, так сказать. Маленькая порция кайфа для меня лично. Практически та самая сублимация. Пустить детишек погулять, если они рвутся из моей головы) Но я несколько раз за 10 лет бралась за нечто покрупней, чем рассказ, и посерьезней, чем просто образ из сна, и конечно бросала. Потому что это невыносимо тяжело. А тут я таки попыталась добить одну задумку и довести ее до напечатанного воплощения. У меня было все, уже сто тысяч лет как - канва, герои, диалоги, даже предварительно воплощенная идея. На деле оказывается так, что ходишь как беременная. Все растет и расширяется - идея обретает более четкие черты, герои требуют логики в своем поведении и проработки характеров (даже второстепенные), всем хочется поговорить и диалоги множатся и растут, более того - теперь мифическое место на Земле в мифической исторической эпохе требует хоть какого-то приближения к реальности, и тд. и тп. Теперь я понимаю, почему каждому писателю необходима преданная жена (=муж), которая на время сочинения заботится о питании, сне и прочих бытовых надобностях творца, ставшего лишь по случайности мужем (=женой), читает его черновики, одобрительно кивает головой или качает ею в своем собственном первом критическом опыте, утешительно держит за руку или напротив запирает несчастного в комнате, ходит на цыпочках, или выводит на прогулку (=тусовку), дабы спасти любимого от саморазрушения, и тп. Потому что спрашивается: на фига все это нужно??? кому и зачем?? для чего?? для денег, для славы?! а вот ни фига!! настоящие вещи не пишутся для этого, это лишь может быть побочным продуктом и то, если здорово повезет. Вот так вот! Брошу я их всех на фиг, пусть без меня там все любят, ругаются, умирают... И не смотрят на меня с укором, типа: я же только что пригласил его на пирушку.. - И? - Там же будут все друзья! - И? - Интересно же, кто как себя поведет! - Ну надо же!!
Конечно, я несколько утрирую, но на самом деле мне приходится расти вместе с ними всеми, моими героями, мне приходится задавать себе все новые и новые вопросы и даже толкать себя на что-то новое в реальной жизни, и все потому что мне нужен опыт и переживания личного характера, чтобы потом писать то, что будет для меня иметь личную правду. И тогда любому критику (если до них вообще дойдет дело) я смогу сказать: А пошел бы ты!.. я прожила это!
В общем это то баловство, которое надо или заканчивать, иначе мне снова придется голодать, как на днях, или...